Chaque mot est une lame. Chaque phrase une blessure. Comment sait-il tout cela ? Comment peut-il décrire si précisément ce que je vis, ce que je ressens, ce que je suis devenu ? Comment peut-il connaître le coussin rouge, les nuits, les larmes, les suppliques ?— Comment... comment sais-tu ?Il rit. Un rire sans joie, un rire cassé, un rire de fou qui a trop vu, trop subi, trop perdu. Un rire qui dit tout ce que les mots ne peuvent plus dire.— Parce que j'étais toi, il y a dix ans. J'avais ton âge, ta beauté, ta naïveté. Je croyais que j'étais spécial, moi aussi. Je croyais qu'il m'aimait vraiment, qu'il me voyait vraiment, que j'étais le premier, l'unique, l'élu. Je croyais que je resterais, que je durerais, que je serais celui qui briserait le cycle, qui guérirait sa solitude, qui comblerait son vide.Il ferme les yeux, et quan
Last Updated : 2026-04-01 Read more