Tous les chapitres de : Chapitre 131 - Chapitre 140

Liora Le printemps a adouci les cimes de Volcra, mais dans mon cœur, une glace ancienne demeure, une glace que ni l'amour ni le temps n'ont réussi à faire fondre entièrement. Je suis reine désormais, couronnée devant la cour, aimée au grand jour. La bague de pierre de lune brille à mon doigt comme une étoile captive, et la marque au creux de mes reins pulse doucement dans le noir. Pourtant, il y a des nuits où je me réveille en sursaut, le souffle court, hantée par des images qui ne s'effacent pas. Les vergers de mon père en flammes. La grande bibliothèque d'Eldoria écroulée sur elle-même. Le trône de mon enfance brisé en deux comme un jouet d'osier. Je n'ai jamais vu les ruines. Je suis passée directement du palais en feu à la cage dorée de Volcra, sans transition, sans deuil. La guerre m'a volé mon royaume, mais elle m'a aussi volé mes morts. Je n'ai pas pu enterrer mon père. Je n'ai pas pu dire adieu à mes serviteurs, à mes professeurs, à mes amies d'enfance. Tout a été arraché,

Il avait raison. Ce n'étaient pas les mots d'un conquérant, mais ceux d'un homme qui avait lui-même connu le vide, la perte, le deuil. Nous étions deux survivants, deux orphelins, deux âmes brisées par la guerre. Et c'est au milieu de ces ruines, sur la terre de mes ancêtres, que j'ai senti la dernière glace fondre en moi. Je l'ai embrassé. Un baiser salé de larmes et de cendres, âpre, désespéré, triomphant. Il m'a répondu avec une ferveur égale, ses mains se glissant dans mes cheveux, sur mon dos, me serrant contre lui comme s'il voulait me protéger du fantôme de mon propre passé. Nous avons fait l'amour dans les ruines de la salle du trône. C'était un acte sacré, un rituel, une communion. Il m'a allongée sur un lit de mousse et de jeunes herbes qui avaient poussé entre les pierres, à l'endroit même où mon père avait rendu son dernier souffle. Le soleil de printemps nous baignait de sa lumière pâle, et le vent qui s'engouffrait dans les ruines portait le parfum des premières fleu

Liora Le temple d'Ashara a changé quelque chose entre nous. Pas dans la surface des jours, pas dans les gestes du quotidien , Dorian est toujours le roi, je suis toujours la reine, et la cour continue de tourner autour de nous comme une ronde d'ombres et de lumières. Mais dans la profondeur, dans le silence des nuits, dans la façon dont nos regards se croisent et se retiennent, une nouvelle dimension s'est ouverte. Nous ne sommes plus seulement amants. Nous sommes partenaires. Complices. Égaux. Et c'est de cette égalité nouvelle qu'est né le désir qui nous occupe aujourd'hui. Un enfant. Un héritier. Le fruit de notre union. L'idée a germé lentement, comme une graine plantée dans la terre fertile du temple. Au début, c'était une pensée fugace, une image qui traversait l'esprit dans les moments de silence : un enfant aux cheveux de soleil et aux yeux de glace, un petit être qui serait la synthèse de nos deux mondes, la preuve vivante que la haine peut se transformer en amour. Puis

Dorian pose sa main sur la table, un geste qui fait trembler les verres. — Assez, Morgane. La décision est prise. La charte sera rédigée, promulguée, et appliquée. Si cela ne vous convient pas, vous pouvez vous retirer de la cour. Elle se retire, en effet, mais pas de la cour. Dans un silence hostile qui est sa seule forme de protestation. La charte prend forme peu à peu. Dix articles. Le premier abolit le droit du vainqueur. Les suivants garantissent aux prisonniers de guerre le droit à la vie, à l'intégrité physique, à un traitement digne. Ils interdisent la torture, le viol, l'exécution sommaire. Ils prévoient des échanges de prisonniers, des rachats, des procès équitables. Nous travaillons tard dans la nuit, souvent. La chambre du roi est devenue un bureau envahi de parchemins, de grimoires, de notes. Dorian dicte, je corrige. Ou l'inverse. Nous nous disputons sur des virgules, sur des formulations, sur des points de détail qui prennent des proportions cosmiques. — Tu es

LioraL'automne est revenu sur Volcra, un automne flamboyant qui embrase les montagnes de rouge et d'or. Depuis la nuit de la Saint-Jean, mon ventre s'est arrondi, lentement, sûrement, comme une lune qui croît dans le ciel de mon corps. Le désir d'héritier a été exaucé. La vie a pris racine en moi, et depuis six mois, je la sens grandir, se nourrir de ma chair et de mon sang, se préparer à émerger dans le monde.La grossesse a été douce, pourtant. Pas de nausées, pas de malaises, juste une fatigue bienheureuse et une faim insatiable qui fait rire Dorian. Il passe ses mains sur mon ventre chaque soir, émerveillé comme un enfant, parlant à ce petit être invisible avec des mots tendres que je ne lui connaissais pas.— Il a bougé, dit-il un soir, les yeux écarquillés.— Elle a bougé, corrigé-je en souriant. Je suis sûre que c'est une fille.— Un garçon. J'ai besoin d'un héritier.— Tu auras ce que la déesse voudra bien nous donner.Mais aujourd'hui, il n'y a plus de douceur. Il n'y a que