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La ville changea quand les Blades atteignirent la Finale de Conférence. Des drapeaux orange et blanc sur les ponts d'autoroute. Des articles d'arène dans les vitrines des supérettes. Des hommes en maillots dans les files des cafés à sept heures du matin. L'électricité civique particulière d'une ville qui avait quelque chose en quoi croire et qui n'était pas encore sûre d'en être digne — ce mélange d'espoir et de superstition propre aux villes sportives en saison de champions.Reese nota le premier drapeau sur le pont du trajet du matin. Elle pensa : onze jours minimum. Elle essaya de maintenir les deux colonnes séparées — professionnel et personnel — sans les laisser se contaminer. Elle était douée pour les compartiments. Elle l'avait été pendant toute sa carrière. Ces compartiments devenaient légèrement moins solides depuis quelques semaines.La couverture médiatique s'étendit en conséquence. Les Blades étaient maintenant une histoire nationale. Son nom apparut dans un encadré sur le

Elle trouva la cicatrice un mardi. Épaule gauche — chirurgicale, propre, bien cicatrisée, le genre qui parlait d'un chirurgien compétent et d'un patient qui avait suivi le protocole sans discussion. Elle l'avait vue dans les dossiers mais c'était la première fois qu'elle examinait directement le tissu cicatriciel, les deux mains sur l'articulation, lisant ce qui restait d'une blessure après qu'elle avait guéri.— 2019, dit-il, avant qu'elle demande. Séparation acromio-claviculaire, grade trois.— Chirurgie immédiate ?— Ils ne voulaient pas attendre vu la saison. Huit mois de récupération.— Tu es revenu plus fort. C'est ce qu'on te dit toujours.— C'était vrai, dans ce cas. Il dit ça sans fierté particulière — un constat factuel.Elle appuya prudemment sur le tissu, cherchant des restrictions résiduelles. Amplitude de mouvement excellente. Le travail d'une rééducation faite proprement et complètement.— Ta mère était là, dit-elle.— Elle a pris l'avion depuis Tucson. Elle a attendu s

Si Kane te touche ce soir, qu'est-ce que tu fais ?— Mon travail, dit Nate. Il marqua une pause. Et le tien.Elle posa le sparadrap. Leva les yeux. Il la regardait avec cette expression qu'elle commençait à reconnaître — l'honnêteté tranquille d'un homme qui ne faisait pas la différence entre ce qu'il pensait et ce qu'il disait.— Ce n'est pas ton rôle.— Non. Mais je le ferai quand même.Elle nota l'échange dans une colonne mentale qu'elle n'avait pas prévu d'ouvrir ce matin-là et retourna au dossier.L'adversaire de la Finale de Conférence des Blades était les Chicago Thunder. Leur capitaine était Brody Kane — trente-deux ans, dix saisons de LNH, le type d'athlète qui avait transformé l'intimidation en discipline scientifique. Reese avait lu son dossier deux fois. Elle lisait tous les dossiers deux fois en playoffs. Celui de Kane, elle l'avait lu trois fois.Kane et Nate avaient une histoire qui remontait à leurs années juniors — deux talents de première génération qui avaient appri

Tu me suivais ? dit-elle.— Je cherchais un livre.— Dans ma librairie.— C'est une librairie indépendante ouverte au public. Il inclina la tête légèrement. Tu l'as mentionnée il y a trois semaines.— Comme référence géographique pour une direction.— C'était une bonne référence. Il leva le livre de poche qu'il tenait. J'ai aussi trouvé ça.C'était le livre dont elle avait parlé lors de leur troisième séance. Pas le livre principal de la conversation — une mention secondaire, un titre dit en passant dans le contexte d'une discussion sur les sources historiques. Un détail que la plupart des gens n'auraient pas retenu.Il l'avait retenu.Elle regarda le livre. Elle regarda Nate. Elle regarda la façon dont il se tenait dans le rayon histoire avec le naturel de quelqu'un qui avait toujours prévu d'être là, ou avec le talent de quelqu'un qui savait rendre l'intentionnel invisible. Elle n'avait pas encore décidé lequel c'était.— Pourquoi la Première Guerre mondiale est-elle à côté de l'his

Tu ne dors pas, dit-il.Elle tint le téléphone. Vingt-trois heures quarante-deux. Elle était dans son appartement depuis deux heures, son dossier ouvert sur la table, le thé froid à côté.— Comment tu sais que je ne dors pas.— Parce que j'ai envoyé le texto il y a vingt secondes et tu as répondu en dix.— Peut-être que je dormais avec le téléphone en main.— Tu es médecin. Tu sais ce que ça fait à la qualité du sommeil.Elle regarda le plafond de son appartement. Dehors Phoenix la nuit avait ses propres sons — des voitures lointaines, un chien quelque part, l'air conditionné des voisins qui vibrait à travers le mur.— Qu'est-ce que tu voulais ? écrivit-elle.Il répondit : Le chapitre 12. Tu avais raison. Je ne l'admettrais jamais à voix haute.Elle prit son livre sur la table — le livre dont ils avaient parlé, annoté maintenant dans les marges par les deux, les couleurs différentes des stylos comme une carte de leurs désaccords. Elle trouva le chapitre 12. Elle avait annoté en rouge