Couronne de Sang et de Vœux

La robe coûtait quatre mille euros et je détestais chaque centimètre de tissu.

Elle était rouge, dos nu, et conçue pour faire oublier aux hommes ce à quoi ils pensaient avant de poser les yeux sur moi. C’était exactement le but. Je me tenais près de l’extrémité est de la salle de bal avec une coupe de champagne que je n’avais pas touchée, et je regardais Marco Marti traverser la pièce comme s’il en était propriétaire, parce que c’était le cas.

Il possédait cette salle, ce domaine, et environ quarante pour cent des routes de transport clandestin de Milan. Je le savais parce que j’avais passé six semaines à mémoriser absolument tout sur lui avant ce soir. Ses habitudes, ses routines, le nom du chien qu’il avait quand il était enfant, la façon dont il prenait son café, et le nom de la dernière femme avec qui il avait couché. Je connaissais la petite cicatrice au-dessus de son sourcil gauche et la manière dont il ne tournait jamais complètement le dos à une porte.

Je le connaissais mieux que la plupart des gens présents dans cette salle, et pas un seul d’entre eux ne savait que j’étais là pour le tuer.

Pas ce soir, cependant. Ce soir n’était que la première étape. Le plan était propre et simple. Je m’approchais, je gagnais sa confiance, je le laissais croire que le mariage arrangé que ses partenaires commerciaux négociaient depuis trois mois était une véritable alliance politique, et puis, quelque part entre le soixantième et le quatre-vingt-dixième jour, Marco Marti cessait de respirer et je quittais l’Italie avec ma liberté entre les mains.

Propre. Simple.

Je le regardais rire à quelque chose que disait un homme en costume gris, et ma poitrine faisait ce qu’elle faisait toujours dans ce genre de pièce : rien. Elle restait parfaitement silencieuse, je restais parfaitement immobile, et je comptais à nouveau les sorties par habitude. Quatre. Deux sur le mur nord, une derrière le couloir du traiteur, et les grandes doubles portes par lesquelles j’étais entrée quarante minutes plus tôt.

« Vous êtes restée debout là un moment », dit une femme à côté de moi.

Je lui jetai un regard sans tourner complètement la tête. Elle était blonde, élégante, le genre de raffinement qui ne vient pas de l’argent seul. Elle me souriait avec la bouche mais pas avec les yeux, et je notai cela immédiatement. 

« Première fois à l’un des événements de Marco ? »

« C’est si évident que ça ? » répondis-je, en laissant ma voix devenir douce et légèrement incertaine, parce que c’était la version de moi-même que je portais ce soir. La presque-mariée nerveuse. La femme qui n’était pas encore sûre d’avoir sa place ici.

« Un peu », dit-elle. « Je suis Isabella. Je m’occupe des relations publiques pour la famille. » Elle tendit la main et je la serrai ; sa poigne était ferme et délibérée. « Vous devez être celle avec qui ils arrangent les choses. »

« Maya », dis-je. « Et oui, je suppose que c’est moi. »

« Nerveuse ? »

« Un peu », répétai-je, et je lui souris. Elle me sourit en retour, et je pensai : je ne te fais absolument pas confiance.

Elle s’éloigna après une autre minute de bavardage anodin, et je reportai mon attention sur Marco. Il était plus proche maintenant, traversant lentement la salle avec un verre de quelque chose de sombre à la main, s’arrêtant pour parler aux gens sur son passage. Il se déplaçait comme un homme qui n’avait jamais eu à se presser pour quoi que ce soit, comme si le monde ajustait son rythme au sien et non l’inverse, et je trouvais cela à la fois utile à savoir et légèrement irritant.

Je déplaçai légèrement mon poids, orientant mon corps de façon à me trouver partiellement derrière une colonne, et je fis un balayage discret du niveau supérieur. La salle de bal du domaine possédait une mezzanine qui courait le long de trois murs. Balustrades en fer décoratives, éclairage tamisé, un petit quatuor à cordes positionné à l’extrémité opposée. J’avais déjà repéré les deux serveurs qui circulaient là-haut et l’agent de sécurité posté près des escaliers.

Puis je le vis.

C’était petit, le détail qui ne collait pas. Une ombre là où il n’aurait pas dû y en avoir une, juste au-dessus du quatuor, dans l’espace entre deux supports de plafond. Un déplacement de posture qu’aucun invité ordinaire n’aurait fait. Quelqu’un se trouvait là-haut qui n’était ni serveur ni invité, et cette personne était orientée avec une précision extrême vers le centre de la salle, là où Marco Marti se tenait actuellement, le dos tourné à la mezzanine.

Mon corps prit la décision avant que mon cerveau n’ait fini la phrase.

