All Chapters of Mondgebundene Beanspruchung : Chapter 61 - Chapter 70

Die Jahre fielen wie Blätter vom Schattenbaum, langsam zuerst, dann in einem sanften, unaufhaltsamen Strom. Der Baum wuchs nicht mehr so wild wie in den ersten Sommern nach der Nacht der Wahl. Seine Äste streckten sich jetzt bedächtiger, die silbernen Adern in den Blättern wurden feiner, fast durchsichtig, als würde das Licht hindurchscheinen und nicht reflektiert werden. Die Früchte kamen seltener, aber wenn sie fielen, schmeckten sie intensiver: nach einem bestimmten Lachen, nach einem bestimmten Regen, nach einem bestimmten Blick, den jemand vor langer Zeit geworfen hatte. Niemand aß sie mehr sofort. Man hob sie auf, legte sie in kleine Schalen aus gebranntem Ton, ließ sie trocknen, bis sie hart wurden wie Perlen. Dann trug man sie bei sich, in Taschen, an Schnüren um den Hals, als stille Begleiter.Eira war jetzt zwölf. Ihre Haare reichten bis zur Hüfte, dunkel mit silbernen Strähnen, die im Sonnenlicht glänzten wie die Adern des Baums. Sie ging barfuß über den Hof, auch im Winter

Die Jahre sangen weiter, aber nun sangen sie in anderen Tonlagen. Der Schattenbaum hatte seine Krone so weit ausgebreitet, dass sie den gesamten Hof wie ein lebendiges Dach überspannte. Im Sommer filterte das Licht in silbernen Streifen hindurch, im Winter fing der Schnee sich in den Ästen und fiel in leisen Lawinen herab, wenn der Wind nur leise flüsterte. Die Früchte reiften nun nicht mehr nur einmal im Jahr. Sie kamen in Wellen, unvorhersehbar, als hätte der Baum gelernt, dass Erinnerungen nicht auf Jahreszeiten warten.Eira war fünfzehn geworden. Ihre Gestalt hatte sich gestreckt, die kindliche Weichheit war schärferen Linien gewichen. Die silbernen Strähnen in ihrem dunklen Haar hatten sich vermehrt, als hätte jemand flüssiges Mondlicht hineingegossen. Sie trug keine Schuhe mehr, nie. Ihre Sohlen waren hart geworden wie die Rinde des Baums, und wo sie ging, sprossen winzige silberne Gräser nach, die nach ein paar Tagen wieder verschwanden. Die Kinder, die einst klein gewesen ware

Die Lieder hatten sich verändert. Früher waren sie wie ein sanfter Strom gewesen, der über die Oberfläche floss und Erinnerungen mit sich trug. Nun kamen sie aus der Tiefe. Aus den Wurzeln. Aus der Erde selbst. Der Schattenbaum hatte aufgehört, nur in die Höhe zu wachsen. Seine Wurzeln breiteten sich aus, unsichtbar für das Auge, aber spürbar für jeden, der barfuß ging. Wer den Hof betrat, spürte es sofort. Ein leises Ziehen unter den Sohlen. Ein Flüstern, das nicht durch die Ohren kam, sondern durch die Knochen.Eira war einundzwanzig. Ihre Augen hatten die Farbe von altem Mondlicht angenommen, silbern mit einem Hauch von Grau, als hätte sie zu viel gesehen und zu wenig vergessen. Sie trug jetzt ein Kleid aus gewebtem Schattenstoff, den Aethera in den langen Nächten gewoben hatte. Der Stoff war leicht, fast durchsichtig, doch er hielt warm, selbst wenn der Wind aus dem Norden kam und Schnee wie Nadeln trieb. Ihre Haare fielen ihr bis zur Taille, und sie flocht sie nicht mehr. Sie lie

Die Früchte fielen nicht mehr nur unter den Baum. Manche lösten sich von den Ästen, wenn der Wind gerade richtig stand, und rollten den Hang hinunter. Manche wurden von Vögeln gepickt, die nicht fraßen, sondern trugen. Manche blieben einfach liegen, bis ein Kind sie fand und in die Tasche steckte. Niemand zwang sie. Niemand sammelte sie ein wie Ernte. Der Baum hatte gelernt, dass Samen nicht gehalten werden wollten. Sie wollten gehen.Eira war sechsundzwanzig. Ihre Haut hatte die Farbe von poliertem Eichenholz angenommen, warm und tief, doch die silbernen Strähnen in ihrem Haar leuchteten heller denn je. Sie trug jetzt keinen Schattenstoff mehr. Sie trug Kleidung aus Leinen, das die Frauen des Rudels selbst gesponnen hatten, gefärbt mit Beeren und Wurzeln. Das Leinen war rau, aber es atmete. Es erinnerte sie daran, dass sie lebte, nicht nur existierte. Ihre Füße waren immer noch barfuß. Die silbernen Gräser sprossen nicht mehr hinter jedem Schritt. Stattdessen blieb eine Spur aus winz

Die Schattenbäume standen nun nicht mehr nur in einem Tal. Sie wuchsen in Ketten über Hügel und durch Wälder, folgten Flüssen wie stille Wächter, die niemand beauftragt hatte. Manche waren hoch und alt, ihre Kronen berührten sich fast über breite Lichtungen hinweg. Andere waren noch jung, kaum höher als ein erwachsener Wolf in seiner menschlichen Gestalt, doch ihre Wurzeln reichten bereits tief, suchten Anschluss an die unsichtbaren Fäden, die alles verbanden. Die Erde summte leise unter den Füßen der Wanderer. Wer lange genug stillstand, spürte es: ein Chor aus unzähligen Herzschlägen, synchronisiert über Meilen hinweg.Freyja war neunzehn. Ihre roten Locken hatte sie kurz geschnitten, damit sie nicht im Wind hängen blieben, wenn sie rannte. Ihre Augen waren silbern geworden, nicht durch Magie, sondern durch das, was sie gesehen hatte. Sie trug einen Umhang aus gewebtem Moos und Wolle, der sich der Farbe der Jahreszeit anpasste: im Sommer grün, im Herbst kupferfarben, im Winter fast