All Chapters of A Dançarina do CEO: Um Casamento por Conveniência: Chapter 31 - Chapter 39

O refeitório do Toronto General Hospital às treze horas era um campo de batalha democrático. Médicos de plantão dividiam mesas com enfermeiros exaustos, residentes sonolentos e o ocasional familiar perdido que havia entrado pela porta errada. O cheiro de café requentado e sopa de legumes pairava sobre tudo como uma névoa honesta.Ana Clara ocupava uma mesa no canto, com uma bandeja de comida que ela mal havia tocado. O laptop aberto à sua frente exibia uma planilha da Fundação Magnólia projeções de custo para o hospital-escola em São Paulo, mas seus olhos estavam fixos no nada. Ela havia dormido quatro horas. Matheo havia dormido menos.— Você está comendo ou decorando a sopa com o olhar? — a voz veio de cima, carregada de um sotaque que misturava inglês britânico com algo mais quente e caótico.Ana ergueu os olhos. Uma mulher parou ao lado da sua mesa sem pedir licença, segurando uma bandeja com o dobro de comida da de Ana. Ela tinha cabelos negros e crespos presos em um coque deslei

A mensagem do chefe de inteligência corporativa havia dito apenas: "Há algo que o senhor precisa ver."Matheo havia aprendido, ao longo de anos dirigindo um império, que frases assim tinham peso proporcional à contenção de quem as escrevia. Renato Vasconcelos não era um homem dado a dramatismos. Ele era ex-analista da Abin, discreto até na forma de respirar, e havia trabalhado para os Cavalcanti por onze anos sem nunca ter usado um ponto de exclamação em uma mensagem sequer.A reunião foi marcada para as sete da manhã do dia seguinte, antes de Ana ir para o hospital.Matheo não dormiu bem.Renato Vasconcelos apareceu na sede às seis e cinquenta e oito, com uma pasta física — não digital, o que por si só já era um sinal — e uma expressão que Matheo havia aprendido a classificar como "isso é complicado e eu preferia não ser eu a te contar".Eles se encontraram na sala menor, a que não tinha câmeras internas por decisão de Matheo quando reformou o andar. Renato colocou a pasta sobre a me

A ligação durou quarenta e dois minutos.Matheo ficou no escritório do apartamento durante todo o tempo de pé, encostado na janela, olhando para Toronto sem ver Toronto. A voz de Rafael Drummond no telefone era agradável de uma forma que ele havia aprendido a desconfiar: o tipo de agradável que as pessoas cultivam quando passaram décadas precisando que os outros subestimassem sua inteligência.Ana estava no quarto, estudando. Matheo havia fechado a porta do escritório.— Viktor Sorel — Rafael disse, no começo da conversa, com o tom de quem está abrindo um arquivo que levou anos para compilar. — Eu o conheço há quinze anos. Não como sócio, não como amigo. Como observador.— Por quê você o observava?— Porque Viktor e eu temos algo em comum — Rafael respondeu. — Os dois orbitamos mundos que não eram os nossos por nascimento. A diferença é que eu nunca me envergonhei disso.— Você está dizendo que ele sim.— Estou dizendo que Viktor Sorel construiu uma identidade completamente nova sobr

Eles ficaram no café por duas horas.Não duas horas de conversa intensa duas horas de algo mais honesto do que isso. Café bebido devagar. Silêncios que não precisavam ser preenchidos. Matheo com o olhar fixo na janela por longos minutos, Ana com o caderno aberto mas a caneta parada, os dois processando de formas completamente diferentes a mesma informação.Era assim que eles funcionavam quando funcionavam bem. Não o casal que finalizava as frases um do outro, não a parceria onde um sempre sabia o que o outro pensava. Mas dois intelectos distintos chegando ao mesmo lugar por caminhos diferentes, e encontrando-se lá com menos surpresa do que o mundo esperaria.O garçom trocou os cafés duas vezes sem ser chamado.Quando Ana finalmente falou, foi com a voz de quem chegou a uma conclusão não pela lógica mas por algo mais fundamental.— Eu preciso te contar algo — ela disse.

O último dia de residência de Ana Clara Souza Cavalcanti no Toronto General Hospital foi uma terça-feira comum. Não havia cerimônia marcada, não havia discurso, não havia o tipo de encerramento solene que os filmes sugeriam existir nesses momentos. Havia um plantão de doze horas, dois pacientes em observação, um relatório que precisava ser finalizado antes das seis, e Priya aparecendo na porta da sala de descanso às cinco e quarenta e cinco da tarde com dois cafés e uma expressão que tentava ser casual e não era. — Último dia — Priya disse, entregando um dos cafés. — Último dia — Ana confirmou, sem olhar para cima do relatório. — Você devia estar com cara de alguma coisa. Alívio. Nostalgia. Qualquer coisa. — Estou com cara de alguém que precisa terminar esse relatório antes das seis. — Ana. — Priya. Priya se sentou