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Collection Impure et Pécheresse

Collection Impure et Pécheresse

Romance
last updateÚltima actualización : 2026-05-27
Por:  Um_royhanEn curso
Idioma: French
goodnovel18goodnovel
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Sinopsis

Romance noire

Douce romance

Alpha

Obsession

Dominant(e)

Différence d'âge

Infidélité

Revanche éclatante

« Je n’arrête pas de penser à tes mains sur moi, Père. » J’ai appelé le père Gabriel tard dans la nuit. J’étais secrètement amoureuse de lui depuis trop longtemps. « Mara, tu ne peux pas… » Sa voix semblait rauque. « Chut. Tu n’es pas prêtre en ce moment, juste quelqu’un qui répond au téléphone », ai-je murmuré, ma main glissant inconsciemment le long de ma cuisse. « Je veux que tu l’imagines, Père. Ma main qui glisse plus bas, sous l’ourlet de ma chemise de nuit, entre mes cuisses. » « Je me touche », ai-je dit en gémissant. « Je suis tellement mouillée. » « Est-ce que tu me toucherais, Père ? Est-ce que tu utiliserais tes mains, ta bouche ? » « Oui, je te toucherais », l’ai-je entendu répondre. **** Des histoires érotiques pures et non diluées, qui vous feront défiler les pages pour en lire encore plus. Certains fantasmes sont trop sulfureux pour rester cachés. Cette collection de nouvelles courtes et torrides explore le genre de désir qui vous tient éveillé, troublé, à bout de souffle et brûlant — sombre, interdit, et absolument irrésistible. Des tentations entre générations au tabou, de la passion impulsive à l'intensité brute du BDSM, chaque histoire vous fera rougir, vous donnera envie d'en redemander. Aucune règle. Aucune honte. Juste du plaisir pur et sans filtre. Êtes-vous prêt à vous laisser aller ?

