Todos los capítulos de Liebster Onkel, du gehörst mir : Capítulo 111 - Capítulo 120

Kapitel Hundertzwölf Rhett POVDie Haare im Nacken standen mir seit neun Uhr morgens zu Berge. Auf den Monitoren in der Video Village lieferte Nikolai seine Lines mit messerscharfer Intensität ab, das Gesicht in dieser rohen, verzweifelten Grimasse, die wir drei Tage lang feinabgestimmt hatten. Das Set sah großartig aus. Das Licht war düster, das Boom-Mikrofon saß tot in der Mitte, ohne Schatten zu werfen, und die Kamera-Track glitt so smooth wie Glas über die Fake-Holzdielen. Alles auf dem Screen funktionierte. Alles außerhalb des Screens fühlte sich an wie ein verdammtes Pulverfass. Jedes Mal, wenn ich von den Playback-Monitoren wegsah, erwischte ich Crew-Mitglieder, die sich in engen, gedämpften Kreisen hinter den Lichtrigs zusammenkauerten. Sarah kaute sich den Daumenagel bis aufs Fleisch am Script-Desk. Der Gaffer und zwei Junior-Grips beugten sich über ein Smartphone bei den Audio-Carts, flüsterten hektisch, und rissen die Köpfe auseinander, sobald meine Stiefel über d

Kapitel HundertvierzehnRhett POVDas ganze Penthouse fühlte sich an wie das Innere eines U-Boots, das auf lautlosen Motoren lief. Schwere Blackout-Vorhänge waren vor jede einzelne Glasscheibe gezogen und sperrten die Manhattan-Skyline aus, bis die Räume pechschwarz waren. Den Flur runter, hinter einer halb angelehnten Tür, schlief Eve tot und fest im Gästebett. Sie lag unter zwei Decken begraben, den zerzausten Plüschwolf in einem Todesgriff unter dem Kinn, und trug einen alten, verwaschenen grauen College-Sweater von Alexei, der so groß an ihr war, dass die Manschetten ihre Knöchel komplett verschluckten. Es war wie eine Rüstung. Ihre eigene kleine Barrikade gegen die Welt. Ich stand im Dunkeln an der Marmorinsel, das einzige Licht kam vom blassen, kränklichen Schein meines Tablet-Screens. Ich nahm noch einen bitteren Schluck schwarzen Kaffee. Er war kalt. Er schmeckte nach Asche, aber mein Mund war zu trocken, um mich drum zu scheren, und mein Kopf drehte sich in unerbittlich

Kapitel HundertsechzehnRhett POVJedes Mal, wenn ich einen Reset rief, bewegte sich niemand vor dem dritten Count. Die Main Soundstage sollte einen Four-Camera-Rig für den climactic Ballroom-Raid fahren, achtzig Extras in formeller Abendkleidung wimmelten um die Fake-Marmorsäulen, sechzig Crew-Mitglieder auf Headsets, zwei Techno-Cranes balancierten über dem Balkon-Set. Es hätte eine gut geölte Maschine sein sollen. Stattdessen fühlte sich der ganze Raum an wie ein Bestattungsinstitut, in dem alle warteten, wer als Erster stirbt. Die Morgen-Tabloids hatten die Newsstands vor drei Stunden getroffen. Die machten sich nicht mal mehr die Mühe, die Namen zu verschleiern. The Manhattan Daily lief ein körniges Foto unserer Studio-Gates quer über Seite drei, direkt unter einer Headline, die mir in den Zähnen wehtat: **HOLLYWOOD EAST HARBORING SECRETS: ROMANOV-MCGUIRE UNDER FIRE OVER SHADOW CUSTODY SCANDAL.** Jedes Mal, wenn ich an den Grip-Packages vorbeiging, starben die gedämpften

Kapitel HundertachtzehnRhett POV Das Aufzug-Klingeln um achtundfünfzig nach eins klang wie ein Henker, der sich räuspert.   Ich stand im Foyer, wischte mir die feuchten Handflächen an den Oberschenkeln meiner dunklen Jeans ab und warf einen letzten verzweifelten Blick durch den Raum.   Der Ort sah nicht mehr aus wie ein steriles Museum. Die Luft roch nach warmem Zimt und gebackener Hefe von dem frischen Sauerteiglaib, den Kiki vor dreißig Minuten aus dem Ofen geholt hatte, bevor sie sich in ihre privaten Räume unten zurückgezogen hatte. Die Fischgrät-Böden waren sauber gefegt, aber nicht kahl. An der Eingangsbank standen Eves abgewetzte rot-schwarze High-Tops ordentlich neben meinen matschigen Arbeitsstiefeln und Alexeis polierten Leder-Loafers.   Auf der Kücheninsel stand eine niedrige Keramikschale mit frischen gr&u

Kapitel Hundertzwanzig Rhett POV„Halt den Frame genau da. Niemand atmet.“ Meine Stimme ging über das Comms-System, flach und stabil, und schnitt durch das ambient Summen der vier Kameras, die über Stage B fuhren. Der Floor war ein Meisterwerk kontrollierter Ruine. Wir hatten drei Tage damit verbracht, das große Ballsaal-Set für den Höhepunkt von Episode hundertzwanzig zu dressen: geborstener Putz, zerbrochenes Glas, das den bernsteinfarbenen Schein der Practical Floor Lamps fing, und zwei Techno-Cranes, die tief über die erhöhte Bühne schwebten. Nikolai stand tot in der Mitte des Schutts, trug ein ruiniertes, blutbespritztes Hemd, die Hände zitterten, während er den finalen Monolog seines Character-Redemption-Arcs ablieferte. Sein Gesicht war in dieser rohen, gebrochenen Intensität verriegelt, die wir drei Wochen lang gejagt hatten. Die Eitelkeit, der Celebrity-Swagger, das überstylte Pomade – alles war weggebrannt. Er spielte nicht für den Balkon. Er grub sich geradewegs i