All Chapters of LA VENGEANCE DE LA FAUSSE ÉPOUSE : Chapter 141 - Chapter 150

Je suis sortie de la mairie en titubant, le faux certificat à la main. Je me suis assise sur un banc, dans le square en face, incapable de marcher plus loin. Le monde continuait autour de moi, indifférent. Les pigeons, les enfants, les mères de famille. Je regardais le papier sans le voir, je tournais et retournais les mots qui dansaient devant mes yeux. Mariage non enregistré. Faux certificat. Trois ans de vie conjugale réduits à un document truqué. Le soir, Davide est rentré. Il a vu mon visage, il a vu le papier sur la table, et il a compris. Il ne m'a pas demandé ce qui s'était passé. Il s'est assis en face de moi, il m'a regardée avec ses yeux clairs, les yeux de Léo, et il m'a tout avoué. Froidement. Méthodiquement. Comme s'il récitait un rapport. Il était marié depuis cinq ans à Valentina Orsini, la conseillère de leur université. Leur mariage à nous n'avait jamais existé. C'était une mise en scène, un décor de théâtre. « J'avais besoin d'un foyer stable,

Elisa Camille m'envoie des nouvelles par courriel, un long message que je lis sur la terrasse, face à la mer qui scintille sous le soleil de juin. La lumière est douce à cette heure de l'après-midi, elle dore la pierre des façades, elle fait briller l'eau du port comme un miroir. Je suis assise sur le banc de pierre, l'ordinateur portable posé sur mes genoux, un verre de thé glacé à portée de main. Les mouettes crient au-dessus des barques, les pêcheurs rentrent de leur journée, la vie est calme, paisible, immuable. Camille ne m'appelle plus, elle préfère écrire. Elle sait que j'ai besoin de distance, de silence, de lenteur. Un appel téléphonique, c'est brutal, c'est intrusif, cela ne laisse pas le temps de respirer, de réfléchir, de digérer les informations. Un courriel, c'est différent. Je peux le lire à mon rythme, m'arrêter si c'est trop douloureux, reprendre quand je suis prête. Je peux choisir le moment où je suis capable d'entendre les nouvelles du monde que j'ai fui. Elisa

Elisa Mon manuscrit avance. C'est une sensation étrange, grisante, presque vertigineuse. Les pages s'accumulent, les chapitres s'enchaînent, l'histoire d'Anna prend forme sous mes doigts avec une fluidité qui me surprend moi-même. J'ai écrit cent cinquante pages, puis deux cents, puis deux cent cinquante. Chaque matin, je m'installe à la petite table face à la mer, j'ouvre mon ordinateur portable, je pose mes doigts sur le clavier, et les mots viennent. Ils viennent tout seuls, comme s'ils n'attendaient que ce moment pour jaillir, comme s'ils étaient prisonniers en moi depuis des années et qu'ils profitaient de la première brèche pour s'échapper. Anna, c'est moi, mais ce n'est pas tout à fait moi. C'est une version sublimée, romancée, reconstruite de celle que j'étais. Elle a vécu ce que j'ai vécu, mais elle le raconte avec plus de recul, plus de sagesse, plus de talent peut-être. Elle a souffert comme j'ai souffert, mais

Elisa Je suis devenue une habituée du bistrot du port, une petite taverne enfumée qui s'appelle « Chez Tino », du nom de son propriétaire, un ancien marin reconverti dans la restauration après un accident de bateau qui lui a brisé la jambe et l'a forcé à rester à terre. C'est un endroit minuscule, coincé entre la poissonnerie et le magasin d'accastillage, avec une devanture en bois peint qui s'écaille et une enseigne grinçante qui se balance au vent. À l'intérieur, les murs sont couverts de photos jaunies, de coquillages poussiéreux, de cartes marines déchirées, de fanions de clubs de foot catalans, de billets de banque étrangers punaisés derrière le comptoir, souvenirs de marins de passage. Le sol est en tomettes rouges, usées par des décennies de passages, le comptoir en bois ciré porte les cicatrices de mille verres posés, les tables bancales sont rafistolées avec des bouts de ficelle et des clous tordus. L'odeur du poisson grillé se

Camille pose sa cigarette dans le cendrier, me prend la main, plante son regard déterminé dans le mien. Ses yeux sont brillants, sa voix est grave et intense. — Elisa, tu as survécu à l'enfer. Tu as fui un homme qui t'a détruite, qui t'a menti, qui t'a volé trois ans de ta vie. Tu as quitté un enfant que tu aimais comme le tien, que tu avais élevé, nourri, bercé. Tu as tout reconstruit seule, dans une ville inconnue, sans argent, sans famille, sans appuis. Et tu aurais peur d'un livre ? D'un procès ? De leurs menaces ? — Ce n'est pas la même peur, Camille. Ce n'est pas une peur physique. C'est la peur de replonger, de revivre ce cauchemar, d'être à nouveau confrontée à eux. C'est la peur de les voir, de les entendre, de devoir me justifier devant un tribunal, devant des journalistes, devant l'opinion publique. C'est la peur de redevenir une victime, alors que je commence tout juste à me sentir vivante. Camille secoue la tête, lentem