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ElisaNous prenons le petit déjeuner sur la terrasse. Le soleil est doux, presque timide, comme s’il n’osait pas se montrer trop éclatant. Il y a une légère brise qui fait frissonner les feuilles du citronnier dans son grand pot en terre cuite. L’air sent le printemps, les fleurs d’oranger, et quelque chose d’autre. Un parfum que je ne reconnais pas. La lavande, peut-être. Ou le jasmin. Rien d’important.Davide a préparé des pancakes.Il les a faits comme il les fait toujours : épais, moelleux, dorés à la perfection, avec une noisette de beurre salé qui fond lentement sur le dessus. Il verse le sirop d’érable en formant des spirales parfaites. Il connaît mes rituels. Il sait que j’aime que ce soit lui qui mette la première cuillerée dans mon assiette. Il sait tout de moi. Mes peurs, mes espoirs, mes faiblesses.— Tu es belle ce matin, dit-il en me tendant ma fourchette.— Je suis comme tous les matins.— Non. Tu es plus belle. C’est dû à l’anniversaire.Je ne lui dis pas que je n’ai p

ElisaPremier rendez-vous. Le petit café près du campus s’appelle « L’Évasion ». Il y a des nappes à carreaux rouges et blancs, des serveurs pressés, des odeurs de croissant et de café frais. Davide a choisi la table du fond, près de la fenêtre. La pluie coule sur la vitre en formant des rivières minuscules.Il commande un expresso. Moi, un thé à la menthe. Je n’aime pas le café. Je ne l’ai jamais aimé. C’est un détail, mais il le retiendra. Je le sais déjà. Il est comme ça. Il retient tout.— Tu veux être avocat ? je lui demande en soufflant sur mon thé.— Je veux être quelqu’un, répond-il en tournant sa cuillère dans sa tasse. Il le fait machinalement, comme s’il avait besoin d’occuper ses mains. Je veux avoir de l’argent. Du pouvoir. Du respect. Je ne veux plus jamais qu’on me regarde comme si je n’étais rien.Sa voix tremble un peu sur les derniers mots. Je vois ses doigts se crisper sur la petite cuillère. Il y a une rage en lui. Une rage froide, contenue, qui ne demande qu’à exp

ElisaDavide m’a invitée à déjeuner à la cantine universitaire. Ce n’est pas romantique, je le sais. Les tables en plastique blanc, les chaises qui grincent, l’odeur de friture et de café réchauffé. Rien de tout cela ne ressemble aux déjeuners que j’imaginais quand je pensais à l’amour. Mais je m’en fous. Je serais heureuse n’importe où avec lui. Dans une cantine, dans une rue, dans une cave. L’important, c’est sa main sur la mienne. Son regard qui ne cherche que moi.Nous nous sommes installés près de la fenêtre, là où la lumière est la plus belle. Le soleil de midi traverse la vitre et dessine des losanges sur la nappe en papier. Davide a pris des pâtes. Il les enroule autour de sa fourchette avec une concentration presque enfantine. Moi, j’ai pris une salade. Je n’y touche pas. Je suis trop occupée à le regarder.Il y a des jours où je me demande ce qu’il a vu en moi. Ce jour-là, à la bibliothèque, sous la pluie. J’étais fatiguée, mal coiffée, les cernes sous les yeux. Pas belle. P

Elle ne l’est pas.Mais je ne le sais pas encore.Quelques jours plus tard, Davide m’invite à une soirée organisée par la faculté de droit.Un truc pompeux. Le genre d’événement où les professeurs sortent leurs costumes les plus chers, où les étudiants essaient de se faire remarquer, où l’on boit du champagne sans le goûter vraiment. Je n’ai pas très envie d’y aller. Je n’aime pas ces soirées. Je n’aime pas les faux sourires, les conversations vides, les regards qui vous évaluent.Mais Davide tient à ce que je l’accompagne.— Tu seras la plus belle, me dit-il en m’offrant une robe qu’il a choisie lui-même.Il la sort d’un grand sac en papier blanc. Bleu nuit. Longue. Simple, mais élégante. Le tissu est doux, presque liquide, il glisse entre mes doigts comme de l’eau.— Tu es sûr que je ne vais pas m’ennuyer ? je demande.— Je serai là.Il me prend la main. Il l’embrasse. Il pose ses lèvres sur mes jointures, une par une. Puis il remonte le long de mon bras, laissant un sillon de baise

Il pose sa main sur ma joue. Il la caresse du pouce. Son regard est doux. Apaisant. Il efface la sécheresse de tout à l’heure.— D’accord, je murmure.— Merci.Il m’embrasse. Un baiser long, profond, presque coupable. Comme s’il voulait me faire oublier quelque chose. Comme s’il voulait m’acheter.Sa main descend le long de mon dos. Elle s’arrête sur mes fesses, les serre, les pétrit. Son autre main déboutonne mon jean.— Pas maintenant, je dis. Les cartons…— Les cartons peuvent attendre.Il fait glisser mon jean le long de mes hanches. Il m’allonge sur le matelas posé à même le sol. Il écarte mes cuisses. Il me regarde. Ses yeux sont sombres, presque noirs.— Tu es si belle, Elisa.Il entre en moi sans préliminaires. C’est brut, presque douloureux. Je ne suis pas prête. Je ne suis pas mouillée. Mais il s’en fiche. Il va vite, fort, les yeux fermés. Je ne dis rien. Je ne crie pas. Je subis.Je repense à la toute première fois. À cette promesse qu’il avait faite : « Je ferai attention