All Chapters of La seule arme qu'il ne peut jamais cacher : Chapter 71 - Chapter 80

Ma fille bouge. Des petits coups de pied, légers comme des bulles de savon. Elle est toujours là. Vivante. Elle ne sait rien de ce qui s'est passé aujourd'hui. Elle ne sait pas que son père vient de nous assassiner en public. — Pardon, je murmure en posant ma main sur mon ventre. Pardon de t'avoir fait ça. Pardon de t'avoir choisie un père pareil. Pardon pour tout ce qui va arriver. Les larmes viennent enfin. Pas des sanglots. Pas des hoquets. Juste un filet d'eau salée qui coule sur mes joues, silencieux, continu, comme une petite pluie qui ne s'arrête jamais. Je pleure sans bruit, les yeux ouverts sur le plafond blanc de mon appartement vide. Et puis, au cœur de la nuit, une pensée émerge. Une pensée minuscule, fragile, mais tenace. Une petite flamme dans l'obscurité. Je vais partir. Loin. Ailleurs. Disparaître de cette ville qui m'a dévorée. Disparaître de la vie de Roman, de la vie de Vance Industries, de la

Je me rassois sur le canapé-lit. Je pose mes mains sur mon ventre. Ma fille se réveille doucement, bouge un peu. Je lui parle en silence, dans ma tête. Pardon, ma puce. Pardon pour tout ça. Pardon de ne pas pouvoir te donner la vie que je voulais te donner. Pardon d'avoir choisi un père qui nous détruit au lieu de nous protéger. Pardon, pardon, pardon. Je reste assise là, immobile, pendant des heures. Olivia s'occupe de tout. Elle m'apporte du thé, des tartines, des fruits. Elle répond à mes messages, filtre les appels. Elle est mon rempart, ma forteresse. Sans elle, je serais déjà morte. Nathan passe en fin de journée. Il lit la lettre à son tour, puis il la pose sur la table avec un geste de dégoût. — C'est illégal, dit-il. Je ne suis pas avocat, mais je sais qu'un licenciement pour faute grave doit être justifié par des faits objectifs et vérifiables. Là, ils n'ont rien. Que des a

SofiaLes jours passent. Les semaines. Le silence s'installe, épais, étouffant, comme un brouillard qui ne se lève jamais. Un brouillard lourd et glacé qui s'infiltre partout, dans mes os, dans mon cœur, dans cette petite maison du Yorkshire qui craque et gémit sous le vent de la lande. Je vis ici depuis bientôt deux mois, perdue au milieu de nulle part, et chaque matin je me réveille avec la même question qui me brûle les lèvres : aujourd'hui, est-ce qu'il m'appellera ? Aujourd'hui, est-ce qu'il se souviendra que j'existe ?Mais rien ne vient. Rien. Le téléphone reste muet, obstinément muet, écran noir posé sur la table de la cuisine comme un crapaud mort. La boîte aux lettres reste vide — à part les factures d'électricité que je n'arrive plus à payer, les publicités pour des supermarchés

SofiaUn matin d'hiver, trois semaines après mon installation dans le Yorkshire, je trouve une enveloppe dans la boîte aux lettres.Le facteur vient de passer. J'ai entendu le bruit de sa camionnette bringuebalante dans le chemin de gravier, ce petit coup de klaxon qu'il donne toujours en passant, comme pour saluer la lande vide. D'habitude, je ne me lève pas pour la boîte aux lettres. Il n'y a jamais rien pour moi. Rien que des factures et des publicités. Mais ce matin, quelque chose me pousse à sortir. Un pressentiment. Une intuition.Je m'enveloppe dans un vieux manteau trouvé dans un placard, un manteau d'homme qui sent la naphtaline et le tabac froid. Je traverse le jardinet gelé, mes pantoufles dans la boue, le vent de janvier qui me coupe le visage. J'ouvre la boîte aux lettres rouillée.L'enveloppe est là. Grande, blanche, épaisse. Un papie

Sofia Il y avait un autre document dans l'enveloppe. Je l'avais laissé de côté, incapable de tout absorber d'un seul coup. La lettre de l'avocat m'avait déjà vidée de toute énergie, de toute volonté, de toute capacité à ressentir autre chose que cette douleur sourde et lancinante qui ne me quitte plus. Mais maintenant, dans le noir de la cuisine, seulement éclairée par la flamme vacillante d'une bougie, je tends la main vers l'enveloppe froissée. J'en sors le second document. Je le déplie avec des gestes lents, précautionneux, comme si je manipulais un explosif. Une feuille de papier glacé. Un en-tête de banque privée que je connais bien — la banque de Roman, celle qu'il utilise pour les transactions confidentielles, les acquisitions discrètes, les arrangements privés. Un chèque. Un simple chèque, détachable sur les bords pointillés, prêt à être encaissé auprès de n'importe quelle agence. Un rectangle de papier crémeux, anodin d'apparenc