Semua Bab Il m'a Rejetée, maintenant il me Réclame: Bab 121 - Bab 130

La cérémonie avait lieu dans les salons de l’Académie d’Architecture, un hôtel particulier du dix-septième siècle niché au cœur du Marais. La façade de pierre blonde, les hautes fenêtres à meneaux, la cour d’honneur pavée ornée d’une fontaine ancienne, tout respirait l’élégance intemporelle et la tradition. Des lustres de cristal projetaient une lumière douce et dorée sur les boiseries sculptées, les tapisseries anciennes, les portraits d’architectes célèbres qui semblaient vous observer du haut de leurs cadres. Une foule élégante et bruissante se pressait dans les salons, verre de champagne à la main, échangeant des sourires et des murmures.Je me tenais au milieu de cette foule, mais je ne la voyais pas vraiment. Mon esprit était ailleurs, perdu dans les souvenirs, dans les visages de ceux qui n’étaient plus là pour partager ce moment. Mon père, bien sûr. Victor, mon vieux mentor, disparu quelques mois plus tôt. Et tous les autres, tous ceux qui avaient cru en moi quand je ne croyais

– Je voudrais aussi remercier ceux qui m’ont accompagnée, poursuivis-je. Mon mari, John, sans qui rien de tout cela n’aurait été possible. Mon amie Clara, qui a été mon roc dans les pires moments. Victor Morel, mon mentor, qui n’est plus là aujourd’hui mais qui m’a tout appris. Et tous ceux, amis, collègues, riverains, qui ont cru en ce projet et qui l’ont porté avec moi.Je marquai une dernière pause, et je conclus, la voix étranglée par l’émotion :– L’architecture n’est pas un art solitaire. C’est un art du lien. Lien avec le lieu, avec l’histoire, avec les usagers. C’est cette conviction que mon père m’a transmise, et que je veux transmettre à mon tour. Merci.Les applaudissements éclatèrent de nouveau, plus forts, plus longs, plus chaleureux que tout à l’heure. Une ovation debout, interminable, qui me submergea comme une vague de gratitude et d’amour.Je descendis de l’estrade, les jambes tremblantes, et je tombai dans les bras de John. Il me serra contre lui, sans un mot, et je s

Il replia le journal avec soin et le posa sur la table de chevet. Puis il se leva, enfila son manteau, et sortit dans la rue. Le soleil de printemps était doux sur son visage, mais il ne le sentait pas. Il marcha sans but, les mains dans les poches, le regard fixé sur le trottoir, jusqu’à ce que la fatigue le ramène à sa chambre.Ce soir-là, il écrivit une lettre. Une lettre qu’il ne savait pas s’il enverrait jamais, mais qu’il avait besoin d’écrire, pour lui-même, pour sa propre rédemption.« Isabella,J’ai lu l’article dans Le Figaro. J’ai vu la photo. Tu es belle, tu es forte, tu es tout ce que je n’ai jamais su être. Tu as réussi, malgré moi, malgré tout. Et je suis fier de toi. Fier de ce que tu es devenue. Fier de la femme que j’ai eu la chance de connaître, et que j’ai eu la bêtise de perdre.Ne réponds pas à cette lettre. Je ne la mérite pas. Continue à vivre, à construire, à briller. Tu es la preuve que la résilience existe, que le pardon est possible. Et moi, de loin, je te r

Deux jours plus tard, un homme se présenta au loft. Grand, massif, le crâne rasé, les yeux d’un bleu perçant qui semblaient tout observer sans jamais se fixer. Il portait un costume sombre, une chemise blanche, pas de cravate, et ses chaussures cirées ne faisaient aucun bruit sur le parquet. Il se présenta d’une voix neutre, presque monocorde.– Monsieur Johnson, Madame Luz. Je suis Marc Dubreuil. Je serai votre garde du corps.Je lui serrai la main, un peu intimidée par sa carrure imposante. Il avait des doigts épais, calleux, mais sa poignée était étonnamment douce, presque précautionneuse.– Vous avez déjà fait ce genre de mission ? demanda John.– J’ai travaillé pendant quinze ans dans la protection rapprochée. Diplomates, chefs d’entreprise, personnalités menacées. Je connais mon métier.– Très bien. Voici la situation.John lui résuma les faits : la lettre de menace, l’identité probable de l’expéditeur, les risques potentiels. Marc écouta sans broncher, hochant parfois la tête.–

Moreau hocha lentement la tête.– Il y a un nom qui me revient. Lucien Morel. Un ancien associé de Régis Halem, spécialisé dans les montages financiers offshore. Il a échappé au procès parce qu’il se trouvait à l’étranger au moment des faits. Mais il a perdu gros dans la débâcle – des millions d’euros, une réputation, des contacts. Et il a toujours clamé son innocence, affirmant qu’il n’était qu’un exécutant, que c’était vous, Isabella, qui aviez tout manigancé pour détruire Halem.– Morel, répéta John. Je me souviens de lui. Un type arrogant, sûr de lui, qui se croyait au-dessus des lois.– C’est lui. Il est rentré en France il y a quelques semaines. Il vit dans un appartement du seizième arrondissement, sous une fausse identité. Je peux vous donner l’adresse.John se leva brusquement.– Donnez-la-moi. Je vais lui rendre visite.– John, attendez, intervins-je. Vous n’allez pas y aller seul.– Je ne serai pas seul. Marc m’accompagnera.Marc Dubreuil, le garde du corps, se tenait dans u