All Chapters of LA VENGEANCE DE LA FAUSSE ÉPOUSE : Chapter 131 - Chapter 140

Elle me donne une autre fougasse, refuse que je la paie. — C'est un cadeau de bienvenue. Revenez quand vous voulez. Ma boutique est toujours ouverte pour les amis. Je sors de la boulangerie, les bras chargés de pain chaud, le cœur un peu moins lourd. La gentillesse de cette inconnue m'a touchée plus que je ne saurais le dire. Un petit geste, un sourire, quelques mots bienveillants. Cela suffit parfois à rallumer une flamme vacillante. Je rentre chez moi, je m'assois dans le jardinet, face au citronnier. Le soleil de janvier est pâle, mais il réchauffe doucement ma peau. Je ferme les yeux, je respire, je savoure l'instant présent. Je ne suis pas heureuse, pas encore. Mais je ne suis plus désespérée. La différence est mince, mais elle est capitale. Je suis en vie. Je suis libre. Je suis Elisa De Luca, et l'histoire ne fait que commencer. Elisa Cela f

Je raccroche, je pose le téléphone sur mes genoux, je regarde la mer qui scintille au loin. Le soleil se couche lentement sur Collioure, embrasant le ciel de teintes orangées et pourpres. Les barques rentrent au port, les mouettes crient au-dessus des flots, la vie continue, indifférente à mes tourments. Léo pleure. Léo m'appelle. Léo ne comprend pas pourquoi sa maman est partie sans lui dire adieu. Cette pensée est une déchirure qui ne se refermera jamais. Mais je la ravale, je la range dans un coin de mon esprit, je la transforme en carburant pour ma reconstruction. Un jour, peut-être, Léo saura la vérité. Un jour, peut-être, il frappera à ma porte et je pourrai lui expliquer, lui demander pardon, lui dire que je l'aimais, que je l'aimais vraiment, que je n'ai jamais cessé de l'aimer. Mais ce jour n'est pas aujourd'hui. Aujourd'hui, je dois avancer. Me reconstruire. Me réinventer. Deveni

Elisa Le printemps arrive doucement sur Collioure. Pas d'un coup, non, mais par petites touches successives, par caresses progressives, comme un amant timide qui n'ose pas encore se déclarer. D'abord, c'est la lumière qui change. Le soleil de février est encore pâle, mais il s'attarde plus longtemps sur la mer, il perce la brume matinale avec plus de vigueur, il réchauffe la pierre des façades jusqu'à la rendre tiède sous la paume. Puis ce sont les odeurs qui se transforment. L'air glacé et pur de janvier s'alourdit de parfums nouveaux, des parfums de terre mouillée, de sève qui monte, de fleurs qui s'apprêtent à éclore. La garrigue, sur les collines qui encerclent la ville, passe du gris au vert tendre, comme si un peintre invisible avait repassé une couche de couleur sur le paysage. Les amandiers sont les premiers à fleurir. Je les vois un matin, en me promenant sur le chemin qui monte au fort Saint-Elme, leurs branches nues soudain couvertes de petites fleurs blanches et roses,

Je prends les trois volumes, je les pose sur le comptoir. Le vieux libraire les emballe dans du papier kraft, me tend le paquet avec un sourire. — Bonne lecture, madame. Et si vous aimez les maudits, revenez la semaine prochaine, je dois recevoir une édition rare de Lautréamont. Je sors de la librairie, le cœur battant, le paquet serré contre ma poitrine. Je rentre chez moi en hâte, je m'installe sur la petite terrasse, face à la mer. Le soleil de mars est doux, il réchauffe la pierre du muret, il fait scintiller l'eau du port. J'ouvre Les Fleurs du Mal à la première page, je commence à lire à voix haute. « La sottise, l'erreur, le péché, la lésine, / Occupent nos esprits et travaillent nos corps, / Et nous alimentons nos aimables remords, / Comme les mendiants nourrissent leur vermine. » Ma voix est hésitante, rouillée, mal assurée. Cela fait si longtemps que je n'ai pas lu à voix haute, si longtemps que je n'ai pas

Le 15 janvier dernier, je me suis rendue à la mairie du dix-huitième arrondissement de Paris pour refaire mon certificat de mariage, que j'avais perdu lors d'un déménagement. L'employée a consulté son écran, a froncé les sourcils, a disparu dans l'arrière-bureau. Quand elle est revenue, son visage était gêné. « Madame, je suis désolée. Votre mariage n'apparaît pas dans nos registres. Il n'a jamais été enregistré. » Les mots se libèrent, les phrases s'enchaînent, les souvenirs remontent avec une précision douloureuse. Je raconte tout, dans l'ordre, sans rien omettre. Le retour à l'appartement, l'attente interminable, l'aveu glacial de Davide. Le faux certificat, le vrai mariage avec Valentina, le diagnostic de stérilité truqué, l'argent versé au docteur Morel. Et puis Léo. Le bébé qu'on m'a confié sous un prétexte mensonger, que j'ai nourri, changé, aimé de toute mon âme, et qui n'était pas le mien. J'écris pendant des heures, san