All Chapters of أنا التي رفضت أن تبقى كما هي: Chapter 11 - Chapter 20

لم تنتهِ الليلة من. لم يكن هناك فاصل حقيقي بين الذكرى والذكرى. كأن النظام يعرف أن التوقف يتيح للإنسان الهروب، فلا يُتيح الوقت لذلك, بدأت الجدران تتنفس من جديد. هذه المرة، لم تكن الغرفة القديمة. كان المكان مختلفًا. أكبر. فيه نافذة تُطل على شارع رماديّ اللون، والشمس لا تصله. كانت ليان في نحو العاشرة من عمرها. أطول قليلًا. شعرها بات أطول ومُرسلًا. وفي يدها كتاب مفتوح لكنها لا تقرأه. كانت تجلس على طرف السرير، وعيناها ثابتتان في نقطة ما خلف النافذة. ليان الكبيرة اقتربت وجلست بجانبها في الهواء، كما لو أنها تجلس على نفس السرير. لكن الطفلة لم تحسّ بها. كانت المشاهد هنا شفافة من جهة واحدة. سمعت خطوات تقترب من الباب, فتح الباب. دخل أبوها, كان يرتدي ملابس العمل. على وجهه إرهاق النهار الطويل. لكن حين رأى ابنته جالسة بذلك الشكل. توقف للحظة: "ليان؟ كل شيء بخير؟" رفعت رأسها بسرعة. على وجهها ابتسامة جاهزة: "نعم بابا جيد." نظر إليها لثوانٍ، كأنه يقيس صدق الكلمات. ثم أومأ; "حسنًا. الأكل جاهز." وغادر الغرفة. في تلك اللحظة، رأت ليان الكبيرة شيئًا لم تكن قد لاحظته وهي تعيش ذلك

ثم جاء المشهد الأثقل، كانت ليان في الثانية عشرة. المدرسة. اليوم الأول في سنة دراسية جديدة. المعلمة الجديدة تطلب من كل تلميذ أن يقول شيئًا يحب أن يفعله. الأطفال يتكلمون بحماس. واحدة تحب الرسم. آخر يحب الكرة. ثالثة تحب الغناء. يأتي دور ليان وقفت. نظرت حولها. ثم قالت: "أحب القراءة." ابتسمت المعلمة. "جيد!" جلست ليان. لكن ليان الكبيرة رأت ما لم يره أحد. رأت الكلمة التي لم تُقل. رأت ليان الصغيرة تفتح فمها أولًا لتقول: "أحب الكتابة." ثم تُغلقه ثم تقول: "أحب القراءة." لأن القراءة أكثر قبولًا. أقل مخاطرة. أقل احتمالًا للسؤال: "وماذا تكتبين؟" ليان الكبيرة وقفت في صمت طويل، فهمت لم تكن ليان تخافُ الفشل فقط. كانت تخافُ أن يُرى. أن يُرى ما تحب، فيُحكم عليها من خلاله. أن تُكشف، فتُرفض، فاختارت أن تقدم نسخة آمنة من نفسها للعالم، وبمرور الوقت… نسيت أين خبأت النسخة الحقيقية. جاء السطر: "الخوف من الرؤية أخطر من الخوف من الفشل. لأنه لا يمنعك من المحاولة فحسب… بل يمنعك من المعرفة." قالت ليان بهدوء: "معرفة ماذا؟" ظهر الجواب: "معرفة من أنتِ." بقيت جالسة مع هذه الجملة طويلًا ثم قالت

لم يكن الباب هذه المرة ثقيلًا. كان عاديًا. خشبيًا. ذا مقبض دائري بسيط. كأنه باب أي غرفة في أي بيت. وهذا ما أخافها. الأبواب الثقيلة كانت تُنبّهها. لكن الباب العادي… كان يقول: هذا ما تعرفينه. هذا ما ألفتِه. دفعته ودخلت. مقهى. نفس المقهى الذي رأته من قبل في فصول سابقة، لكن هذه المرة كانت في لحظة مختلفة. لحظة أبكر. لحظة قبل أن تبدأ الأشياء بالانزلاق. كانت ليان في الحادية والعشرين. شعرها مسرّح بعناية. على وجهها ابتسامة تبدو حقيقية. وفي يدها كوب قهوة تمسكه بكلتا يديها كأنه يعطيها دفئًا لا تجده في مكان آخر. جلست أمامها فتاة في مثل سنّها. صديقة. اسمها نور. "أوصفي لي بماذا تحسين؟ ما هو إحساسك؟." قالت نور بجدية مريحة. تنهدت ليان الصغيرة. "لا أعرف كيف أصفه ، لكنه إحساس موجود هل تفهمينني؟." "هو موجود." كررت نور وأومأت. "هذا يكفي." ليان الكبيرة وقفت قريبًا تستمع. كانت تعرف هذا اليوم. اليوم الذي كانت فيه تصف مشاعرها لأول مرة بصوت عالٍ. كانت تعرف أنه جاء قبل أيام قليلة من لقاء… كان سيغيّر كل شيء، لكن ليان الصغيرة كانت تجهله تماما. "يوجد هناك شخص، أمم... أعني فتى." قالت ليان الصغي

