All Chapters of Kidnappée et forcée au mariage par la mafia: Chapter 81 - Chapter 90

Mia Alessandro n'a pas bougé du canapé, mais il a tourné la tête. Ses yeux gris sont fixés sur moi, et ils sont glacials. Il n'y a aucune chaleur dans son regard. Aucun désir. Aucune reconnaissance. Juste un abîme de dégoût, plat et terrifiant.L'humiliation me frappe comme une gifle. Elle brûle plus fort que la honte du sanctuaire. Je viens d'embrasser un homme qui me considère comme un virus. Je lui ai offert du réconfort, et il m'a regardée comme si j'étais quelque chose qu'il avait gratté sous sa chaussure.« Non », gronde-t-il. Sa voix est rauque comme du papier de verre, à peine audible, mais l'ordre est absolu.« Ne me touche pas. » Je me fige. Mes mains tremblent encore en l'air. Ma lèvre tremble et je la mords fort pour l'arrêter, sentant à présent le goût cuivré de mon propre sang.Je voudrais m'excuser. Je voudrais m'enfuir. Mais mes jambes refusent de répondre. Je suis clouée sur place, me sentant petite et souillée dans mon pyjama de soie taché de sang. Je suis une intrus

Mia « Non », je sanglote, mais cela sonne comme un « oui ». « S'il te plaît… » Il ne s'arrête pas. Il utilise mes cheveux comme point d'appui, me tirant en arrière pour accueillir ses coups. L'angle change, et il touche à nouveau ce point, plus fort. Une vague de plaisir mêlé de douleur me traverse, et je gémis, longuement et faiblement.Je le hais. Je le hais à cet instant. Mais mon corps… mon corps me trahit. Ma vulve est ruisselante, l'humidité recouvre mes cuisses, réagissant à la brutalité, à la puissance primale de sa possession absolue.« Tu es mouillée », ricane-t-il en remarquant ma sève. De sa main libre, il glisse ses doigts entre mes lèvres. « Tu adores ça. Tu adores être ma petite pute. » Je secoue la tête frénétiquement, niant tout, le niant, me niant moi-même. « Non. Je te hais. » Il rit d'un rire sinistre, enfonçant ses doigts dans mon vagin ruisselant au moment même où sa verge s'enfonce profondément dans mon anus. La double pénétration est insupportable. Je hurle, le

Mia . Alessandro se tient devant le miroir, sa chemise déboutonnée au col, dévoilant le haut du bandage sur son épaule. Ses cheveux noirs, encore humides après sa douche, sont plaqués en arrière , soulignant les traits anguleux et aristocratiques de son visage. Il prélève une noisette de gel coiffant dans sa paume, ses gestes étant brusques.J'entre dans la salle de bain ; le sol en marbre est froid sous mes pieds nus. L'air est imprégné de son eau de Cologne – santal et musc – un parfum qui autrefois me rassurait, mais qui, à présent, déclenche une réaction pavlovienne mêlée de peur et d'excitation. Je vois la tension dans ses épaules, la façon dont il serre le comptoir en marbre, les jointures blanchies.Je ne dis pas un mot. Je ne lui demande rien sur sa blessure. Je ne lui demande pas s'il a mal. Qu'il aille se faire voir. Il m'a fait du mal. Il s'est servi de moi comme d'un exutoire pour sa rage, et maintenant il veut jouer les martyrs stoïques et souffrants ? Non. Je le dépasse

Mia Le soleil sicilien, lourd et doré, pèse sur mes paupières, cuisant ma peau d'une chaleur presque punitive, mais je reste immobile. Je le laisse me brûler. Je veux que cette chaleur m'envahisse, qu'elle efface le souvenir de la chambre froide et stérile de chez moi et la douleur persistante qu'Alessandro a laissée derrière lui. Le transat sous moi est moelleux, recouvert d'un tissu éponge luxueux qui absorbe la sueur perlant entre mes omoplates. Allongée sur le ventre, le menton posé sur mes bras croisés, je contemple l'immensité de la piscine à débordement où l'eau semble se fondre à l'infini dans l'horizon méditerranéen.Le silence règne ici, hormis le clapotis lointain et rythmé de l'eau contre les pierres et le murmure discret des autres clients profitant de la fin d'après-midi. L'air embaume le sel et le chlore, mêlés au doux parfum du jasmin qui fleurit quelque part dans les jardins de l'hôtel. Le contraste est saisissant avec l' odeur métallique de poudre et de sang qui hant

Mia L'air du restaurant se charge, soudain lourd et suffocant, comme l'atmosphère qui précède un orage d'été. Le murmure des conversations et le cliquetis des couverts ne cessent pas, mais la qualité du son change : il s'aiguise, se teinte de peur. Je le sais avant même de tourner la tête.Une sensation de picotement me parcourt la nuque, un instinct primitif hérissant les poils de mes bras. L'odeur de l'océan est étouffée par quelque chose de plus âcre, de plus froid. Huile pour armes et eau de Cologne de luxe.Ils envahissent la pièce comme une nuée de sauterelles, leurs costumes sombres contrastant avec le luxe pastel de la nuit sicilienne. Nos maris. Ils n'étaient pas attendus. Pas avant le week-end. Et pourtant, les voilà, l'air de sortir tout droit d'une salle de crise, graves et moralement ambigus, les ombres s'accrochant à leurs vestes sur mesure. Mon cœur bat la chamade, tel un oiseau affolé pris au piège dans sa cage, mais je m'efforce de garder une respiration régulière. Je