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AdrianaJ'ai passé ma vie à cacher qui j'étais. À dissimuler, à arrondir les angles, à répondre à côté quand on me posait des questions trop personnelles. D'abord par peur, dans ma jeunesse, quand aimer une femme était encore un secret honteux qu'on murmurait à voix basse dans les dîners, quand on utilisait des pronoms masculins pour parler de sa compagne, quand on inventait des fiancés imaginaires pour rassurer ses parents. Ensuite par calcul, dans le monde des affaires, ce monde d'hommes en costumes gris où la vulnérabilité est une faiblesse qu'on exploite sans pitié, où l'orientation sexuelle est une information qu'on utilise contre vous au premier conseil d'administration.Même avec Natalia, pendant toutes ces années de mariage toxique, je n'ai jamais été vraiment sortie du placard. Notre relation était un secret de Polichinelle dans le milieu professionnel – les regards entendus, les sous-entendus, les silences lourds de signification –, mais jamais officialisée. Jamais revendiqu

ÉlenaJe n'en reviens pas. Vraiment, je n'en reviens pas. Il y a un an, j'étais seule dans mon studio du vingtième arrondissement, à pleurer toutes les larmes de mon corps, à compter les fissures du plafond, à me laisser mourir lentement. Et aujourd'hui, je suis ici, dans ce salon magnifique, baigné de lumière tamisée, entourée de toutes ces personnes qui me sourient, qui me félicitent, qui m'accueillent comme l'une des leurs, sans réserve, sans jugement. La compagne officielle d'Adriana Vasseur. Son bras officiel, sa main officielle, son cœur officiel.Sophie vient me voir, son verre de champagne à la main, les yeux encore humides d'émotion. Elle me prend dans ses bras avec une spontanéité qui me touche, et je sens son étreinte sincère, chaleureuse, presque maternelle.— Je suis tellement heureuse pour

Quand je raccroche, Élena me regarde avec des yeux écarquillés, comme si elle me voyait pour la première fois.— Tu vas vraiment faire ça ? Affronter la presse en face ? Pour moi ?— Je vais faire tout ce qui est en mon pouvoir pour te protéger. Pour nous protéger, toi, moi, notre couple, notre intimité. J'ai passé trop d'années à me cacher, à subir les ragots sans rien dire. C'est terminé. Plus jamais je ne laisserai quiconque s'en prendre à toi, de près ou de loin. Ni Natalia, ni la presse, ni qui que ce soit. Je te l'ai promis le soir de nos retrouvailles. Je te le répète aujourd'hui.Elle pose sa tête sur mon épaule, et je sens son corps se détendre peu à peu contre le mien, sa respiration qui s'approfondit, ses doigts qui se réchauffent entre mes paumes.— Merci, mur

ÉlenaQuand je rentre à la maison, le soir tombe doucement sur Paris, teintant le salon de nuances orangées. Adriana m'attend. Elle est assise sur le canapé, un livre à la main ouvert sur ses genoux, mais je sais qu'elle ne lit pas. Je le vois à la façon dont ses yeux se lèvent immédiatement vers moi quand je passe la porte, à la crispation de ses doigts sur la couverture, à l'anxiété mal dissimulée dans son regard.— Alors ? demande-t-elle, d'une voix qu'elle voudrait détachée mais qui trahit son inquiétude. Comment ça s'est passé ?Je pose mon sac sur la console de l'entrée, j'enlève lentement mon manteau, je viens m'asseoir à côté d'elle. Je prends sa main dans la mienne, et je la sens glacée, malgré la chaleur du salon. Je la porte à mes l&egra

Élena C'est un dimanche matin comme les autres, un de ces dimanches paresseux que j'aime tant. Le soleil de mars entre à flots dans la cuisine, rebondissant sur les murs blancs, illuminant chaque recoin. Les toasts dorent dans le grille-pain, leur odeur de pain chaud se mêlant à celle du café fraîchement passé. L'appartement tout entier baigne dans cette fragrance réconfortante qui est devenue, au fil des mois, le parfum même de notre vie commune. Adriana est assise à la table de la cuisine, les pieds nus, une robe de chambre en soie noire jetée négligemment sur ses épaules. Ses cheveux sont encore emmêlés par le sommeil, une crinière sombre qui cascade sur ses épaules. Elle lit le journal – ou fait semblant de le lire –, ses yeux parcourant distraitement les colonnes, ses doigts jouant machinalement avec le coin de la page. Et moi, debout devant le plan de travail, je prépare les tartines de confiture en pensant à une chose qui me trotte dans la tête depuis plusieurs semaines. Un