All Chapters of LIAISONS FÉMININES 1: Chapter 81 - Chapter 90

Elle a hésité. J'ai vu ses doigts se crisper sur le chambranle de la porte, ses yeux qui fuyaient les miens. Puis elle a ouvert la porte en grand, avec ce geste résigné qu'ont les gens qui n'ont plus rien à cacher. Le studio m'a sauté au visage comme une agression. Minuscule, sombre, à peine plus grand qu'une cellule de prison. Le papier peint se décollait par plaques entières, le plafond était constellé de taches d'humidité, l'unique fenêtre donnait sur un mur de briques noires. Des cartons s'entassaient dans un coin, pas même ouverts, des stèles funéraires en carton brun. De la vaisselle sale s'empilait dans l'évier, des miettes sur le plan de travail, un paquet de nouilles instantanées éventré. Le lit était défait, les draps en boule, l'oreiller encore marqué de l'empreinte de ses larmes. — Sophie m'a dit où tu habitais. Je suis désolé, je ne voulais pas m'imposer, mais... je voulais te voir. — Pourquoi ?

Et puis je me suis arrêtée. Mon pouce est resté suspendu au-dessus de l'écran, figé. Elle ne m'a pas appelée. Elle a gagné, elle est libre, et elle ne m'a pas appelée. C'est Sophie qui m'a envoyé « Gagné », pas elle. C'est la télévision qui m'a montré son visage, pas un appel vidéo de sa part. Elle n'a pas décroché son téléphone pour me dire : « Élena, c'est fini, rentre à la maison. » Pourquoi ? Les heures ont passé. La journée s'est écoulée, puis la soirée, puis la nuit. Je n'ai pas quitté mon téléphone du regard. Je l'ai posé sur la table de chevet, face vers le haut, le volume au maximum. Chaque vibration me faisait sursauter, chaque notification me remplissait d'un espoir absurde qui retombait aussitôt. Un spam. Un rappel de facture. Un message de Sophie : « Tout va bien, elle se repose, elle est épuisée. » Rien d'elle. Rien. Le lendemain, rien non plus.

Mes jambes ne me portaient plus. Elles étaient en coton, en plomb, en rien. Je me suis laissée glisser le long du mur, lentement, dos contre la paroi froide, jusqu'à m'asseoir par terre, sur le parquet glacé qui sentait la poussière et le désespoir. Irina ne bougea pas. Elle me regardait, debout, comme une statue de compassion, les bras le long du corps. — Elle m'avait promis, murmurai-je, et ma voix n'était plus qu'un filet d'eau sur des pierres. Elle m'avait promis qu'elle viendrait me chercher. Elle me l'a promis le soir où elle m'a éloignée, dans son appartement, avant que je franchisse la porte pour la dernière fois. Elle a pris mon visage entre ses mains, elle m'a regardée dans les yeux, et elle m'a dit : « Quand tout sera fini, je viendrai te chercher. » — Je sais. Irina hocha la tête, lentement, ses yeux ne quittant pas les miens. Elle me l'a dit, à moi aussi. Avant de partir, elle est venue me voir au bureau. Elle avait déjà son manteau sur le dos, son sac à la main, un

Élena Trois mois. Trois mois depuis le procès. Trois mois depuis qu'Irina m'a annoncé son départ et que mon monde s'est définitivement écroulé. L'été est arrivé sur Paris, un été caniculaire qui écrase la ville sous un ciel blanc de chaleur, un ciel de plomb qui ne laisse passer aucun souffle d'air. Les pavés brûlent, les façades suintent, les arbres sont poussiéreux et fatigués. L'air est lourd, immobile, chargé d'odeurs de bitume fondu et de gaz d'échappement. Mon studio est devenu un four, et le soir, je m'assois sur le rebord de ma fenêtre, les jambes pendant dans le vide, pour chercher un peu d'air, un peu de vie. Je vais mieux. Pas bien, mais mieux. C'est une nuance que je n'aurais pas comprise il y a quelques mois, et qui aujourd'hui définit toute mon existence. Léa vient me voir chaque semaine, parfois plusieurs fois, avec cette obstination joyeuse qui la caractérise. Elle m'oblige à sortir, à marcher jusqu'au parc, à manger autr

Adriana Son baiser. Ce baiser que j'attendais depuis des mois, ce baiser dont j'avais rêvé chaque nuit dans des chambres anonymes, à des milliers de kilomètres de Paris. Ce baiser que j'avais imaginé, fantasmé, pleuré, et qui était là, réel, tangible, vivant. Il était doux, hésitant d'abord, comme si nous réapprenions à nous toucher, comme si nos lèvres étaient étrangères et qu'elles devaient se redécouvrir. Nos souffles se mêlèrent, nos lèvres se frôlèrent, se reconnurent, s'apprivoisèrent à nouveau, timidement, puis avec une confiance grandissante. Sa bouche avait exactement le même goût que dans mon souvenir. Ce goût de thé à la menthe et d'elle, ce goût unique que j'avais cherché en vain dans d'autres lèvres, dans d'autres bras, dans des bars anonymes de villes étrangères, sans jamais le retrouver. Parce qu'il n'y avait qu'elle. Il n'y aurait jamais qu'elle. Elle seule portait ce goût, cette odeur, cette texture, cette chaleur.