All Chapters of ATTRACTIONS SEXUELLES 1 : Chapter 1 - Chapter 10

LyannaLa fumée monte encore des faubourgs de Valcourt quand je pénètre dans la salle du conseil. L'odeur âcre du bois brûlé s'infiltre par les fenêtres mal calfeutrées, se mêle à la sueur froide des ministres, à la peur qui suinte des murs de pierre depuis vingt et un jours. Vingt et un jours que les bannières noires au loup d'argent flottent devant nos remparts. Vingt et un jours que je m'endors le ventre creux par solidarité avec mon peuple.Mon père est effondré au bout de la table. Ses mains tremblent sur le bois usé. Il n'a pas dormi depuis une semaine. Je le sais parce que moi non plus. Les cernes sous mes yeux sont aussi creusés que les joues des enfants que j'ai vus hier dans la cour du temple, silencieux, résignés, les yeux trop grands dans leurs visages amaigris. Le chancelier Orvyn évite mon regard.— Princesse Lyanna, prenez place, murmure-t-il.Je ne m'assois pas. Mon corps tout entier est tendu comme la corde d'un arc.— Combien de jours nous reste-t-il ?Mon père lève

LyannaLa réponse est oui. Il n'y a jamais eu d'autre réponse possible.Le carrosse bringuebale sur les chemins défoncés qui serpentent vers le royaume de Kael. Je regarde par la fenêtre les collines vertes de mon enfance qui s'éloignent, les villages aux toits de chaume, les enfants qui courent pieds nus sans savoir que leur princesse les a sauvés en se sacrifiant. Pour eux, je suis une future reine, une épouse diplomatique, un symbole d'alliance. Ils ne sauront jamais ce que j'ai perdu.Je sors mon journal intime. Un petit carnet relié de cuir acheté à la foire de Valcourt il y a des années. Je l'ouvre à une page blanche, je trempe ma plume dans l'encre, et j'écris.Je le déteste.Je souligne le mot. Trois fois. La plume crisse sur le papier.Je déteste son arrogance. Sa cruauté. Sa façon de poser un ultimatum comme on pose un piège. Je déteste ses mains que j'imagine froides sur ma peau. Je déteste ses yeux, ce regard affamé qui me déshabillait à distance. Je déteste qu'il m'ait vo

LyannaLe lendemain, une servante plus âgée vient me chercher. Son visage ridé est impénétrable, ses yeux baissés. Sa Majesté souhaite me voir avant la cérémonie. Dans ses appartements privés. Seule.Mon cœur s'arrête. Puis repart, trop vite, trop fort.Je la suis à travers le dédale de corridors. Mes doigts glacés sont serrés l'un contre l'autre. La double porte sculptée de loups se dresse devant moi. La servante frappe deux fois et s'écarte.— Entrez.Cette voix. Grave, profonde, magnétique. Elle traverse la porte et se répercute dans ma poitrine. J'inspire. Je pousse le battant.La pièce est immense. Une cheminée monumentale, des étagères chargées de livres, une table couverte de cartes et de parchemins. Et au centre, assis dans un fauteuil massif, il est là. Kael. Le Roi de Glace.Pas de cape, pas d'armure. Juste une chemise noire entrouverte au col qui laisse deviner la naissance de son torse, la toison brune, les muscles puissants. Ses manches sont retroussées jusqu'aux coudes,

Les mots sont des poignards. Obéissance absolue. Corps, esprit et âme. Ne jamais lui refuser. Volonté au-dessus de la vôtre. Chaque syllabe est une chaîne qu'on m'enroule autour du cou, des poignets, des chevilles. Chaque phrase est une porte qui se referme sur ma liberté. J'ai failli refuser ce matin, en lisant le texte des vœux dans le bureau d'Orvyn, les doigts tremblants, les larmes aux yeux. Mais l'image des enfants de Valcourt — leurs ventres gonflés par la faim, leurs yeux trop grands dans leurs visages amaigris — m'a retenue. Mon peuple avant mon cœur. Mon devoir avant mon bonheur. C'est le credo des princesses. C'est ma malédiction.— Je le jure.Ma voix est ferme. Elle ne tremble pas. C'est une petite victoire sur moi-même, sur la peur qui me tenaille le ventre, sur les larmes qui brûlent derrière mes paupières. Dans l'assemblée, j'entends un murmure d'approbation. Ou de surprise. Peut-être s'attendaient-ils à ce que je défaille, que je refuse, que je m'effondre en larmes co

Lyanna Le banquet se déroule dans la grande salle des fêtes, une nef immense dont les voûtes de pierre noire sont si hautes qu'elles disparaissent dans l'ombre. Des centaines de bougies flottent dans des chandeliers en fer forgé suspendus aux poutres, projetant une lumière mouvante sur les convives. Les tables sont chargées de mets. Des plateaux de viandes rôties, des fruits exotiques que je n'avais jamais vus, des pyramides de pâtisseries dorées, des fontaines de vin rouge qui coule à flots, sombre comme le sang, épais comme le désir. Les musiciens jouent des airs entraînants , violons, harpes, tambours , pour couvrir le brouhaha des conversations, les rires gras des nobles ivres, les éclats de voix des soldats qui célèbrent la fin de la guerre. La guerre qu'ils ont gagnée sans combattre, en m'achetant comme du bétail. Je suis assise à la table d'honneur, sur une estrade qui surplombe l'assemblée. Mon siège est un trône , un vrai trône, en ébène sculpté, aux accoudoirs ornés