All Chapters of SPICY HOT 3 : Chapter 101 - Chapter 110

Enzo La leçon de jalousie ne m'a pas quitté. Chaque fois que je croise une fille dans les couloirs, je baisse les yeux. Chaque fois qu'une camarade de classe m'adresse la parole, je réponds poliment, brièvement, et je m'éloigne. Les rumeurs commencent à circuler. Enzo est devenu bizarre. Enzo est devenu distant. Enzo a changé. Je m'en fiche. Leurs paroles glissent sur moi sans m'atteindre. La seule chose qui compte, c'est elle. La seule opinion qui compte, c'est la sienne. La seule voix que je veux entendre, c'est celle qui m'ordonne, qui me guide, qui me possède. Lundi. Dix-sept heures. Je suis de retour. La porte se referme. Le verrou claque. Je m'avance, m'agenouille sur le parquet ciré. — Bonsoir, Enzo. Sa voix est douce ce soir. Plus douce que d'habitude. Il y a quelque chose dans son ton que je ne reconnais pas. Une tendresse inhabituelle. — Bonsoir, Madame.

EnzoLe supermarché est presque vide à cette heure-ci. Les néons blafards jettent une lumière crue sur les caddies alignés, les affiches promotionnelles aux couleurs criardes, les visages fatigués des caissières. Je déambule dans les rayons sans vraiment regarder, le téléphone collé à l'oreille. Ma mère m'a envoyé chercher du lait, des œufs, de la farine. Elle veut faire un gâteau. Un gâteau. Comme si la vie était encore normale.Je tourne dans le rayon des produits ménagers et c'est là que je le vois.Il est devant le linéaire de lessives, une bouteille d'assouplissant à la main, en train de comparer deux marques. Un homme d'une cinquantaine d'années, costume gris anthracite, manteau sombre sur le bras. Des cheveux poivre et sel coupés court. Des traits réguliers, une mâchoire carrée, des rides au coin des yeux qui lui donnent l'air bienveillant. Il a cette élégance discrète des hommes qui n'ont plus rien à prouver.Mon cœur s'arrête.Je ne l'ai jamais vu en vrai. Mais je sais qui il

Je pense à ma mère, qui m'attend avec son lait et ses œufs, qui croit que je vais bien, que je travaille, que je suis juste un adolescent un peu solitaire. Je pense à Lucas, que j'ai abandonné sans explication, qui ne m'envoie même plus de messages maintenant. Je pense à ce type, ce mari qui fait ses courses, qui ne mérite pas ça, qui ne mérite pas ce que je lui fais sans même qu'il le sache.Et je pense à elle. À ses yeux verts. À sa voix qui m'ordonne. À ses doigts dans mes cheveux. À la façon dont elle me regarde quand je suis à genoux, comme si j'étais la seule chose au monde qui comptait.Je l'aime. Je crois que je l'aime. Mais est-ce qu'on peut vraiment aimer quelqu'un et détruire sa vie ? Est-ce qu'on peut aimer quelqu'un et devenir le secret honteux qu'elle cache à l'homme qui partage son existence ?Je ne sais plus. Je ne sais plus rien.Mon téléphone vibre. C'est elle. Un message, bref, comme toujours.— Lundi. Dix-sept heures. N'oubliez pas votre cravate.Je fixe l'écran. M

Je l'aime, ce gamin de dix-sept ans qui s'agenouille devant moi et qui me voue sa vie. Je l'aime, cet adolescent paumé que j'ai modelé, transformé, façonné à mon image. Je l'aime, ce jeune homme qui a eu le courage de me poser la question que je n'osais pas me poser moi-même.Et c'est pour ça que ça fait si mal.Je rentre chez moi. Mon mari est là, pour une fois. Il a préparé le dîner. Des pâtes au pesto. Mon plat préféré. Il me sourit en me voyant arriver.— Bonne journée ?— Fatigante.— Tu veux un verre de vin ?— Oui.Il me sert un verre de rouge, me raconte sa journée, une histoire de dossier compliqué, de client exigeant, de juge de mauvaise humeur. Je hoche la tête, souris aux bons moments, pose les bonnes questions. Un automatisme. Une seconde nature.Mais

 EnzoEst-ce que je l'aime ou est-ce que je suis juste accro ?La question tourne dans ma tête comme un hamster dans sa roue. Incessante. Épuisante. Sans réponse.Je suis allongé sur mon lit, les yeux fixés au plafond. C'est dimanche soir. Demain, c'est lundi. Demain, je la vois. Et au lieu de l'excitation qui me dévorait avant, il y a ce vide. Ce doute. Cette angoisse qui me serre la gorge.Qu'est-ce que je ressens, vraiment ?Quand je pense à elle, mon cœur accélère, mes mains deviennent moites, mon ventre se contracte. C'est physique. Viscéral. Animal. Mais est-ce que c'est de l'amour ?Je ne sais plus faire la différence.Avant, c'était simple. Il y avait le désir. Il y avait la peur. Il y avait l'excitation du jeu, la saveur de l'interdit, l'ivresse de la soumission. Chaque sensation était nouvelle, intense, bouleve