Lahat ng Kabanata ng SPICY HOT 3 : Kabanata 1 - Kabanata 10

SofiaL'établissement exhale des effluves de bière éventée et de transpiration masculine, cette odeur particulière aux hommes qui n'ont d'autre occupation que de consumer leurs soirées dans l'alcool. Je reconnaîtrais cette fragrance entre mille , je l'ai respirée pendant dix ans dans trop de cités différentes. Pourtant, ici, elle revêt une dimension plus oppressante. Chaque note porte un nom, un visage, un souvenir que j'ai passé une décennie à tenter d'ensevelir.Le battant de bois gémissait déjà lorsque j'étais enfant. Il geint toujours. Personne n'a entrepris la moindre réparation dans cette localité. Personne n'a jamais rien restauré nulle part, ici.Je progresse vers le comptoir, mes talons résonnant sur le plancher imprégné de crasse. Quelques visages se tournent. Des regards qui m'effleurent, me jugent, m'évaluent. Je les ignore. J'ai acquis une maîtrise consommée dans l'art de faire fi des regards.— Un whisky. Sec.Le tavernier, un individu que je ne connais pas, me sert sans

SofiaJe me réveille dans ce lit que je n'ai pas occupé depuis dix ans.Le matelas est le même, trop mou par endroits, avec ce ressort qui s'enfonce dans mes côtes si je ne fais pas attention. L'odeur est la même aussi , lavande bon marché, poussière, et cette fragrance particulière des maisons où les fenêtres restent fermées trop longtemps. Ma chambre d'enfance. Mon cercueil d'adolescence.Les premières lueurs de l'aube filtrent à travers les rideaux élimés. Je cligne des yeux, désorientée. Pendant une seconde, j'ai quinze ans, et tout est encore possible. Pendant une seconde, je ne me souviens pas de la ruelle, du mur, de ses doigts en moi, de son sexe, de ses mots.Puis je bouge.La douleur entre mes cuisses me rappelle tout. Une brûlure sourde, un échauffement, la mémoire physique de ce qui s'est passé. Je passe ma main sur mon ventre, sur mon pubis. Mes doigts rencontrent une sensibilité inhabituelle. Je suis marquée. À l'intérieur comme à l'extérieur.Je me lève avec précaution.

Mathéo Je la regarde dormir.La lumière de l'aube filtre à travers les carreaux sales, dessine des ombres sur son visage. Elle a les traits détendus, la bouche entrouverte, les cheveux répandus sur mon oreiller comme une promesse. Elle est belle. Plus belle que dans mes souvenirs. Plus belle que dans mes rêves.Je n'aurais pas dû la laisser revenir dans ma vie.Je n'aurais pas dû la toucher, l'embrasser, la prendre. Je n'aurais pas dû lui montrer qui je suis vraiment. Parce que maintenant, je sais que je ne pourrai plus m'en passer. Maintenant, je sais que si elle repart, cette fois, elle m'emportera avec elle. Elle m'arrachera le cœur, les tripes, l'âme. Et il ne restera rien.Sa main bouge dans son sommeil. Elle cherche mon corps, le trouve, s'y accroche. Même endormie, elle s'agrippe à moi. Même inconsciente, elle a besoin de ma chaleur.Je repense à la veille. À notre première fois, contre ce mur. À la rage qui m'habitait, à la violence de mes gestes. J'en ai honte, maintenant. H

Sophia C'est un homme violent, dangereux. Et Mathéo... Mathéo a hérité de lui.— Non.— Comment ça, non ?— Mathéo n'est pas son père. Mathéo s'est battu toute sa vie pour ne pas devenir son père. Et toi, comme les autres, tu le juges sans le connaître.Ma mère recule d'un pas, comme si je l'avais frappée.— Je le connais depuis qu'il est né.— Tu connais sa réputation. Tu connais les histoires qu'on raconte sur lui. Tu ne le connais pas, lui.— Et toi, tu le connais ?— Oui.— En une nuit ?— En dix ans d'absence et une nuit de vérité.Le silence s'installe entre nous. Un silence lourd, chargé de tout ce qui n'a pas été dit depuis mon retour.— Je veux juste te protéger, murmure ma mère.— Je n'ai plus besoin d'être protégée, maman. J'ai appris à me défendre toute seule.Je passe devant elle. Je monte dans ma chambre. Je m'assieds sur mon lit, le cœur battant, les mains tremblantes.Je déteste me disputer avec ma mère. Je déteste cette impression de la trahir, de la décevoir, de lui

SofiaJe rentre chez ma mère en début d'après-midi. La lumière est douce, cette lumière d'automne qui rend tout plus beau, plus mélancolique. Mes jambes sont lourdes, mon corps fatigué de toutes ces nuits avec lui, de toutes ces heures à nous aimer, à nous découvrir, à nous consumer.Ma mère est dans la cuisine. Elle prépare une tarte. Les gestes mécaniques, le regard absent. Elle ne se retourne pas quand j'entre.— Maman ?— Il y a quelqu'un pour toi, dit-elle sans se retourner.Son ton est étrange. Neutre, mais trop neutre. Comme quand elle s'apprête à annoncer une mauvaise nouvelle sans vouloir en porter la responsabilité.— Qui ?— Julien. Il t'attend dehors.Julien.Le prénom flotte dans l'air, chargé de sous-entendus. Julien Marchand. Mon voisin d'enfance. Celui avec qui je jouais aux billes, celui qui me tirait les nattes, celui qui, à quatorze ans, m'avait embrassée derrière l'école. Un baiser maladroit, timide, oubliable.Pourquoi est-il là ?Je sors. Il est adossé à sa camio