All Chapters of Couronne de Sang et de Vœux: Chapter 1 - Chapter 10

La chaise sur laquelle ils l’installèrent était à dossier droit, en bois, et fixée au sol. Cela lui apprenait tout ce qu’elle avait besoin de savoir sur le nombre de personnes qui s’y étaient assises avant elle, et sur le très faible pourcentage de celles qui en étaient ressorties de la même façon qu’elles y étaient entrées. Maya ne testa pas les liens en plastique qui lui serraient les poignets : elle savait déjà qu’ils étaient assez serrés pour être efficaces, et assez lâches pour qu’on ne veuille pas encore qu’elle en ait peur. Elle compta plutôt les sorties. Une porte derrière elle, une fenêtre à l’est qui donnait sur une cour deux étages plus bas, et une deuxième porte sur sa gauche qui n’avait pas été ouverte depuis qu’on l’avait amenée ici. Elle était assise là depuis onze minutes.La porte derrière elle s’ouvrit à la douzième.Marco Marti fit lentement le tour d’elle, comme quelqu’un qui examine une voiture qu’il envisage d’acheter, puis il s’assit sur le bord du bureau en fac

Le domaine a une mémoire, et Maya a l’intention d’en lire chaque mot.Elle commence à six heures du matin, avant que la maison ne soit complètement réveillée, se déplaçant dans les couloirs avec l’assurance tranquille d’une femme qui appartient à cet endroit. C’est la seule façon de se mouvoir dans un lieu que l’on est encore en train d’apprendre. Elle a troqué la robe blanche contre une tenue sombre et pratique, chaussures plates, cheveux attachés, et elle parcourt chaque couloir deux fois : une fois pour observer, une fois pour mémoriser. Elle catalogue les visages, les habitudes, et les petits détails qui disent la vérité sur un endroit bien mieux que son architecture ne le fera jamais. Quels membres du personnel croisent son regard et lesquels détournent les yeux. Quelles portes ont été récemment repeintes par-dessus d’anciennes serrures. Où sont positionnées les caméras et, plus important encore, où elles ne le sont pas.Le couloir est au rez-de-chaussée présente un angle mort.E

Le jardin est sombre et sent le jasmin et la pierre humide. Maya dispose de quatre-vingt-dix secondes avant que la patrouille de Luca ne revienne vers l’entrée sud, alors elle avance rapidement le long du chemin est, loin de la lumière qui se déverse des fenêtres de la salle à manger, jusqu’à ce que la maison soit derrière elle, que la nuit l’entoure et qu’elle puisse respirer sans jouer un rôle.Elle compte jusqu’à trois. Puis elle sort le téléphone.L’ultimatum expire à minuit. Elle avait vérifié l’horloge au-dessus de la cheminée de la salle à manger en se levant de table : il était vingt-trois heures quatorze. Cela lui laisse quarante-six minutes pour prendre une décision qu’elle n’a pas assez d’informations fiables pour prendre. Elle a toujours détesté opérer sans informations fiables. C’est la seule condition qui fait que l’endroit froid dans sa poitrine ressent quelque chose qui ressemble à de la peur.Elle compose d’abord le numéro du contact d’extraction.La ligne est morte.

Isabella repasse le dîner dans sa tête comme elle repasse tout : lentement, sans sentimentalité, comme quelqu’un qui rembobine un enregistrement pour trouver l’image exacte où quelque chose d’important s’est produit.Elle est assise à son bureau dans l’aile ouest, un verre de vin rouge qu’elle sirote depuis quarante minutes à la main. La pièce autour d’elle est d’un ordre qui n’arrive jamais par accident : chaque chose à sa place, chaque chose avec un but. Les étagères, les dossiers, et la petite photographie encadrée dans le coin du bureau que personne ne demande jamais parce que quelque chose dans la manière dont Isabella s’arrange décourage les questions personnelles. Elle a cultivé cette qualité pendant la majeure partie de sa vie d’adulte et la considère comme l’un de ses plus beaux succès.Le dîner s’était bien passé. Pas parfaitement, parce que l’incident du verre d’eau n’entrait pas dans ses calculs, et les choses qui n’entrent pas dans ses calculs méritent un second regard. M

Le journal des capteurs montre un vide à deux heures dix-sept du matin, et Luca le repère à six heures quarante-quatre parce qu’il consulte les données brutes chaque matin avant de regarder quoi que ce soit d’autre : avant le café, avant les rapports d’incidents de la nuit, avant la rotation du personnel. Parce que les rapports d’incidents peuvent être rédigés pour dire exactement ce que leur auteur veut qu’ils disent, mais les données brutes de capteurs sont plus difficiles à maquiller. Et Luca a construit toute sa carrière sur les choses qui sont plus difficiles à maquiller.Le vide dure quarante et une secondes. Ce n’est pas un accident et ce n’est pas une panne, car les pannes laissent une signature différente dans le journal : un bégaiement, un code de réinitialisation, la petite preuve électronique d’un système qui a perdu l’alimentation et l’a retrouvée. Celui-ci n’a rien de tout cela. Il est net aux deux extrémités, ce qui signifie que quelqu’un a éteint le capteur et l’a rall