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principal x mauvais élèveMaya.Je fixe le grain poli de l’acajou du bureau du principal Vance comme s’il recelait les secrets de l’univers. En réalité, j’essaie simplement d’échapper au poids prédateur de son regard. N’importe quoi vaut mieux que de le regarder maintenant. Si je le regarde, je risque de perdre mes moyens, ou pire encore, de lui laisser entrevoir à quel point sa présence m’affecte.Le bureau est d’un silence pesant. Un silence étouffant, oppressant, qui vous bouche les oreilles et vous fait battre le cœur à tout rompre, comme celui d’un oiseau pris au piège. Dehors, derrière les lourdes portes en chêne, les bruits feutrés du couloir du lycée – les casiers qui claquent, les rires des élèves, le son strident et lointain de la sonnerie finale – semblent appartenir à un autre monde. Ici, le seul son est le tic-tac régulier et rythmé de l’horloge comtoise dans le coin. Chaque tic-tac résonne comme une explosion localisée.Le principal Vance ne bouge pas. Il ne se penche pa
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2Maya.Le bureau est froid.C’est la première chose que je remarque lorsque le principal Vance me soulève : la froideur implacable de l’acajou poli qui me mord l’arrière des cuisses. Un contraste saisissant et vivifiant avec la chaleur étouffante de son corps pressé contre le mien.Mes livres, mes dossiers soigneusement rangés et ma dignité s’écrasent au sol dans un bruit sourd, mais je ne bronche même pas. Je ne peux pas. Pas quand sa main est ancrée dans mes cheveux, inclinant ma tête en arrière d’une façon qui me donne l’impression d’avoir la gorge à découvert, vulnérable.Il ne rompt pas le baiser. Il le domine. Sa langue, lourde et impatiente, s’appuie contre la mienne, imprégnée du goût amer de l’espresso qu’il boit toute la journée et de l’intention sombre et dangereuse qu’il dissimule sous son costume. J’enroule mes jambes autour de sa taille, mes bottes de combat résonnant dans le bas de son dos, et je l’attire contre moi.Le « principal » est parti. L’homme qui se tient ent
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3Maya.La chaise en plastique au fond de l’amphithéâtre me rentre dans le dos, mais ce n’est pas pour ça que je n’arrive pas à rester assise. C’est parce que je ne porte pas de sous-vêtements.Ce matin, en m’habillant, je m’étais observée dans le miroir, mes doigts caressant les ecchymoses sombres et estompées sur mes hanches. J’avais voulu prendre un string en dentelle, puis je m’étais arrêtée. Je savais qu’il le chercherait. Je savais qu’il vérifierait, alors j’ai enfilé ma jupe sans rien dessous, l’air frais me rappelant sans cesse et douloureusement ce qui s’était passé la veille sur son bureau.À la tribune, le principal Vance – non, le professeur Vance aujourd’hui – donne un cours de philosophie morale. Il est impeccable. Sa chemise blanche est irréprochable, sa cravate est nouée avec une précision chirurgicale, et sa voix est ce même murmure calme et régulier qui fait que les filles du premier rang se penchent vers lui comme s’il était un dieu.Il ne m’a pas regardé une seule
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4Maya.La soie de ma robe nuisette vert émeraude est si fine qu’elle me fait l’effet d’une seconde peau. Dos nu, elle n’est maintenue que par deux délicates chaînes en or qui s’entrecroisent sur mes omoplates. Je suis debout dans un coin de la grande salle de bal de l’école, observant les « élites » se mêler aux invités. Ma mère est quelque part près du bar, riant d’une plaisanterie d’un membre du conseil d’administration qu’elle essaie d’impressionner. Elle n’a pas remarqué que je n’ai pas touché à mon cidre pétillant. Elle n’a pas remarqué que je n’ai pas cligné des yeux depuis trois minutes.Parce que je le surveille.Le principal Vance – Adrian – se trouve de l’autre côté de la pièce. Il impose le respect partout où il va. Dans son smoking noir, il a une allure redoutable. Le blanc immaculé de sa chemise fait paraître son teint plus sombre et sa mâchoire plus carrée. Il écoute le chef du département d’anglais, hochant la tête avec un sourire poli et distant qui, je le sais, n’est
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5Maya.Les grilles en fer de l’allée du principal Vance se referment derrière ma vieille berline dans un grincement.Sa maison est exactement comme je l’imaginais : une forteresse moderne de verre et d’acier nichée dans les collines, entourée d’arbres qui forment un rempart contre le reste du monde. Assise au volant, les mains tremblantes, je fixe la portière d’entrée.Je ne suis pas censée être là. « Soutien scolaire supplémentaire », c’est l’excuse que j’ai donnée à ma mère, mais nous savions toutes les deux que je n’allais pas ouvrir un manuel scolaire.Je coupe le moteur. Le silence qui suit est assourdissant. Je porte un trench-coat par-dessus une nuisette en soie – sans soutien-gorge ni culotte. Exactement comme il l’aime. Je prends une grande inspiration, l’odeur des sièges en cuir et ma propre transpiration nerveuse emplissant le petit espace, et je sors de la voiture.La porte d’entrée s’ouvre avant même que j’atteigne le porche.Adrian est là, appuyé contre l’encadrement de
