Mondgebundene Beanspruchung のすべてのチャプター: チャプター 51 - チャプター 60

Der Sommer kam nicht mit Fanfaren. Er schlich sich ein wie ein Dieb, der weiß, dass er willkommen ist, aber trotzdem vorsichtig bleibt. Die Tage wurden länger, ohne dass jemand es laut aussprach. Das Licht kroch früher über die Hügel, blieb länger auf den Blättern hängen, färbte den Himmel in ein blasses, fast schmerzhaftes Blau. Die Luft roch nach warmem Harz, nach blühendem Fingerhut und nach dem leichten Schweiß der Erde, die endlich atmen durfte. Doch unter diesem Duft lag immer noch etwas Kühles. Etwas, das nicht ganz verging. Wie ein Atem, der in der Lunge hängen bleibt, lange nachdem man ausgeatmet hat.Viktor bemerkte es zuerst an sich selbst.Er stand morgens am Fluss, nackt, die Füße im kalten Wasser, und wusch sich. Das Wasser war klarer geworden seit dem Frühling. Man konnte die Kiesel auf dem Grund sehen, rund und glatt, als hätte jemand sie jahrelang in der Hand gehalten. Doch als er die Hände hob, um das Wasser über sein Gesicht laufen zu lassen, sah er es: seine Haut b

Der Herbst kam mit leisen Schritten. Er klopfte nicht an. Er sickerte einfach ein, wie Farbe, die sich langsam in Wasser ausbreitet. Die Blätter des jungen Baums wechselten zuerst. Nicht alle auf einmal. Einige wurden gelb an den Rändern, als hätten sie zu viel Sonne getrunken. Andere hingen noch grün, stur, als wollten sie den Sommer festhalten. Der Wind nahm zu. Er trug jetzt nicht mehr nur Harz und Wärme mit sich. Er brachte Kühle. Den Geruch von feuchter Rinde. Von fallenden Nüssen. Von Dingen, die sich vorbereiteten, zu schlafen.Viktor spürte die Veränderung in den Knochen. Nicht als Schmerz. Als Gewicht. Als würde jede Entscheidung, die er je getroffen hatte, jetzt schwerer wiegen. Er stand oft allein am Rand der Schlucht und schaute hinunter. Das Moos war dichter geworden. Die blauen Blumen hatten sich vermehrt. Sie blühten noch immer, obwohl die Nächte kälter wurden. Ihre Blütenblätter leuchteten schwach im Dämmerlicht. Wie kleine Sterne, die sich weigerten, unterzugehen.Lie

Der erste Winter mit Eira war kein sanfter. Er biss. Er kratzte. Er legte sich wie eine kalte Decke über den Hof und drückte alles nieder, bis nur noch das Nötigste übrig blieb: Atem, Feuer, Herzschlag. Der Schnee fiel in dicken, schweren Flocken, die sich nicht auflösten, wenn sie den Boden berührten. Sie blieben liegen. Stapelten sich. Bauten Wände aus Weiß, die höher wurden als der Zaun aus jungen Setzlingen. Die Bäume bogen sich unter der Last. Manche Äste brachen lautlos. Das Knacken hallte durch die Nächte wie ein fernes Donnergrollen.Eira schrie selten. Sie beobachtete mehr. Ihre Augen – silbern mit grünen Sprenkeln – folgten jedem Funken, der vom Feuer aufstieg. Jedem Schatten, der über die Wand kroch. Jedem Gesicht, das sich über sie beugte. Sie hielt die kleinen Fäuste geballt, als würde sie etwas festhalten, das niemand sonst sehen konnte. Wenn sie schlief, entspannte sie sich nicht ganz. Ihre Finger zuckten. Als würde sie träumen, sie müsse greifen. Müsste halten.Viktor

Der Sommer nach Eiras drittem Geburtstag war der heißeste, den das Rudel je erlebt hatte. Die Sonne hing tagelang wie eine offene Wunde am Himmel, blutrot am Morgen, weißglühend am Mittag, violett entzündet am Abend. Das Gras auf den Hügeln wurde zuerst gelb, dann braun, dann schwarz. Der junge Baum hielt noch durch, seine Blätter hingen schlaff, aber grün, als würde er mit letzter Kraft atmen. Der Schattenbaum jedoch wuchs ungerührt weiter. Seine schwarzen Blätter mit den silbernen Adern glänzten, als würden sie das Licht stehlen statt reflektieren. Die Früchte fielen schwer und reif zu Boden, platzten auf und gaben einen süßen, fast metallischen Geruch frei. Niemand aß sie mehr so leichtfertig wie früher. Manche Früchte blieben liegen. Verfaulten nicht. Trockneten nur ein. Wurden hart. Wie kleine schwarze Herzen.Eira war jetzt drei. Sie sprach in vollen Sätzen, aber sie wählte ihre Worte sorgfältig. Als wüsste sie, dass jedes Wort Gewicht hatte. Sie lief barfuß über den Hof, die kl

Die Hitze brach in der Nacht, als hätte jemand eine unsichtbare Hand vom Himmel gezogen. Der Wind kam plötzlich, kalt und scharf, fuhr durch den Hof wie ein Messer durch Stoff. Die Blätter des Schattenbaums klapperten aneinander, nicht wie raschelnde Blätter, sondern wie Knochen, die gegeneinanderschlagen. Die Früchte, die noch hingen, fielen nicht mehr einzeln. Sie fielen in Wellen. Ein dumpfes, rhythmisches Plumpsen auf die trockene Erde. Jede Frucht platzte auf, der schwarze Kern rollte heraus, glänzte im Mondlicht wie ein Auge, das blinzelte.Eira stand barfuß vor dem Baum. Ihr Nachthemd flatterte im Wind. Die kleinen Füße waren schwarz von der Asche, die der Wind mitbrachte. Sie weinte nicht. Sie schaute nur. Lange. Als würde sie etwas wiedererkennen, das sie nie gesehen hatte.Viktor trat hinter sie. Legte die Hände auf ihre Schultern. Spürte, wie sie zitterte. Nicht vor Kälte. Vor etwas anderem.„Er ruft“, flüsterte sie.„Wen?“„Den, der noch nicht gewählt hat.“Liesel kam dazu