All Chapters of Sa chaleur 2: Chapter 131 - Chapter 140

Je n'ai pas réfléchi une seconde de plus. J'ai attrapé mes clés, ma veste, et j'ai roulé jusqu'à ce bar, ce bouge crasseux du quartier des gares, avec son enseigne au néon qui clignote et son trottoir jonché de mégots. J'ai poussé la porte, et je l'ai vu. Assis au comptoir, les épaules voûtées, le visage mangé par une barbe de trois jours, les yeux rouges et gonflés. Il tenait un verre de whisky à la main, mais il ne le buvait pas. Il le regardait, simplement, comme si ce verre contenait la réponse à toutes ses questions. Mon cœur s'est serré si fort que j'ai cru qu'il allait s'arrêter. Il était vivant. Il était là. Sale, ivre, brisé, mais vivant. Le soulagement a été si violent que j'ai dû m'appuyer contre le chambranle de la porte pour ne pas tomber. Je me suis approché de lui, lentement, pour ne pas l'effrayer. Il ne m'a pas vu tout de suite. Il fixait son verre, perdu dans ses pensées noires. Quand il a enfin levé les yeux vers moi, j'ai vu da

Ses mots sont des lames. Chacun d'eux s'enfonce dans ma chair, rouvre des blessures que je croyais refermées. Je voudrais lui dire qu'elle se trompe, que Raphaël n'est pas ce qu'elle imagine, que notre amour est pur, sincère, légitime. Mais les mots ne sortent pas. Ils restent coincés dans ma gorge, étouffés par les larmes qui montent.— Regarde-toi, reprend-elle en secouant la tête. Tu ne dis rien. Tu ne te défends même pas. Parce que tu sais que j'ai raison, n'est-ce pas ? Tu sais que cette relation est une erreur, une folie, une honte.— Ce n'est pas une honte, je murmure, la voix brisée. C'est de l'amour. Juste de l'amour.— De l'amour ? Elle s'approche de moi, prend mon visage entre ses mains, m'oblige à la regarder. L'amour, mon petit Léo, ce n'est pas ça. L'amour, c'est une femme, des enfants, une famille. C'est un travail honnête, une maison, des projets. Ce que tu vis avec cet homme, ce n'est pas de l'amour. C'est du vice. Du péché. De l

Le chantage. Comme Moreau, comme tous les autres. Mon propre père est en train de me faire chanter. Le monde est devenu fou, ou c'est moi qui suis en train de perdre la raison.— Tu ne feras pas ça, je murmure, incrédule.— Essaie, pour voir. Tu as vingt-quatre heures pour rompre avec lui. Vingt-quatre heures pour revenir à la maison. Passé ce délai, je lance la procédure.Il se redresse, tourne les talons, remonte l'allée du jardin sans se retourner. La porte claque derrière lui, et je reste seul dans ma voiture, pétrifié, le visage baigné de larmes. Mon père vient de me donner un ultimatum. Ma mère m'a renié. Et Raphaël, l'homme que j'aime, est menacé de perdre tout ce qu'il a construit.Je mets le contact, quitte la rue de mon enfance. Je roule au hasard, sans but, sans direction. Les rues défilent, les arbres, les champs, et je ne vois rien. Je ne pense qu'à Raphaël. À son visage, à ses yeux gris, à ses mains qui m'ont sauvé tant de fois.

RaphaëlCinq jours. Cinq jours sans nouvelles, sans un mot, sans un signe de vie. Cinq jours à me ronger les sangs, à faire les cent pas dans la villa vide, à refuser les plateaux que la gouvernante posait devant moi. Cinq jours à relire ses derniers messages, à écouter sa voix sur le répondeur, à contempler les photos de nous que j'avais sur mon téléphone. Cinq jours d'enfer.Le sixième jour, j'ai pris une décision. Une décision qui allait à l'encontre de toutes mes habitudes, de toute ma prudence, de toute ma réserve. J'allais me rendre chez les parents de Léo. En personne. Sans prévenir. Sans y être invité.La gouvernante m'a regardé préparer mon bouquet avec une inquiétude non dissimulée. J'avais choisi des roses blanches, les plus belles du jardin, celles que Clara avait plantées il y a dix ans. Des roses qui symbolisaient la pureté, la sincérité, l'amour. J'y ai joint une lettre, écrite à la main, sur du papier à en-tête de l'hôpital. Une lettre dans laquelle j'expliquais tout.

LéoDeux semaines. Deux semaines entières enfermé dans cette chambre, dans cette maison, dans cette vie qui n'est plus la mienne. Deux semaines à me lever le matin sans savoir pourquoi, à manger sans faim, à dormir sans sommeil. Deux semaines à fixer le plafond en pensant à lui. À ses yeux gris. À sa voix grave. À ses mains qui savaient être douces et fermes à la fois. À tout ce que j'avais perdu par ma faute, par ma lâcheté, par cette peur qui me paralyse et m'empêche de vivre.Mes parents m'ont confisqué mon téléphone le soir même de ma rupture. Mon père me l'a arraché des mains, l'a jeté dans un tiroir qu'il a fermé à clé. Pour mon bien, a-t-il dit. Pour que je puisse réfléchir, me reconstruire, redevenir normal. Comme si la normalité était un état qu'on pouvait retrouver en supprimant les contacts avec l'extérieur. Comme si l'amour était une maladie qu'on pouvait guérir par l'isolement.Ma mère passe plusieurs fois par jour, dépose un plateau-repas sur ma table de chevet, s'assied