Tous les chapitres de : Chapitre 91 - Chapitre 100

Il commande du champagne. Un champagne millésimé, cher, trop cher, comme tout ce qu'il commande quand il veut impressionner. Le serveur apporte la bouteille dans un seau à glace, débouche le bouchon avec un bruit discret, emplit les coupes de liquide doré. Les bulles montent en spirales, légères, joyeuses, indifférentes au drame qui se joue.Davide lève sa coupe, son regard plongé dans le mien. Il a ce regard intense, ce regard de séducteur, ce regard qui m'avait fait fondre le premier jour à la bibliothèque. Mais aujourd'hui, ce regard me glace.— À nous.Sa voix est grave, solennelle, presque émue. Il croit à ce qu'il dit, peut-être. Il croit que ce dîner va tout arranger, que le champagne va effacer les silences et les absences, que les bougies vont masquer les mensonges. Il croit que je suis encore la femme aveugle et confiante qu'il a épousée, celle qui pardonnait tout, qui excusait tout, qui ne posait jamais de questions.— À nous, je répète.Je lève ma coupe à mon tour, je la f

 Les relevés bancaires. Je les étale sur le plateau du photocopieur, je les organise par date, par ordre chronologique. Chaque virement au docteur Morel, ce gynécologue complice qui a signé le faux certificat de stérilité. Les chiffres dansent sous la lumière du scanner, des milliers d'euros transférés sur un compte inconnu, des honoraires déguisés en consultations imaginaires. 500 euros le 3 février. 500 euros le 5 mars. 500 euros le 2 avril. Des saignées régulières, mensuelles, méthodiques. Le prix de mon infertilité. Le tarif de ma stérilité. Le coût de mon malheur. Tout se monnaie, tout s'achète, tout se vend. Même le ventre d'une femme. Même le désespoir d'une épouse. Même la vérité.Je les photocopie page par page, mois par mois, année par année. Trois an

 J'ouvre mon coffre. Un petit casier rectangulaire, à hauteur de poitrine, numéro 147. Il est vide et froid comme une tombe miniature, comme un cercueil d'enfant, comme une urne funéraire. L'intérieur est tapissé de métal gris, brillant, glacial. J'y dépose les photocopies, une par une, comme on dépose des offrandes sur un autel, comme on enterre des reliques dans un sanctuaire. L'acte de naissance de Léo, qui prouve l'existence d'une double vie. Les relevés bancaires, qui prouvent la corruption du docteur Morel. Les photos du mariage, qui prouvent la bigamie religieuse. Le faux certificat de stérilité, qui prouve le complot médical. Le vrai rapport de la gynécologue, qui prouve mon innocence physiologique.J'y ajoute une copie de mon journal intime, les pages les plus importantes, celles qui racontent ma découverte, ma douleur, ma colère, ma lente desc

 ElisaEn sortant de la banque, je la vois. Valentina.Elle est là, au milieu de la foule, sur le boulevard, à vingt mètres de moi. Pas trente, pas cinquante, vingt mètres tout au plus, la distance d'un jet de pierre, la distance d'un cri. Mon cœur s'arrête net dans ma poitrine, comme frappé par une balle, comme foudroyé par un infarctus. Ma respiration se bloque, mes poumons refusent de fonctionner, mes jambes se figent sur le trottoir, transformées en colonnes de pierre. C'est elle. C'est vraiment elle. Pour la première fois, je la vois en vrai, en chair et en os, en dehors des photos volées, des pixels d'écran, des images imprimées.Elle sort d'une bijouterie, une bijouterie de luxe avec une façade en marbre noir et des vitrines blindées comme des coffres de banque. Les bijoux exposés scintillent derrière les vitres épaisses

 ElisaJe passe l'après-midi à la bibliothèque municipale. Pas celle où j'ai rencontré Davide, non, cette bibliothèque de quartier aux étagères branlantes et aux lumières tamisées où tout a commencé il y a trois ans. Une autre bibliothèque, loin, très loin, dans un autre quartier, dans une autre vie. La bibliothèque François-Mitterrand, immense vaisseau de verre et d'acier posé au bord de la Seine comme un paquebot échoué, avec ses quatre tours en forme de livres ouverts qui s'élèvent vers le ciel, ses escalators interminables qui montent en zigzag comme des serpents mécaniques, ses salles de lecture silencieuses comme des cathédrales, vastes comme des hangars, impressionnantes comme des temples.Je choisis une place au fond, isolée, protégée des regards par des cloisons de boi