Küss mich 2.1 のすべてのチャプター: チャプター 81 - チャプター 90

GABRIELDie Kirche atmete in einer angespannten Stille, nur unterbrochen vom Knarren des Holzes und Rascheln der Gewänder der Gläubigen. Ich war die Stufen des Chors mit der mechanischen Sicherheit eines Mannes emporgestiegen, der weiß, was von ihm erwartet wird. Das Soutanenhemd lastete auf mir wie eine zu enge Rüstung; ich erstickte bereits darin, aber ich zwang mich, aufrecht und würdevoll zu erscheinen.Vor mir ein Meer von erhobenen, aufmerksamen, vertrauensvollen Gesichtern. Lippen, die noch ein Gebet flüsterten, Augen, die in meinen eine Gewissheit, eine Antwort suchten. Sie waren gekommen, um einen Teil des Lichts zu erbetteln – und ich war nur noch der Schatten eines Menschen, zernagt, zerrissen.Ich bekreuzigte mich und schlug die Heilige Schrift auf. Die Blätter raschelten, als hätten sie einen eigenen Atem, aber meine Finger zitterten leicht, als ich sie hielt. Ich holte zu lange, bewusst, wie ein Schauspieler vor dem Auftritt, Atem.Meine Stimme erhob sich, anfangs fest,

GABRIELDie Morgendämmerung ist heraufgezogen, aber ich habe sie nicht kommen sehen. Die ganze Nacht lag ich da, die Augen weit offen, die Hände auf der Brust gefaltet wie ein Toter, der von sich selbst bewacht wird. Jedes Ticken der Uhr schlug auf mich ein wie ein Hammerschlag. Die Nacht schien endlos, unermesslich, als hätte die Zeit geschworen, mich zu erdrosseln, bevor sie mich dem Morgen ausliefert.Auf dem Schreibtisch liegt der Brief noch. Sein Siegel, kalt, trocken, scheint mich mit stummem Urteil zu bewachen. Er ist nur ein rechteckiges Stück Papier, und doch lastet er auf meiner Brust wie ein Grabstein. Ich habe versucht, ihm zu entfliehen, indem ich die Augen schloss, aber er drängte sich immer auf, dort, glühend, mich rufend.Als ich endlich die ersten Geräusche der Stadt höre – ein Karren, der über das Pflaster knarrt, ein Händler, der seine Läden öffnet, der schwere Schritt eines Arbeiters –, erhebe ich mich wie ein Verurteilter, den man seiner Zelle entreißt, um ihn zum

GABRIELIch wusste, dass dieser Schritt notwendig sein würde.Nach dem Brief, nach dem geheimen Segen, nach der Verlobung im Schatten der Kerzen … mussten wir uns dem Licht des Tages stellen. Nicht mehr dem innigen Licht Gottes, sondern dem grellen der Menschen.Die ganze Woche über trug ich diese Gewissheit wie einen Stein in meiner Tasche. Ich spürte ihn, schwer und glatt, jedes Mal, wenn ich die Messe zelebrierte, jedes Mal, wenn ich den Blick zum Chor hob. Ich wusste: Ich musste sprechen. Sagen. Nicht länger verbergen.An diesem Sonntag also, als die Kirche sich mit Flüstern, schlurfenden Schritten, raschelnden Mänteln füllt, spüre ich, wie meine Beine zittern.Die Familien lassen sich nieder, die Kinder zappeln, die Alten knien nieder. All die Gesichter, die ich kenne, all jene, die mich beten, predigen, segnen sahen. Jene, die mir ihre Geheimnisse anvertraut haben, ihre Toten, ihre Geburten. Sie erwarten mich, vertrauensvoll, in der Gewissheit, dass meine Stimme so klar und fest

CLÉMENCEDas Haus schläft.Aber in mir schläft nichts.Ich lege mich hin, schließe die Augen, und schon pochen meine Schläfen wie Prozessionstrommeln. Die zerknitterten Laken werden zu Altartüchern, die Schatten an der Wand winden sich zu Engels- oder Dämonensilhouetten.Jedes Mal, wenn ich zu versinken glaube, fahre ich auf.Ich träume ohne zu schlafen: ein Kirchenschiff, überflutet von Licht, aber noch leer; ein Schleier, der sich hebt; eine so schwere Stille, dass sie schwerer wiegt als tausend Schreie.Ich stehe auf, barfuß, und irre durch das Haus. Meine Finger gleiten über die weißgetünchten Wände, über die geschlossenen Türen, als wollte ich die geheimen Segnungen dieses Ortes sammeln. Ich öffne das Fenster: Draußen ist die Nacht weit, gespickt mit Sternen.Sie scheinen mich ebenfalls anzusehen. Als hätten die Himmel in der ersten Reihe Platz genommen.Da flüstere ich:— Herr, ich komme zu dir ohne Schmuck. Verstoß mich nicht.Und ein Windhauch fährt durch meine Haare, wie eine

CLÉMENCEJeder Schritt zur Kirche ist ein Schwindel. Das Weiß meines Kleides explodiert in der aufgehenden Sonne, aber jeder Lichtreflex scheint auf meiner Haut mit einer Intensität zu tanzen, die ich nie zuvor kannte. Der Wind hebt leicht die Stoffbahnen an, als wollte er mich daran erinnern, dass nichts unveränderlich ist, dass alles kippen kann. Mein Herz schlägt in einem Rhythmus, den ich nicht mehr kontrolliere. Es ist nicht mehr mein Herz: Es ist der Rhythmus dieses Tages selbst, der einer Welt im Schwebezustand, bereit zu explodieren.Die Frauen des Dorfes umgeben mich noch, richten jede Falte, jedes Band. Ihre Finger sind präzise, ihre Gesten millimetergenau, aber hinter jedem Lächeln erahne ich ein Frösteln, ein Warten. Ihre Stimmen sind ein Chor, der sich mit meinem eigenen Atem verwebt:— Halt dich gerade.— Atme ein.— Vergiss nicht, wer du bist.Und ich bemühe mich, mich zu erinnern. Aber ein Frösteln läuft meinen Nacken entlang. Etwas lauert. Keine greifbare Bedrohung, n