Silber explodierte aus ihrer Haut, hell genug, um zu blenden — Bänder aus Licht schlängelten sich wie Peitschen heraus, rissen durch Stoff, Glas, die Luft selbst. Die Vorhänge brachen in Flammen aus — weißes Feuer mit blutroten Rändern. Die Ranken, die die Gartenmauer unten erklommen, kräuselten sich schwarz, dann froren sie mitten im Brennen ein, in Frost eingeschlossen. Der Klang war nicht nur Feuer — es war Schreien. Ihr Wolf heulte in ihrem Kopf, gefangen, hallte in ihrem Schädel wider. „Lyon—“, brachte sie es fertig zu flüstern. Die Tür knallte auf. Er rannte bereits auf sie zu, Macht flutete den Raum in einem Schwall aus blauem Licht. Die Wucht davon traf die Wände, warf das kalte Feuer zurück, das drohte, alles zu verschlingen. „Charise.“ Seine Stimme brach, verzweifelt. „Schau mich an—“
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