Chapitre 6 : Aucune issue

Le jardin est sombre et sent le jasmin et la pierre humide. Maya dispose de quatre-vingt-dix secondes avant que la patrouille de Luca ne revienne vers l’entrée sud, alors elle avance rapidement le long du chemin est, loin de la lumière qui se déverse des fenêtres de la salle à manger, jusqu’à ce que la maison soit derrière elle, que la nuit l’entoure et qu’elle puisse respirer sans jouer un rôle.

Elle compte jusqu’à trois. Puis elle sort le téléphone.

L’ultimatum expire à minuit. Elle avait vérifié l’horloge au-dessus de la cheminée de la salle à manger en se levant de table : il était vingt-trois heures quatorze. Cela lui laisse quarante-six minutes pour prendre une décision qu’elle n’a pas assez d’informations fiables pour prendre. Elle a toujours détesté opérer sans informations fiables. C’est la seule condition qui fait que l’endroit froid dans sa poitrine ressent quelque chose qui ressemble à de la peur.

Elle compose d’abord le numéro du contact d’extraction.

La ligne est morte. Pas occupée, pas sans réponse : morte de la façon précise qui signifie que le numéro n’existe plus, déconnecté à la source, effacé. C’est ce que fait le réseau quand il en a terminé avec un numéro. Et les numéros dont il en a terminé sont toujours liés à des opérations dont il a également terminé. Les opérations qu’il abandonne prématurément sont toujours celles qui ont cessé d’être utiles. Maya se tient dans le jardin sombre, le téléphone mort contre son oreille, et elle comprend, avec une clarté froide et totale, que le réseau a déjà commencé à bouger sans elle.

Elle essaie le contact secondaire. Mort.

Le tertiaire. Mort.

Elle baisse le téléphone et le regarde un instant, l’écran noir, et réfléchit à ce que signifient trois lignes mortes alors qu’elles étaient toutes actives il y a quarante-huit heures. La réponse n’est pas compliquée. La réponse, c’est que quelqu’un au-dessus de Voss a pris une décision, et que cette décision a été prise avant le dîner de ce soir. L’ultimatum du message n’était jamais une instruction. C’était un adieu déguisé en ultimatum, le genre qu’on envoie à un atout qu’on a déjà rayé des registres, pour que tout ce qu’il fera ensuite ressemble à une initiative plutôt qu’à un abandon.

On l’avait lâchée.

Elle range le téléphone dans sa poche et s’enfonce plus loin dans le jardin, dépasse la haie basse et se dirige vers la fontaine au centre. Elle fait les calculs tout en marchant, ce qu’elle fait quand elle a besoin de réfléchir au-delà de la partie d’elle qui veut réagir. Elle a trois identités propres dans un coffre à Zurich. Elle dispose d’assez d’argent réparti dans quatre pays pour disparaître pendant quatorze mois sans toucher à rien de traçable. Elle connaît quatre routes d’extraction hors d’Italie du Nord qui n’impliquent pas d’aéroports commerciaux, et elle sait comment en rejoindre deux depuis ce domaine à pied en moins de trois heures si elle part maintenant, ce soir, avant que la rotation de Luca ne revienne et avant que Marco n’ait le temps de…

Isabella sait quelque chose.

Elle s’arrête de marcher.

Isabella a articulé deux mots à un dîner devant sept témoins sans ciller. Cela signifie qu’Isabella n’est pas inquiète d’être prudente. Et les gens qui cessent d’être prudents sont soit en train de paniquer, soit qu’ils ont déjà gagné. Tout ce que Maya a appris sur Isabella ces quatre derniers jours lui dit que ce n’est pas de la panique. Ce qui signifie qu’Isabella possède quelque chose de suffisamment solide pour passer à l’action : un nom, un contact, une photographie, quelque chose qui transforme « je soupçonne » en « je sais ». Et si Isabella apporte cela à la famille Carbone avant que Maya ne soit sortie de ce domaine, alors ses quatre identités propres deviennent des risques et les quatorze mois de liquidités deviennent une piste, parce que la famille Carbone a des gens à Zurich, des gens dans tous les aéroports et des gens dans ce genre d’endroits qui rendent les routes d’extraction inutiles.

Elle ne peut pas fuir.

Elle se tient près de la fontaine et regarde l’eau bouger dans l’obscurité. Elle sent la forme de la situation se refermer autour d’elle : le réseau disparu, Isabella armée de quelque chose, Marco quelque part derrière elle dans cette maison en train d’observer tout avec ces yeux calmes et cataloguant, et l’ultimatum de minuit qui s’égrène sur un téléphone dont personne n’est plus à l’autre bout. Pour la première fois depuis son arrivée à Milan, elle pense : je n’ai pas de coup propre.

Elle n’a jamais été sans coup propre.

L’odeur de jasmin est trop sucrée ici, la pierre est froide sous ses chaussures, elle est encore dans sa robe de dîner avec un pistolet dans sa manche et un téléphone mort dans sa poche. Elle pense à Zurich, aux trois routes d’extraction, au sourire lent et intime d’Isabella, et elle sait, sans vouloir le savoir, qu’aucune de ces routes ne mène plus nulle part de sûr.

« Vous devriez rentrer », dit une voix derrière elle. « Les pierres sont irrégulières après la fontaine et vous portez les mauvaises chaussures pour ce jardin la nuit. »

Elle ne se retourne pas brusquement. Elle pivote, contrôlée et sans hâte, parce que pivoter brusquement révèle des choses. Marco se tient sur le chemin, à deux mètres derrière elle, veste ouverte, mains dans les poches, et aucun garde visible nulle part près de lui. Il ne la regarde pas comme elle s’attendait à ce qu’il la regarde s’il l’avait suivie jusqu’ici. Il n’a pas l’air soupçonneux, ni calculateur, ni froid. Il a l’air, et c’est la partie qu’elle ne sait pas comment gérer, presque désolé.

« Le nom de votre contact est Voss », dit-il, et sa voix est assez basse pour que seul le jardin l’entende. « Il vous a vendue à nous il y a trois semaines. Vous n’étiez jamais censée sortir de ce domaine. »

La fontaine continue de couler à côté d’elle. Le jasmin est trop sucré. Elle le regarde et sent quelque chose bouger dans sa poitrine : pas une cassure – elle ne se brise pas –, mais un déplacement, comme des structures porteuses qui bougent quand le poids sur elles change soudainement et qu’elles n’ont pas encore décidé si elles vont tenir.

« Alors pourquoi suis-je encore en vie ? » demande-t-elle, et sa voix est stable. Elle est fière de cela, et elle déteste être fière de cela.

Marco la regarde longuement, sans bouger. Le jardin est silencieux autour d’eux. Son expression ne change pas. Il répond, simplement et définitivement, comme un homme qui a pris cette décision il y a longtemps et ne l’a pas encore regrettée :

« Parce que j’ai décidé que vous deviez l’être. »

Elle le regarde.

Il lui rend son regard.

Et l’ultimatum de minuit passe quelque part derrière elle dans l’obscurité, relié à rien, sans réponse de personne. Maya se tient dans le jardin de l’homme qu’elle est venue tuer et comprend que la seule porte encore ouverte est celle devant laquelle il se tient, et qu’il est celui qui la tient. Ellen’a absolument aucune idée de ce que cela lui coûtera.