Semua Bab Kidnappée et forcée au mariage par la mafia: Bab 101 - Bab 110

Mia . La nuit tombe enfin. Le manoir retrouve son rythme nocturne : le craquement du bois qui se refroidit, le bourdonnement du réfrigérateur, le murmure des gardes du corps qui discutent dans le couloir. J'écoute chaque son, mon cœur s'emballe à chaque changement, à chaque ombre qui se déplace sur le mur.Je sors d'un sommeil agité, hantée par des fragments de rêves. La voix d'Alessandro qui m'appelle , déformée et étouffée. L'éclair des tirs dans l'obscurité. La sensation de tomber.Je me réveille en sursaut, assise. La pièce est plongée dans le noir complet, à l'exception de la faible lueur verte de l' horloge numérique du décodeur. 3 h 14.Mon estomac se noue violemment. Je me lève précipitamment du canapé et me dirige en titubant vers les toilettes attenantes au salon . J'arrive à peine aux WC que je vomis. Mon corps se soulève, ne refoulant que de la bile et le peu de soupe que j'avais réussi à avaler plus tôt. Je serre les bords de la cuvette, les jointures blanchies, les larme

Mia.Je me retire, haletante, le cœur battant la chamade comme celui d’un oiseau pris au piège. Je le regarde, cherchant dans ses yeux une trace de l’homme que j’avais cru apercevoir, une once d’affection ou de réconfort.Son visage est rouge, sa respiration saccadée. Il me regarde, son regard parcourant mon visage comme s’il le mémorisait, ou peut-être comme s’il complotait sa destruction. Il soulève à nouveau la bouteille, prend une autre longue gorgée, les yeux rivés sur les miens. Le liquide coule légèrement sur son menton, se mêlant au sang séché.Puis, il sourit. Ce n’est pas un sourire de joie. C’est un rictus qui dévoile ses dents, un prédateur montrant les crocs.« Tu as tout raconté à ton père à mon sujet », dit-il. Sa voix est rauque et grave, abîmée par la fumée et les cris, mais le ton est familier, presque amusé.Je me sens livide. Mes mains, toujours posées sur ses épaules, se raidissent. La chaleur de sa peau me brûle soudainement, devient insupportable.« Quoi ? » je

Alessandro La cerise du cigare luit d'un orange vif et furieux dans le crépuscule qui s'assombrit, une minuscule étoile de feu qui fait écho à la brûlure dans ma poitrine. Je fixe la fumée qui s'élève en volutes, disparaissant dans la voûte sombre du patio, comme tout ce que je touche semble se dissoudre. À côté de moi, les sanglots étouffés de Mia se sont mués en un rythme saccadé de respiration, un son qui déchire l'air, exigeant une réaction que je ne peux donner.Je presse le cigare dans le cendrier en cristal, l'écrasant jusqu'à ce que les braises ne soient plus qu'une poussière grise. Le parfum du tabac et du jasmin se mêle, entêtant et lourd. Je me lève brusquement de ma chaise, un mouvement qui me fait ressentir une vive secousse dans les côtes. Les bandages serrent la plaie encore fraîche, un rappel physique de la balle qu'elle a indirectement contribué à y placer. Je ne la regarde pas. Si je la regarde, si je vois ses yeux bruns noyés de larmes, la résolution que j'ai érigée

Mia Le silence dans le manoir est lourd, une couverture suffocante qui sent le cirage coûteux et les vieux secrets. Assise au bord du lit, les mains jointes sur les genoux, je fixe le mur où les ombres s'étirent, longues et fines. Alessandro est parti. Il a filé dans l'obscurité pour s'occuper des hommes de Rossi, pour devenir l'arme qu'il prétendait toujours devoir être. Il m'a laissée ici, avec le souvenir de son contact et cette douleur lancinante dans la poitrine, à attendre un retour incertain.L'horloge numérique sur la table de chevet affiche 23h. Les chiffres rouges me fixent dans l' obscurité.Soudain, le silence est rompu. Mon téléphone vibre contre le bois, un bourdonnement strident et frénétique qui résonne dans la pièce silencieuse. Je sursaute, le cœur battant la chamade. Avant même que je puisse le prendre , il vibre à nouveau. Et encore. Une avalanche de notifications illumine l'écran, transformant la chambre obscure en un stroboscope de lumière bleue froide.Je le sai

Mia Le ciel de Chicago est bas et lourd, d'un gris sombre qui semble peser sur les pierres tombales. L'air est saturé du parfum de la terre humide et des lys, cette odeur douceâtre et suffocante de la mort qui s'accroche à l'intérieur des narines. Je reste immobile, mes talons s'enfonçant légèrement dans l' herbe tendre, le tissu noir de ma robe effleurant mes chevilles. C'est trop serré, trop oppressant, comme une seconde peau faite de chagrin.À côté de moi, ma mère est une statue de glace. Elle n'a pas versé une larme depuis le début de la cérémonie. Son visage est pâle, ses yeux secs et fixés sur le cercueil en acajou qu'on descend dans la tombe. Elle porte sa souffrance comme un lourd voile, mais en dessous, je sens la distance qui s'étend entre nous. Je suis enfant unique . La fille qui n'a pas été un garçon. La déception que mon père lisait dans ses yeux chaque fois qu'il me regardait, preuve vivante de l'incapacité de ma mère à lui donner un héritier. Mes cousins se tiennent à