INICIAR SESIÓN« Je n’arrête pas de penser à tes mains sur moi, Père. » J’ai appelé le père Gabriel tard dans la nuit. J’étais secrètement amoureuse de lui depuis trop longtemps. « Mara, tu ne peux pas… » Sa voix semblait rauque. « Chut. Tu n’es pas prêtre en ce moment, juste quelqu’un qui répond au téléphone », ai-je murmuré, ma main glissant inconsciemment le long de ma cuisse. « Je veux que tu l’imagines, Père. Ma main qui glisse plus bas, sous l’ourlet de ma chemise de nuit, entre mes cuisses. » « Je me touche », ai-je dit en gémissant. « Je suis tellement mouillée. » « Est-ce que tu me toucherais, Père ? Est-ce que tu utiliserais tes mains, ta bouche ? » « Oui, je te toucherais », l’ai-je entendu répondre. **** Des histoires érotiques pures et non diluées, qui vous feront défiler les pages pour en lire encore plus. Certains fantasmes sont trop sulfureux pour rester cachés. Cette collection de nouvelles courtes et torrides explore le genre de désir qui vous tient éveillé, troublé, à bout de souffle et brûlant — sombre, interdit, et absolument irrésistible. Des tentations entre générations au tabou, de la passion impulsive à l'intensité brute du BDSM, chaque histoire vous fera rougir, vous donnera envie d'en redemander. Aucune règle. Aucune honte. Juste du plaisir pur et sans filtre. Êtes-vous prêt à vous laisser aller ?
Ver más34Le mien.La lourde porte en chêne du bureau de Nikolaï se referma hermétiquement. Les bruits du conservatoire — le piano lointain et métallique du Studio B, les bavardages frénétiques des danseurs dans le hall — s’évanouirent.Nikolaï ne se rendit pas à son bureau. Il resta debout près de la fenêtre, sa silhouette se détachant nettement sur l’horizon gris de Seattle. Il portait encore sa tenue de répétition ; la soie noire de sa chemise, humide, collait aux muscles saillants de son dos.« Tu me fixes, Mina », dit-il d’une voix basse et vibrante. Il ne se retourna pas. Il n’en avait pas besoin. Il pouvait voir mon reflet dans la vitre.« Tu m’as dit de venir », dis-je d’une voix plus calme que les palpitations qui me prenaient à la gorge. Je laissai tomber mon sac de danse sur le tapis, le bruit sourd résonnant dans la pièce silencieuse.Il se retourna alors. Ses yeux gris étaient exorbités, l’iris presque entièrement englouti par le noir de ses pupilles. Il s’avança vers moi d’une
33Le mien.La ville ressemblait à un cimetière à quatre heures et demie du matin. Les réverbères vacillaient d’une lueur orangée déclinante, projetant de longues ombres déformées sur les trottoirs tachés de sel. Je resserrai mon manteau de laine, le tissu grattant les ecchymoses sur mes hanches – sombres souvenirs naissants de l’étreinte de Nikolaï la nuit précédente.J’avais l’impression que tous mes muscles avaient été déchirés et déformés. Mes cuisses étaient lourdes comme du plomb, et une douleur sourde et lancinante me transperçait le bas du dos, rendant chaque pas pénible. Mais lorsque j’ai poussé les lourdes grilles de fer du Conservatoire, le parfum familier du vieux bois et l’ambition ont agi comme un stimulant, dissipant le brouillard de l’épuisement.Le grand couloir était silencieux, le bruit solitaire de mes bottes résonnant sur le sol de marbre. Je ne suis pas allée aux vestiaires. Je suis allée directement au Studio 4.Les lumières étaient déjà allumées.Nikolaï était
32Le mien.Les murs en miroir du Studio 4 me semblaient mille yeux, reflétant chaque respiration saccadée et la rougeur qui me montait à la peau. Nikolaï ne se mouvait plus avec la grâce d’un danseur ; ses mouvements étaient empreints de la gravité et de la détermination d’un homme qui avait troqué la scène contre la puissance des coulisses.Ses mains offraient un contraste saisissant : calleuses à force d’années à agripper des barres et des partenaires, elles me tenaient maintenant fermement. Il me maintenait plaquée contre la barre en acajou, le bois me mordant le bas du dos tandis qu’il se plaçait entre mes genoux.« Tu trembles, Mina », murmura-t-il d’une voix grave et rauque contre ma clavicule. « Est-ce le froid, ou est-ce le fait que tu as enfin trouvé ce que tu cherchais depuis ta première année ? »« Je ne chassais pas », ai-je menti, le mot restant coincé dans ma gorge tandis que son pouce traçait la courbe de ma cuisse intérieure.« Menteuse. » Il leva les yeux, ses yeux g
ballerine x professeurLe mien.L’air du Studio 4 sentait la cire à parquet, la vieille colophane et la sueur frénétique et aigre de vingt-deux jeunes filles terrifiées à l’idée de perdre leurs bourses d’études.Debout à la barre, les mollets me brûlaient tandis que j’exécutais une séquence d’adagio exténuante. Mon reflet dans les miroirs du sol au plafond n’était qu’un flou de collants rose pâle et d’un justaucorps noir qui me semblait étouffer. À vingt et un ans, j’étais « vieille » pour intégrer la filière d’élite, et avec ma taille 44, j’étais la pièce manquante d’un puzzle, celle qui ne s’accordait pas vraiment avec l’esthétique délicate et gracieuse du Conservatoire national de ballet.« Encore ! » aboya une voix, brisant le silence pesant.Nikolaï Volkov ne s’assit pas. Il arpentait la pièce comme un loup guettant un troupeau de moutons nerveux. À trente-cinq ans, cet ancien danseur étoile avait vu sa carrière s’achever brutalement sur la scène du Bolchoï, dans un éclat d’os et












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