Je bougeai rapidement, traversant la salle selon un angle qui me fit passer entre deux groupes d’invités sans toucher personne, et je couvris la distance en moins de quatre secondes. Marco était en pleine phrase avec quelqu’un quand je l’atteignis, et je ne ralentis pas. J’attrapai son bras et tirai fort vers la gauche, ma bouche s’ouvrant déjà pour dire quelque chose qui rendrait cela naturel, quand le premier coup de feu retentit.

Le bruit n’était pas fort. Un fusil silencieux à cette distance traversait l’air plus qu’il ne claquait, et la coupe de champagne sur la table, à quinze centimètres de l’endroit où Marco se tenait, explosa dans une gerbe froide. La salle mit une demi-seconde à comprendre ce qui venait de se passer, et durant cette demi-seconde je poussais déjà Marco derrière une table de traiteur, me tournant pour observer la mezzanine, comptant, calculant.

Deux tireurs, pas un. Je vis le second canon bouger et je tirai à nouveau Marco sur le côté par le col de sa veste ; la deuxième balle arracha un éclat au sol en marbre là où son genou s’était trouvé. La salle explosa alors, d’un seul coup : cris, fracas de verres et tonnerre de gens se ruant vers les sorties. L’équipe de sécurité de Marco surgit de trois directions à la fois, ce qui m’indiqua qu’ils étaient mal positionnés et qu’ils le savaient.

« Restez à terre », dis-je à Marco, et ma voix avait complètement abandonné la version douce et incertaine. Elle était plate et calme, la voix que j’utilisais quand je travaillais vraiment. Il me regarda à deux pas de distance, et je penserais à ce regard plus tard, mais pour l’instant je n’avais pas le temps.

Je me relevai en position accroupie basse et me dirigeai vers le mur du fond où se trouvaient les escaliers de la mezzanine. J’avais parcouru la moitié du chemin quand l’un de ses agents de sécurité m’attrapa le bras et me tira en arrière ; puis deux autres me saisirent. Je songeai à me débarrasser d’eux et décidai contre dans le même souffle. Les tireurs étaient partis. Je le sentais déjà, la façon dont la mezzanine était devenue silencieuse et immobile de cette manière particulière qui signifiait que ceux qui s’y trouvaient avaient bougé.

Je cessai de résister et les laissai me tenir.

La salle résonnait encore du bruit de la panique : les invités étaient évacués, la sécurité formait un mur autour de l’espace, les radios crépitaient de voix que je comprenais en partie. Ma coupe de champagne gisait quelque part sur le sol. La robe rouge avait une petite déchirure près de l’ourlet là où j’avais plongé et bougé, et je le remarquai comme je remarquais tout : automatiquement et sans émotion.

La foule s’écarta et Marco Marti s’avança vers moi.

Il était indemne. Sa cravate était toujours parfaitement droite. Il y avait en lui une immobilité qui n’aurait pas dû exister chez un homme qui venait d’essuyer deux tirs, et il s’arrêta devant moi pour me regarder longuement sans rien dire. Je le regardai en retour, le visage composé en une expression calme, parce que c’était tout ce qu’il me restait pour l’instant.

« Vous avez bougé avant le tir », dit-il. Il ne le dit ni comme une question ni comme une accusation. Il le dit comme quelqu’un qui énonce un fait sur lequel il a réfléchi pendant quelques secondes, le tournant dans tous les sens, l’examinant sous différents angles. « Vous les avez vus avant tout le monde. »

Je ne dis rien.

Il pencha légèrement la tête, et ses yeux ne quittèrent pas mon visage. « Qui êtes-vous ? »

« Je vous l’ai dit », répondis-je. « Je suis Maya. »

« Vous l’avez dit à Isabella », corrigea-t-il. « Nous ne nous sommes pas encore réellement rencontrés. » Il me regarda encore un moment, puis regarda les hommes qui me tenaient les bras. Quelque chose passa entre eux que je ne pus totalement déchiffrer. La pression sur mes bras se resserra légèrement, et je compris avec une clarté froide et tranquille que je n’étais pas détenue comme une invitée confuse. J’étais détenue comme un professionnel retient quelqu’un dont il n’est pas encore prêt à se séparer.

Marco se redressa. Il ajusta son bouton de manchette une fois, gauche puis droite, et me regarda à nouveau avec une expression qui ne trahissait absolument rien. Je pensai : soit il est très doué pour cacher la peur, soit il n’en ressent pas, et aucune de ces deux réponses n’améliorait ma situation.

« Merci », dit-il, et il le dit simplement, sans chaleur et sans ironie, comme un homme qui conclut une transaction. Puis sa voix baissa légèrement, juste assez pour que moi seule puisse l’entendre par-dessus le bruit qui emplissait encore la salle, et il ajouta :

« Maintenant, dites-moi qui vous a envoyée. »