All Chapters of Küss mich 2.1: Chapter 21 - Chapter 30

 ClaraDas Auto hält in der Einfahrt.Ich sehe es durch die Lamellen der Jalousie, gerade so weit geöffnet, dass meine Augen hindurchschlüpfen können, ohne gesehen zu werden. Der Motor brummt noch, dann verstummt er. Eine Tür knallt zu. Eine weitere folgt, weniger scharf.Und dann, ihre Stimmen.Er, tiefer als sonst. Fast sanft.Sie, lachend. Natürlich. Als käme sie aus den Ferien zurück und nicht von einem verbotenen Duell.Der Kies knirscht unter ihren Schritten.Das Geräusch ist fast beruhigend, wie ein feiner Regen. Aber heute Abend bohrt es sich in meine Ohren.Ich stehe auf. Glätte mein Kleid, unnötigerweise. Fahre mir durch die Haare. Tue so, als wäre ich damit beschäftigt, eine Salatschüssel wegzuräumen. Sie ist seit einer Stunde sauber. Aber meine Hände müssen etwas tun. Sonst zittern sie.Die Tür öffnet sich.

Jade Ich schließe die Tür hinter mir.Ein kaum hörbares Gleiten, wie ein Geheimnis, das man in die Dunkelheit flüstert.Jeder Raum dieses Hauses scheint mich festhalten zu wollen, bereit, mich zu verurteilen, mich zu beobachten.Aber ich, heute Abend, zittere nicht.Ich lasse keine Schwäche erkennen. In diesem Haus wird jedes Geräusch zum Schrei, jeder Atemzug zur Bedrohung.Das Parkett knarrt unter meinen Schritten, und ich genieße das Geräusch, tröstlich wie eine Unterschrift.Ich bin im Gästezimmer, diesem Refugium, das nicht meines ist, in dem ich mich aber dennoch zu Hause fühle.Ironie des Schicksals: Hier hat man mich abgesetzt.Hier ist Éric mir gefolgt, trotz allem. Ich lege meine Tasche auf den Sessel.Ich nehme meine Ohrringe ab, lasse sie sanft auf den Nachttisch fallen.Dann s

ClaraDer Tag bricht an.Aber er erwärmt nichts.Der Himmel ist weiß, trüb. Selbst die Sonne scheint an diesem Morgen abwesend zu sein.Ich bin vor Sonnenaufgang aufgestanden. Nicht aus Notwendigkeit. Aus Instinkt.Aus Angst auch. Angst davor, was ich sehen könnte, wenn ich diese Tür öffne.Und doch gehe ich darauf zu.Ich kleide mich langsam an. Ich schlüpfe in dieses beige Kleid, das er mir geschenkt hatte.Es sitzt etwas eng in der Taille, ich bin nicht mehr die von vor drei Jahren.Aber ich will, dass er sich erinnert. Ich will ihn an mich mahnen.Ich will kämpfen, auch wenn ich nicht mehr weiß, wofür.Als ich hinuntergehe, raubt mir das Geräusch des Toasters den Atem.Ich bleibe stehen, eine Stufe vor dem Boden. Und hebe den Blick.Sie ist da.In meiner Küche.Sie hat mich nicht gehört. Oder vielleicht doch.Aber sie macht weiter, als wäre sie zu Hause.Érics T-Shirt auf dem Rücken. Eine schwarze Shorts. Barfuß.Ihre Bewegungen sind fließend, fast sinnlich.Sie streicht Honig. Mi

JadeIch schließe leise die Küchentür, geräuschlos. Als ob Clara noch da wäre, lauschend, hinter einer Mauer kauernd, bereit zum Sprung. Aber nein. Sie ist weg.Endlich.Und nicht nur weg. Herauskatapultiert.Ich schenke mir einen weiteren Kaffee ein. Er ist lauwarm. Das ist mir egal. Nicht den Geschmack suche ich. Es ist das Ritual. Der Abdruck, den ich hinterlasse. Diese Geste, die ihm vertraut werden wird, unverzichtbar.Ich lasse mich im Sessel des Wohnzimmers nieder, Beine übereinandergeschlagen, Tasse in der Hand, vollkommen gerade. In diesem Haus, das noch nicht meins ist, aber werden wird. Unvermeidlich.Und alles beginnt hier: in der Stille, die die Niederlage einer anderen hinterlassen hat.Ich sehe Clara wieder. Dieses von Demütigung erstarrte Gesicht, dieses Leuchten eisigen Unverständnisses. Sie hat nicht nur zwei Tassen auf dem Tisch gesehen oder eine andere Frau in ihrer Küche. Sie hat ihr langsames und unvermeidliches Verschwinden gesehen. Sie hat es gespürt. Wie eine

 ÉricSie ist da, nackt an mir.Und ich habe keine Ausrede mehr.Ich sollte rausgehen, mich in ein Handtuch wickeln. Weggehen.Einen Ort finden, an dem Clara nicht über meinen Gedanken schwebt.Aber ich bin da, regungslos, die schweren Lider, der Atem in der Kehle gefangen, und spüre, wie Jade ihren nassen Körper an meinen presst.Und ich bewege mich nicht.Sie erzwingt nichts.Ihre Bewegungen sind präzise, friedlich, kalkuliert, ohne es zu scheinen.Ihre Hände, warm trotz des Wassers, wandern langsam über meinen Bauch hinauf, dann entlang meiner Rippen.Sie streift mich, als würde sie mich neu programmieren.Als würde sie, indem sie ihre Finger über mich gleiten lässt, eine neue Version von mir einritzen.Ohne Clara.Ich stehe da, an die Wand der Dusche gelehnt, und sie ist an mir.Sie spricht nicht.Sie atmet.Und ich fü