الصورة السادسة كانت أثقل. كانت ليان تتحدث مع صديقتها نور عبر الهاتف. نور تسأ ل: "كيف حلك؟ لم نرك منذ فترة." تقول ليان: "أنا بحال جيد، فقط مشغولة قليلا." "مشغولة بماذا؟" توقفت ثم: "بكذا وكذا." لم تذكر اسمه. لم تذكر أنها قضت معظم وقتها الحر في الشهرين الأخيرين إما معه أو في انتظار رسائله أو في التعافي من يوم صعب معه. نور تضحك. "أشغال خاصة إذا. حسنا بالتوفيق إنشاء الله." ضحكت ليان معها. ثم أغلقت الخط. و جلست في صمت. وأدركت للمرة الأولى أنها لا تتذكر متى كانت آخر مرة تحدثت مع نور بصدق. الصورة السابعة: ليان أمام المرآة في الصباح. تنظر إلى نفسها. تسأل نفسها السؤال الذي يسأله كل إنسان يوميًا دون أن يسمعه: "كيف أنا؟" لا تعرف الجواب. وهذه المرة، لا تخترع جوابًا. فقط تنظر. وتمشي. انتهت الخارطة عند هذه الصورة. وقفت ليان الكبيرة ببطء. لم تقل شيئًا لفترة طويلة. ثم قالت: "لم يكن يعرف أنه كان يؤذيني." ظهر السطر:« وهذا لا يعني أنه لم يُؤذِكِ. » هضمت الجملة. "ولكن كنتُ أعرف؟" « كنتِ تشعرين. لكنكِ لم تُسمّي ما تشعرين به. » سكتت. ثم قالت بهدوء كاسر:"كنتُ أسمّيه حبًا." ليان جلست بهد

الكتابة كانت خامًا غير مصقولة لكنها كانت حيّة. ثم دخل شخص إلى المقهى طلب قهوته وبينما ينتظر، نظر حوله ووقع نظره على ليان. اقترب "هل هذا الكرسي شاغر؟" رفعت ليان رأسها. نظرت إليه. "نعم." جلس طلب منها بنظرة خفيفة أن تتابع ما كانت تفعله. فتابعت. لكن بعد دقائق، قال: "تكتبين؟" "أحاول." "ما الذي تكتبينه؟" لم تقل "لا شيء مهم" كما كانت دائمًا تقول, قالت: "قصة عن فتاة لا تعرف ما تبحث عنه." "مثيرة للاهتمام." قال, "وأنتِ؟ هل تعرفين ما تبحثين عنه؟" رفعت عينيها. وقفت أمام السؤال لحظة. ثم قالت: "أحيانًا." ابتسم "اسمي آدم." تجمّدت ليان الكبيرة. كانت تعرف هذا الوجه الآن. كانت تعرف هذه الابتسامة. لكنها لم تربطه بآدم المركز لأن ما حدث بعد ذلك اليوم طمر هذه الذكرى تحت طبقات. في المشهد، قالت ليان: "ليان." "هل تمانعين إن جلستُ معك قليلًا؟ أنا أيضًا بانتظار أحد." "تفضّل." جلسا وتكلّما ليس طويلًا لكن تلك المحادثة القصيرة كانت مختلفة عن أي محادثة خاضتها في ذلك الوقت. لأنه لم يسألها عن تخصصها أو عن مستقبلها أو عن خططها. سألها: "ما الكلمة التي تحبين أن تكتبيها أكثر من غيرها؟" وتوقفت. وفكّ