All Chapters of DIE NARBEN, DIE WIR TRUGEN: Chapter 111 - Chapter 120

Das zehnte Jahr endete auf die Art, die Zara inzwischen kannte und liebte: mit dem Gewöhnlichen, das außergewöhnlich war, weil sie gelernt hatte, es als außergewöhnlich zu sehen.Der letzte Tag des Jahres war ein Samstag. Adaora hatte keine Schule, Damien hatte keine Meetings, Zara hatte keine Termine. Das war selten und deshalb kostbar.Sie frühstückten spät, was bedeutete, um halb zehn, was für dieses Haus spät war. Eier und Toast und Orangensaft für Adaora und Tee für Zara und Kaffee für Damien, alles in der Küche des Hackney-Hauses, mit dem Januarlicht, das durch das Ostfenster kam, und Adaora, die fragte, ob der Schnee kommen würde, weil sie Schnee wollte, und Damien, der sagte, vielleicht, und Zara, die sagte, Schnee in London sei selten, und Adaora, die sagte, das wisse sie, aber selten bedeute nicht nie.Das war Adaora, vier Jahre und einige Monate alt: selten bedeutet nicht nie.Nach dem Frühstück gingen sie in den Garten. Der Garten im Dezember war kahl, wie er immer war, ab

Prof. Fashola und Zara begannen im Februar mit der konkreten Planung der Konferenz, die im kommenden Oktober in Lagos stattfinden würde.Die Konferenz hatte einen Namen bekommen, durch einen gemeinsamen Nachmittag im Meridian-Büro, an dem Prof. Fashola und Zara und Amara, die für eine Woche aus Lagos nach London gekommen war, zusammensaßen und Optionen prüften.Der Name: Das Unsichtbare Netz — Wie Denken sich weitergibt.Das war nicht Zaras Idee. Es war Amaras Idee, in dem Gespräch, als sie sagte: Das ist doch das, worum es geht. Nicht Meridian, nicht das Schulprogramm. Das, was passiert, wenn das Denken die Menschen verlässt und in die Welt geht.Das war präzise. Das war der Name.Die Konferenz hatte ein Format, das Prof. Fashola vorschlug und das Zara sofort als richtig erkannte: nicht Vorträge, die in eine Richtung liefen, sondern Gespräche, die in alle Richtungen liefen.Das Format: drei Tage, sechs Themenräume, in jedem Raum ein Praktiker und ein Forscher, die gemeinsam moderiert

Der Sommer des elften Jahres hatte die Dichte eines Sommers, der voll war, nicht mit Ereignissen, die sich drängten, sondern mit Dingen, die reiften.Die Tomaten in Adaoras Gartenteil reiften im Juli, rot und klein, die ersten, die das Kind je gezogen hatte, und die Begeisterung, mit der Adaora die erste Tomate hielt, bevor sie sie aß, war die Begeisterung von jemandem, der versteht, dass das Wachstum unsichtbar ist und die Frucht sichtbar, und dass das Unsichtbare das Wachstum ist.Das war Adaora im Juli.Zara arbeitete im Sommer an dem, was sie die zweite Phase des Buches nannte: nicht ein zweites Buch, sondern die Reaktionen auf das erste, die sie las und die ihr zeigten, wie das, was sie geschrieben hatte, in verschiedenen Kontexten aufgenommen wurde.Die Reaktion, die sie am meisten beschäftigte, kam nicht von einem Leser aus einem afrikanischen Land. Sie kam aus Japan.Ein Professor für Organisationspsychologie aus Tokyo, Hiroshi Tanaka, hatte das Buch auf Englisch gelesen und h

Nach der Konferenz blieb etwas, das Zara nicht vollständig erwartet hatte: die Stille.Nicht die Stille der Erschöpfung, obwohl die drei Tage erschöpfend gewesen waren. Die Stille des Danach, die entstand, wenn etwas Großes vorbei war und die Welt sich daran gewöhnen musste.Sie blieb zwei Tage in Lagos nach der Konferenz, in dem Haus von Dr. Obi, die darauf bestanden hatte, und die zwei Tage waren die ruhigsten, die Zara in Jahren in Lagos verbracht hatte.Dr. Obi und Zara saßen auf der Terrasse, am ersten Morgen nach der Konferenz, mit Tee, und sahen auf den Garten, der kleiner war als der Hackney-Garten, aber der dasselbe tat: wachsen, auf die Art, die keine Aufmerksamkeit brauchte."Was haben Sie gesehen?", fragte Dr. Obi.Das war die Frage. Immer die erste Frage."Ich habe gesehen", sagte Zara langsam, "dass das, was ich für ein nigerianisches Phänomen gehalten habe, ein menschliches Phänomen ist. Das war intellektuell keine Überraschung. Aber es persönlich zu sehen, mit Prof. Ta

Das elfte Jahr endete mit Adaoras Frage.Es war der dreiunddreißigste Dezember, der letzte Tag des Jahres, und Adaora war im Bett und es war spät und eigentlich hätte sie schon längst geschlafen, aber sie hatte noch eine Frage, und Adaoras Fragen warteten nicht auf den richtigen Zeitpunkt."Mama", sagte sie, als Zara das Licht ausmachte."Ja.""Was ist das Wichtigste, das du gelernt hast?"Das war die Frage. Die Frage, auf die es keine kurze Antwort gab, und die ein Kind stellte, das müde war und trotzdem die Antwort wollte.Zara setzte sich auf den Rand des Bettes. In dem dunklen Zimmer, mit dem Licht, das durch den Spalt in den Vorhängen kam."Das Wichtigste", sagte Zara langsam, "ist, dass das, was ich noch nicht sehe, wichtiger ist als das, was ich sehe."Adaora war still."Was meinst du damit?""Ich meine: das, was man weiß, ist der Ausgangspunkt. Aber das, was man noch nicht weiß, ist das, das die Richtung zeigt.""Das Nicht-Wissen ist wichtiger als das Wissen?""Das Wissen um d