All Chapters of Mondgebundene Beanspruchung : Chapter 41 - Chapter 50

Der Schnee hörte nicht auf zu fallen, aber er fiel jetzt anders. Nicht mehr sanft und zudeckend, sondern in harten, kleinen Körnern, die gegen die Haut stachen wie winzige Nadeln. Der Wind hatte sich gedreht. Er kam nicht mehr aus dem Norden, wo das Weiß geboren wurde, sondern aus dem Osten, aus den alten Schluchten, wo die Berge sich auftürmten wie erstarrte Wellen. Der Geruch, den er mitbrachte, war neu und alt zugleich: verbranntes Harz, rostiges Eisen, der süßliche Hauch von altem Blut, das nie ganz getrocknet war.Viktor spürte es zuerst in den Knochen. Ein Ziehen, tief in den Gelenken, als würde etwas an ihm zerren, das noch keinen Namen hatte. Er stand vor dem Haus, die Hände in den Taschen des alten Ledermantels vergraben, und starrte in die Richtung, aus der der Wind kam. Der junge Baum zitterte leicht. Das silbergrüne Blatt in der Mitte bog sich, als würde es lauschen.Liesel trat neben ihn. Sie trug jetzt einen dicken Wollumhang, den Kjara für sie genäht hatte. Darunter das

Die Sonne, die sich am Morgen des Vortags so mutig durch die Wolken gekämpft hatte, war wieder verschwunden. Sie hatte sich nicht zurückgezogen. Sie war einfach nicht mehr da. Der Himmel hing jetzt tief und grau, eine einzige, endlose Decke aus Blei, die das Licht erstickte, bevor es den Boden erreichen konnte. Der Schnee fiel nicht mehr in Flocken. Er fiel in dünnen, scharfen Platten, die sich waagerecht legten und sofort festfroren. Jeder Schritt knackte wie brechendes Glas. Die Luft roch nach Metall und nach etwas, das man nicht benennen konnte, weil es noch keinen Namen verdient hatte.Viktor erwachte vor allen anderen. Er lag auf dem Rücken, starrte an die Decke aus dunklem Holz und spürte, wie sein Herzschlag unregelmäßig wurde. Nicht schnell. Nicht langsam. Sondern falsch. Als würde etwas zwischen den Schlägen warten. Etwas, das lauschte. Er drehte den Kopf. Liesel schlief neben ihm, die Hand auf seiner Brust. Ihre Finger bewegten sich leicht im Schlaf, als wollten sie ihn fest

Die Sonne kehrte nicht zurück. Nicht am nächsten Tag. Nicht am übernächsten. Der Himmel blieb eine einzige, schwere Platte aus Grau, die tiefer und tiefer sank, bis es sich anfühlte, als könnte man die Hand ausstrecken und sie berühren. Der Schnee fiel jetzt in perfekten, lautlosen Linien, senkrecht, ohne Wind, ohne Wirbel, als würde er von etwas Unsichtbarem gezählt und platziert. Jede Flocke landete exakt dort, wo die vorige gelegen hatte, und baute Schicht um Schicht eine Stille, die schwerer wog als jeder Sturm.Viktor spürte es in den Zähnen. Ein dumpfes Vibrieren, das nicht aufhörte. Kein Schmerz. Nur Druck. Als würde etwas in seinem Kiefer wachsen, das nicht dorthin gehörte. Er stand jeden Morgen früher auf, noch bevor das erste graue Licht durch die Ritzen kroch, und ging hinaus. Barfuß. Immer barfuß. Der Schnee fühlte sich jetzt nicht mehr kalt an. Er fühlte sich neutral an. Gleichgültig. Als hätte er aufgehört, eine Meinung zu haben.Der junge Baum stand noch. Aber er stand

Der Schnee schmolz nicht gleichmäßig. Er zog sich zurück wie ein Tier, das weiß, dass es verloren hat, aber trotzdem noch beißt. An manchen Stellen blieb er in harten, schmutzigen Klumpen liegen, besonders in den Senken, wo die Sonne nie ganz hinkam. Dort faulten die Reste des Winters vor sich hin, gaben einen süßlich scharfen Geruch ab, der sich mit dem frischen Grün mischte, das überall durchbrach. Es roch nach Verwesung und Neubeginn zugleich. Nach etwas, das man nicht sauber trennen konnte.Viktor stand am Rand der Schlucht und schaute hinunter. Das Eis war jetzt nur noch ein dünner Film, durchzogen von Rissen, die wie alte Narben aussahen. Das dunkle Etwas, das früher aus ihnen gesickert war, war verschwunden. Stattdessen wuchsen winzige, blaue Blumen aus den Spalten. Ihre Blütenblätter waren so dünn, dass man hindurchsehen konnte. Sie zitterten nicht im Wind. Sie zitterten, weil sie lebten.Er spürte Liesel, bevor er sie hörte. Ihre Schritte waren leiser geworden seit jener Nach

Der erste richtige Regen kam in der Nacht nach dem Kampf im Osten. Er fiel nicht sanft. Er prasselte. Hart. Wie tausend kleine Fäuste, die gegen das Dach schlugen. Das Holz des Hauses ächzte unter jedem Schlag. Wasser rann in dünnen Strömen die Ritzen hinunter, sammelte sich in Pfützen auf dem Boden, spiegelte das flackernde Feuer. Niemand stand auf, um die Pfützen aufzuwischen. Sie ließen sie liegen. Als Beweis, dass sie noch lebten.Viktor lag wach. Liesel atmete gleichmäßig neben ihm, ihre Hand auf seiner Brust, genau über der Stelle, wo die Faust der grauen Gestalt ihn getroffen hatte. Die Haut war noch blaugrün verfärbt, aber die Wunde darunter pochte nicht mehr. Sie summte nur noch leise. Wie ein Echo, das nicht sterben wollte. Er starrte in die Dunkelheit über sich. Die Balken zeichneten sich schwarz gegen das schwache Glimmen des Kamins ab. Er zählte die Risse im Holz. Eins. Zwei. Drei. Bei sieben hörte er auf. Es waren immer sieben. Als hätte jemand sie mit Absicht dort hinei