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Calista La galerie est mon bébé, mon œuvre, ma fierté. Elle s'appelle L'Atelier Moretti, un nom sobre et élégant qui claque comme une promesse d'excellence. Elle est située au 23 rue de Seine, dans le quartier de Saint-Germain-des-Prés, à deux pas de l'École des Beaux-Arts et des galeries les plus prestigieuses de la capitale. Une devanture discrète, une porte en verre dépoli, un intérieur épuré où les murs blancs mettent en valeur les œuvres exposées. J'ai mis trois mois à la créer, à la penser, à la peaufiner. J'ai choisi chaque détail avec un soin maniaque , la couleur des murs, le bois du parquet, l'éclairage des spots. J'ai sélectionné les artistes avec une exigence sans faille, des peintres émergents, des sculpteurs prometteurs, des photographes audacieux. J'ai organisé des vernissages, des rencontres, des conférences. J'ai tissé un réseau de collectionneurs, de critiques, de marchands. Et aujourd'hui, trois mois après l'ouverture, la galerie est un succès. Ce matin, je suis

Je l'entraîne par la main, je le tire dans l'immeuble de la galerie, je le pousse dans l'escalier de service. La porte se referme derrière nous, nous sommes seuls dans la pénombre, dans l'odeur de poussière et de vieux bois. Et je me jette sur lui, je l'embrasse, je le dévore, je le prends avec une urgence animale. Il répond avec la même fougue, avec la même passion, avec la même intensité. Il me plaque contre la porte, il soulève ma robe, il arrache mes sous-vêtements. Je défais sa ceinture, je libère son sexe, je le guide en moi. Et nous faisons l'amour contre la porte de service, dans la pénombre de l'escalier, dans l'urgence du désir et du manque. C'est rapide, brutal, animal. Ce n'est pas doux, ce n'est pas tendre, ce n'est pas romantique. C'est la fusion de deux corps qui n'en peuvent plus d'être séparés, de deux âmes qui hurlent de se retrouver, de deux êtres qui s'aiment plus que tout au monde. Après, nous restons enlacés, haletants, tremblants. Il me tient contre lui, il

Le voyage jusqu'en Suisse dure quatre heures. Quatre heures de train à travers les Alpes enneigées, à regarder défiler des paysages de carte postale sans les voir vraiment. Quatre heures à ruminer ma colère, ma douleur, mon incompréhension. Quatre heures à me demander ce que je vais lui dire, ce que je vais lui faire, comment je vais réagir en le voyant. J'ai laissé Alessandro à Rosa, je ne voulais pas qu'il soit mêlé à ça. Je ne voulais pas que mon fils voie sa mère dans cet état, brisée, furieuse, vulnérable. Je lui ai dit que je revenais vite, que tout allait bien, que maman avait juste une course à faire. Et je suis partie, seule, avec pour seul bagage la lettre froissée que j'ai finalement défroissée et rangée dans mon sac. Le village s'appelle Saint-Prex, un petit bourg médiéval au bord du lac Léman, avec ses ruelles pavées, ses maisons à colombages, son église romane. Mon père vit dans une modeste maison de retraite, une bâtisse proprette entourée d'un jardin qui descend jus

Je regarde la bague, ce diamant taillé en poire qui a appartenu à sa grand-mère, cette femme qui lui a donné le seul amour qu'il ait reçu enfant. Et je sens les larmes monter, des larmes de joie, d'émotion, de soulagement.— Je l'ai portée pendant six mois, je dis en montrant mon annulaire droit où la marque de la bague est encore visible. Tous les jours, toutes les nuits, sans jamais l'enlever. Elle était mon lien avec toi, mon espoir, ma certitude.— Alors mets-la à la bonne place, maintenant. Mets-la à ton annulaire gauche, et dis-moi que tu acceptes d'être ma femme pour de vrai.Je tends la main gauche, il sort la bague de l'écrin, il la glisse à mon doigt avec des gestes lents et solennels. Elle est un peu large, il faudra la faire ajuster, mais pour l'instant, c'est parfait. C'est exactement là qu'elle doit être, exactement là qu'elle a toujours dû être.— Oui, je dis simplement. Oui, je veux être ta femme, Valerio. Pour de vrai, pour de bon, pour toujours.Il sourit, ce sourire

Je la regarde, cette femme qui a survécu à tout, qui a affronté la mafia, qui a accouché dans la violence, qui a bâti sa galerie toute seule à Paris. Cette femme forte, indépendante, inflexible. Et elle me demande de la laisser être fragile, de la laisser être sentimentale, de la laisser être ordinaire. — D'accord, je dis simplement. On va se marier. Une vraie cérémonie, avec tout ce que tu veux. Des fleurs, une robe, des invités, un prêtre. Tout ce que tu veux, Calista. Absolument tout ce que tu veux. Ses yeux s'illuminent, son sourire s'élargit, elle se jette dans mes bras. — Vraiment ? Tu ferais ça pour moi ? — Je ferais n'importe quoi pour toi, Calista. N'importe quoi. Tu le sais. — Où on se marie ? demande-t-elle en se redressant, déjà excitée comme une enfant. — Où tu veux. — À Monte-Carlo. Là où tout a commencé. Là où j'ai compris que je t'aimais. Là où notre histoire a vraiment débuté. — Monte-Carlo, c'est parfait. L'hôtel de Paris, la salle Empire, la vue sur la Médi