Alle Kapitel von DIE FATALE ANZIEHUNG DES MAFIOSOS BAND 2: DIE HERAUSFORDERUN: Kapitel 91 – Kapitel 100

ArianeSeine Lippen lösen sich von meinen. Sie hinterlassen einen Abdruck aus Salz und Verzweiflung. Der Kuss war ein geschlossenes Grab. Aber in meinen Adern entzündet sich etwas. Ein verheerender Widerspruch.Die Traurigkeit ist noch da, ein schwarzer Ozean in meinem Innersten. Doch an seiner Oberfläche erhebt sich plötzlich ein Sturm. Aus Wut. Aus Schmerz. Ein tierisches, wütendes Bedürfnis, ihn so zerbrochen zu fühlen wie mich. Nicht allein zu sein in diesem Fall.Ich sehe in seinen Augen, dass er diese Veränderung liest. Der stumme Schmerz wird von einem wilden Glanz überdeckt. Die Trauer ist nicht vorbei. Sie ist nur brandstiftend geworden.— Du willst mich waschen? sage ich, meine Stimme rau, fast ein Knurren.Ich warte nicht auf seine Antwort. Meine Hände an seinen Hüften verkrampfen sich, meine Nägel graben sich in seine Haut. Keine Liebkosung. Eine Forderung. Ein Mal.— Wasch mich davon rein.AuracioIhre Nägel sind Klingen. Der Schmerz ist scharf, präzise. Ein Schlag, der d

TaraDer Bourbon hat eine Spur kalten Feuers in meiner Kehle hinterlassen, ein vorgetäuschtes Wärmegefühl, das den Gletscher in mir nicht zu schmelzen vermag. Die Stille nach dem gedämpften Geräusch der Tür ist dichter geworden, bis sie zu einer bösartigen Präsenz wurde. Noch immer ist nicht das Geräusch von Wasser zu hören. Nichts als eine zum Zerreißen gespannte Leere, beunruhigender als ein Schuss.Es ist diese Abwesenheit von Geräusch, die mich antreibt. Eine Herausforderung. Es ist nicht mehr das Verlangen, das im einsamen Warten erloschen ist. Es ist ein primitiveres, verzweifelteres Bedürfnis: zu berühren, um zu existieren. Mich als etwas anderes zu behaupten als ein Gemälde in seinem privaten Museum, als eine Trophäe in seiner gepanzerten Vitrine. Mich zu vergewissern, dass dieses Fleisch, diese Präsenz, die über meinem Leben wie ein bedrohlicher Schatten schwebt, noch für mich existiert. Dass der zerknitterte Restaurantbeleg, das Echo fremden Parfums, die platten Lügen, schar

TaraDas Bett ist ein Meer aus kaltem Satin. Ich habe mich an den Rand gelegt, nahe der Kante, als könnte ich jeden Moment aus diesem Universum gleiten, in die dunkle Leere zwischen den Wolkenkratzern fallen. Sein Rücken, mir zugewandt, ist ein schwarzer Berg gegen die Blässe der Laken. Eine lebende Grenze.Ich halte den Atem an, um seinen besser zu hören. Er schläft. Oder er täuscht es vor. Es ist ein tiefer, gemessener Atem, zu perfekt. Der Mann, der selbst seinen Schlaf berechnet. Jedes Ausatmen ist ein Murmeln der Zurückweisung, das sich unermüdlich in der Stille des Zimmers wiederholt.Meine Gedanken kreisen, ausgehungerte Geier über einem Kadaver. Keine Geliebte. Der Tod. Die Erleichterung wäre fast süß, wäre sie nicht bitterer als Eifersucht. Eine Rivalin aus Fleisch und Blut könnte ich wenigstens hassen, verachten, mir vorstellen, sie zu besiegen. Aber wie kämpft man gegen ein Gespenst? Gegen den Blutgeruch, den er im Mund zu haben vorgibt? Ich konkurriere mit Schatten, mit de

MikeDie Schlafzimmertür hat gezischt. Ein Streifen Seide, ein gedämpftes Klackern von Absätzen auf dem Flur. Dann wieder Stille. Schwerer. Absoluter.Ich bin aufgestanden.Ich habe kein Licht gemacht. Die Dunkelheit ist mein Element. Auch ich habe mich angezogen: dunkle Jeans, schwarzer Pullover, Schuhe mit weichen Sohlen. Ein Schatten, der sich bereit macht, einem anderen Schatten zu folgen.Ich wusste, wohin sie gehen würde. Nicht den genauen Ort, aber den Instinkt. Das Bedürfnis. Sie würde nicht zur Ruhe fliehen, zu einem Park, zu einer Freundin. Nein. Sie würde zum Lärm gehen. Zur vorgetäuschten Wärme zusammengepferchter Körper. Zur sofortigen und leeren Bestätigung begehrlicher Blicke. Tara kann nicht fliehen. Sie kann brennen.Ich nahm den Range Rover, schwarz auf schwarz. Ich sah sie zwei Straßen weiter, ihre Rücklichter glühten wie Glut in der feuchten Nacht. Sie fuhr schnell, aber nicht verrückt. Eine kalte Entschlossenheit in jeder Kurve. Ich hielt Abstand, ein Gespenst in

MikeDie Whiskyflasche ist schwer, kalt in meiner Handfläche. Ich führe sie an meine Lippen, trinke direkt aus dem Flaschenhals. Die Flüssigkeit brennt, reinigt den bitteren Mund. Aber sie wäscht nichts rein. Das Bild ist mit glühendem Eisen hinter meinen Lidern eingebrannt. Ihre Hüfte, die gegen die Bar rollte. Ihr Lächeln, das sie diesem Typen mit den fettigen Händen anbot. Das grelle Licht des Labyrinths auf ihrer Haut.Ich bin in meinem Arbeitszimmer. Das Haus ist still. Eine schwere, erdrückende Stille, die auf die Schläfen drückt. Unten weint sie noch. Ich höre es. Erstickte Schluchzer, als biss sie in ein Tuch, um sich still zu verhalten. Jedes Stöhnen ist ein Faustschlag in meine Eingeweide. Aus Wut. Aus Scham. Aus Angst.Die Angst ist die schlimmste. Eine Kälte, die die Rippen zusammenschnürt. Sie hat die Tür geöffnet. Sie hat nach draußen geschaut. Und sie hat gefunden, was sie suchte: die Aufmerksamkeit Fremder. Ihr Begehren, roh, einfach, ohne das Gewicht unserer Geschicht