Semua Bab Collection Impure et Pécheresse: Bab 21 - Bab 30

enseignante x parent célibataireSloane.Le couloir de l’Académie Saint-Jude embaume la cire à parquet tandis que je me précipite vers la salle 302, mes talons claquant frénétiquement sur le lino. J’ai dix minutes de retard pour mon entretien avec M. Sterling – Caleb, si l’on en croit les chuchotements des mamans de l’association des parents d’élèves près de la sortie des classes. C’est la « star » du département d’histoire : jeune, brillant et, selon mon fils de dix ans, Leo, « intimidant mais cool ».J’atteins la porte, lissant ma jupe crayon et vérifiant mon reflet dans la vitre. J’ai l’air d’une femme levée depuis 5 heures du matin, ce qui est le cas. Je pousse la porte, le bois lourd grinçant.La salle de classe est baignée par la lueur orangée d’un crépuscule d’automne. Caleb est assis derrière un bureau trop petit pour sa stature. Il porte un blazer en tweed à coudières en cuir sur une chemise blanche impeccable, les manches retroussées dévoilant des avant-bras musclés aux vein

23Sloane.La pluie tambourinait sans relâche contre la verrière de ma maison de ville, transformant le salon en un sanctuaire sombre et humide. Léo était bien au chaud chez une amie, de l’autre côté de la ville, et la maison était plongée dans un silence inquiétant, le premier depuis des mois. J’étais blottie sur le canapé, un verre de vin rouge à la main, les yeux rivés sur les lumières floues de la rue par la fenêtre, quand la sonnette retentit.Je n’ai même pas regardé par le judas. Je savais instantanément qui serait à la porte, sans avoir besoin de vérifier. Caleb était sur le perron, trempé jusqu’aux os. Son pull gris anthracite était complètement imbibé, collant à sa poitrine massive, et ses cheveux noirs étaient plaqués sur son front. Il n’avait pas l’air du premier de la classe du département d’histoire. Il ressemblait plutôt à un homme qui aurait traversé la ville en pleine fièvre, hanté par le souvenir des rideaux de l’amphithéâtre.Sans attendre d’invitation, il entre, l’

Sloane.Le Muséum d’Histoire Naturelle était un labyrinthe de salles de marbre aux résonances envoûtantes et de squelettes imposants, vibrant de l’énergie chaotique d’une quarantaine d’élèves de CM2 vêtus de t-shirts jaunes assortis. L’air était frais et embaumait la cire et la poussière ancienne, mais chaque fois que je croisais le regard de Caleb dans l’atrium, je sentais la chaleur de ma peau s’enflammer.Il incarnait le détachement professionnel. Debout près de l’enclos des Tricératops, son bloc-notes à la main, il comptait les têtes d’un air régulier et concentré. Il avait tout du professeur respecté – jusqu’à ce que son regard se pose sur moi, près des dioramas. Un bref instant, le masque de « Monsieur Sterling » se fissura et je vis le souvenir sombre et avide de la table de la salle des professeurs se refléter dans ses pupilles.« Très bien, la classe », annonça Caleb d’une voix calme et autoritaire, « nous allons nous répartir en groupes pour le module “Évolution de l’homme”.

27Sloane.Le lundi matin suivant le gala ne commença pas dans l’effervescence habituelle des couloirs de l’école ; un silence pesant régnait, presque insupportable. Quand j’ai déposé Léo devant le trottoir, Caleb n’était pas là pour son service du matin. À sa place, un remplaçant que je ne connaissais pas, et l’air autour de l’entrée principale était saturé des chuchotements frénétiques des mamans de l’association des parents d’élèves.À peine arrivée à mon bureau en centre-ville, mon téléphone a vibré. Ce n’était pas un SMS de Caleb, mais un courriel officiel de la St. Jude’s Academy me demandant de me présenter pour une « affaire urgente concernant la conduite des parents d’élèves ».Mon cœur s’est transformé en plomb.***La salle de réunion était une pièce lambrissée et austère, imprégnée d’une odeur de cire au citron et d’un jugement ancien et implacable. Mme Gable était assise en bout de table, le visage impassible. À sa gauche, Diane, l’air triomphant et suffisant, serrait con

Sloane.Chicago en novembre était un monstre d’un tout autre genre que celui que nous avions quitté. C’était une ville d’acier et de verre qui se moquait de qui vous étiez ou de ce que vous aviez perdu, pourvu que vous puissiez suivre le rythme. Le vent venant du lac Michigan était comme une agression physique, une pression froide et cinglante qui nous débarrassait des dernières traces de la vie dans notre petite ville.Notre nouvel appartement était au troisième étage sans ascenseur à Logan Square. Il sentait la cire à parquet et les épices fortes de l’ancien locataire, et les radiateurs sifflaient comme des serpents en colère. C’était bien loin des vastes propriétés à la Thorne d’antan ou de la perfection suburbaine impeccable de St. Jude’s. Il était petit, bruyant, et les murs étaient si fins qu’on entendait les voisins se disputer au sujet de la facture des courses.Léo était dans l’arrière-boutique, porte fermée, en train de déballer ses boîtes de LEGO ; le cliquetis familier du