À midi, je me présente devant la salle des cérémonies. C'est une pièce que je n'ai jamais vue auparavant, située dans une aile reculée du palais. La porte est monumentale, en bois de cèdre sculpté, gardée par deux eunuques qui s'écartent à mon approche.— Entrez, dit l'un d'eux. Le maître vous attend.La salle est petite, intime, éclairée par un unique rayon de soleil qui tombe d'une lucarne percée dans le plafond. Les murs sont couverts de mosaïques aux motifs géométriques, bleues et or, qui scintillent doucement. Il n'y a pas de meubles, pas de sièges, pas de spectateurs. Rien qu'un autel de marbre blanc au centre de la pièce, et debout devant cet autel, Tariq.Il est vêtu de blanc, lui aussi. Une tunique de lin immaculée, un pantalon de soie blanche, et sur ses épaules, un mante
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