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6Maya.L’odeur de sciure et d’huile de machine est si forte qu’on pourrait la goûter.Il est 7h15. L’école ne s’animera officiellement que dans quarante-cinq minutes, mais l’entrée latérale de l’atelier de menuiserie était déverrouillée, comme l’indiquait le message crypté sur mon téléphone. Je me tiens à l’ombre d’une immense scie circulaire industrielle, le cœur battant la chamade.Je n’ai pas fermé l’œil. Pas après avoir été renvoyée dans la chambre d’amis comme une vulgaire prostituée. Ma peau est encore à vif, marquée par ses mains, et la douleur sourde entre mes cuisses me rappelle sans cesse les draps noircis et la chambre aux parois de verre.La lourde porte métallique au fond du couloir s’ouvre en grinçant.Adrian entre. Il a déjà remis son costume bleu marine, cravate anthracite, chaussures cirées à la perfection. Il a de nouveau l’air de l’autorité intouchable, l’homme qui signe les diplômes et renvoie les « fauteurs de troubles ». Mais lorsqu’il s’arrête devant moi, je pe
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7Maya.Le grondement de la foule dans le gymnase à l’étage est un bourdonnement sourd et rythmé dans les tuyaux. On dirait un battement de cœur : rapide, frénétique et totalement incontrôlable.Je suis appuyé contre le carrelage froid du vestiaire des garçons, la poitrine haletante. L’odeur est un mélange épais de sueur rance, de cire à parquet et de l’odeur âcre et clinique de l’eau de Javel industrielle. Je n’ai rien à faire ici. Le panneau « Personnel uniquement » sur la porte n’était qu’une simple suggestion que j’ai ignorée dès que j’ai vu Adrian s’éclipser des places VIP pendant le troisième quart-temps.J’ai vu comment il m’a regardé avant de partir. Ce n’était pas le directeur qui regardait un élève. C’était un homme affamé devant un festin.La lourde porte métallique au bout de la rangée de casiers s’ouvre en grinçant. Je reste immobile. J’attends que la silhouette de son costume sur mesure masque la lumière du couloir. Il ne dit pas un mot. Il s’avance simplement vers moi,
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8Maya.Le crissement de quarante stylos sur le papier est le seul bruit qui résonne dans l’amphithéâtre, et cela me rend fou.Assise au fond de la classe, je fixe le sujet de dissertation inscrit au tableau : Définir la frontière entre désir personnel et devoir institutionnel. J’ai envie de rire. J’ai envie de me lever et de hurler la vérité jusqu’à faire trembler les vitres. Au lieu de cela, je serre mon stylo si fort que mes jointures blanchissent, les yeux rivés sur l’homme assis au premier rang.Le principal Vance corrige des copies. Il porte aujourd’hui un costume gris anthracite, ses lunettes posées sur l’arête du nez, incarnant à la perfection l’autorité froide et intellectuelle. Il ne m’a pas adressé un seul regard depuis une heure.Mais je sais qu’il le sait. Il sait que je ne porte pas de soutien-gorge sous ma fine chemise blanche d’écolière. Il sait qu’à chaque fois que je bouge sur cette chaise en plastique dur, les frottements me font mouiller.L’horloge murale cliquette
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Maya.L’auditorium est une caverne d’ombres et de velours, imprégnée d’une odeur de cire à parquet et des fantômes de mille mauvaises pièces de théâtre scolaires. Non.Sur scène, le podium se dresse tel un gardien solitaire. Je suis debout au centre des coulisses, dissimulée par les lourds rideaux noirs, observant les particules de poussière danser sous l’unique faisceau du projecteur qui éclaire la scène. La répétition de la remise des diplômes s’est terminée il y a une heure. Les élèves de terminale font la fête, les professeurs sont à un dîner de célébration, et l’école est censée être déserte.Mais la porte latérale du théâtre vient de se refermer.Je ne me retourne pas. Je n’en ai pas besoin. Je sens le changement dans l’air : il s’épaissit, la température semble grimper de dix degrés. Adrian est là.« Tu n’es pas censée être en coulisses, Maya », dit-il. Sa voix n’est plus le ton froid et professionnel du proviseur. C’est un murmure rauque et désespéré qui me fait comprendre qu’
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Maya.Le soleil, tel un éclat blanc incandescent, se reflète sur la mer de toques et de robes en polyester qui recouvre le terrain de football.L’air est saturé d’herbe coupée, de parfums coûteux et du poids suffocant des attentes. Des milliers de parents sont massés dans les gradins, leurs appareils photo crépitant comme un essaim d’insectes. L’orchestre de l’école joue en boucle « Pomp and Circumstance », une mélodie qui commence à ressembler à une marche funèbre pour la jeune fille que j’étais.Assise au premier rang des diplômés, les mains sagement posées sur mes genoux, ma peau vibre, encore sensible au souvenir de la malle de matériel et du bois brut des coulisses. Sous ma lourde toge de remise de diplômes, je ne porte rien d’autre qu’une paire de talons hauts et les marques invisibles qu’Adrian a laissées sur mes cuisses la nuit dernière.Je le regarde au podium.Le principal Vance a l’allure d’un dieu de l’ordre et de la discipline. Sa toque doctorale noire est bordée de velou
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