Todos os capítulos de Cœur Sous Contrat: Capítulo 191 - Capítulo 200

Dix ans. Dix ans déjà.Je n’arrivais pas à y croire. Le temps avait passé si vite, si doucement. Les enfants avaient grandi – Élodie avait douze ans, Louis dix. Ils n’étaient plus des bébés, plus des petits. Ils étaient des préadolescents, avec leurs secrets, leurs rires, leurs colères.– Dix ans, dis-je à Julien, un matin, au réveil.– Dix ans.– On est vieux.– On est mariés.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il sourit. Je souris.– Tu veux qu’on fête ça ? demanda-t-il.– Comment ?– Une grande fête. Avec nos amis, notre famille, nos enfants.– Comme au début ?– Comme au début, mais en mieux.– Sans contrat ?– Sans contrat.– Sans mensonge ?– Sans mensonge.– Juste l’amour ?– Juste l’amour.– Alors oui. Fêtons ça.Nous invitâmes une centaine de personnes. Des amis, des collègues, des voisins. Sophie, bien sûr. Ma mère. Les enfants de la fondation. Des gens que nous avions croisés, aimés, aidés.La fête eut lieu dans notre maison, celle que nous avions rénovée. Le ja

Sophie avait organisé son coup des semaines à l’avance. Je ne m’étais doutée de rien. Pas un regard en coin, pas un sourire trop appuyé, pas un message codé. Elle était restée discrète, presque invisible, alors que d’habitude elle ne pouvait pas s’empêcher de tout raconter, de tout spoiler, de tout gâcher.Ce fut un dimanche après-midi, à la maison. Les enfants jouaient dans le jardin, Julien lisait son journal sur le canapé, moi je rangeais la cuisine. Sophie arriva sans prévenir, comme elle le faisait souvent, une bouteille de vin à la main, un sourire mystérieux aux lèvres.– T’as une tête, lui dis-je. Qu’est-ce que tu mijotes ?– Rien.– Tu mijotes quelque chose. Je te connais.– Je ne mijote rien. Je viens boire un verre.– Avec une bouteille de champagne ?– Le champagne, ça se boit entre amis.– Entre amis, ou pour fêter quelque chose ?– Les deux.Elle posa la bouteille sur la table. Elle sortit une enveloppe de sa poche. Une enveloppe blanche, épaisse, avec un logo que je ne

Il me prit en photo. Moi, assise sur le banc, le sourire aux lèvres, les cheveux dans le vent. Derrière moi, le lac, les arbres, les gratte-ciel.– Elle est belle, dit-il en me montrant le cliché.– Je suis vieille.– Tu es belle et vieille.– C’est un compliment ?– C’est une vérité.– Tu es odieux.– Je suis amoureux. C’est pire.– Pire ?– Mieux.Il rit. Je ris.Il me prit dans ses bras. Il m’embrassa.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– On a de la chance.– On s’est battus.– On a gagné.– On a survécu.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il sourit. Je souris.***Le soir, nous décidâmes de dîner dans un restaurant italien, non loin de l’hôtel. La salle était petite, intime, éclairée aux bougies. Des nappes à carreaux, des chandelles dans des bouteilles de Chianti, des photos de stars au mur. Le patron nous accueillit avec un large sourire, un accent chantant.– Bienvenu ! Vous êtes français ?– Oui, dit Julien.– J’adore la France. Paris, la Tour Eiffel, le vin.–

– Pour nous aussi.– Vous êtes charmants.– Vous aussi.– On se reverra ?– Si vous voulez.– Je veux.– Alors à bientôt.– À bientôt.Il sortit. La porte se referma derrière lui.– C’est un homme bien, dis-je.– C’est un homme seul.– C’est triste.– C’est sa vie.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Je me blottis contre Julien.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– On a de la chance.– On s’est battus.– On a gagné.– On a survécu.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il m’embrassa. Je me blottis contre lui.– On rentre à l’hôtel ? demanda-t-il.– On rentre.– À pied ?– À pied.– La nuit est belle.– La ville est belle.– Toi aussi.– Toi aussi.– On est beaux.– On est vieux.– On est amoureux. C’est plus fort.– C’est plus doux.– C’est plus vrai.– C’est plus nous.Il prit ma main. Nous sortîmes.New York brillait de mille feux. Les gratte-ciel, les réverbères, les néons. Les gens, les voitures, les bruits.– Tu es heureuse ? demanda Julien.– Oui.– Vraim

– Tous les jours.– Même quand je suis jaloux ?– Surtout quand tu es jaloux. Parce que c’est là que tu as besoin de moi.– Je suis con.– Tu es humain.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il rit. Je ris.– Je t’aime, Léa.– Je t’aime, Julien.– Tu es sûre que toi seul comptes ?– Je suis sûre.– Alors je te crois.– C’est bien.– C’est nécessaire.– C’est la même chose.– Non. C’est différent.Il se leva. Il vint s’asseoir à côté de moi. Il me prit dans ses bras.– Je t’aime, Julien.– Je t’aime, Léa.– On va y arriver.– On va y arriver.– On est arrivés ?– Presque.– Il manque quoi ?– Rien. Tout. La vie.– On l’a, la vie.– Oui. On l’a.– Alors c’est parfait.– C’est notre vie.– La plus belle.– La nôtre.Il m’embrassa. Je me blottis contre lui.***Les semaines passèrent. La vie reprit son cours, douce, paisible. Les enfants étaient à l’école, Julien au travail, moi à mon studio de danse. Nous avions retrouvé notre rythme, notre équilibre, notre amour.Puis un matin,