All Chapters of Je suis la maîtresse de mon ex-mari DD: Chapter 91 - Chapter 100

IrisLes applaudissements diminuent lentement, non pas parce que les gens ont cessé d’être émus, mais parce que chacun commence à réaliser qu’il a encore environ mille questions à poser, qu’aucune de ces questions ne recevra probablement une réponse satisfaisante, et que la mariée en robe blanche vient d’embrasser son ex-mari sous les yeux du faux marié, du faux prêtre, d’un chien portant un nœud papillon et d’une grand-mère cachée derrière une colonne.Le silence revient par vagues.Katia essuie son visage avec un mouchoir déjà détrempé.Vladimir tient son livre de cérémonie contre sa poitrine comme un acteur qui vient de survivre à une première qui a dégénéré mais dont les critiques seront probablement excellentes.La Babouchka, ou plutôt Irina, car je sens déjà qu’elle va bientôt exiger que j’utilise son prénom, s’est installée au premier rang avec la certitude tranquille d’une femme qui savait depuis toujours que cette famille av

Il lève les mains. — Je sais que deux pages, c’est déjà trop. — Tu penses ? — Avec le recul, non. Enfin si. Oui. C’était beaucoup trop. Je m’avance. Iris ne me retient pas. Au contraire, elle fait un pas dans la même direction. C’est presque surprenant, cette synchronisation. Nous nous retrouvons face à Liam, comme deux procureurs devant un accusé qui sourit encore parce qu’il a décidé que l’humour est une défense juridique recevable. — Tu as manipulé Iris, dis-je. — Oui. — Tu m’as manipulé. — Oui. — Tu as utilisé un faux prêtre. Vladimir toussote. — Faux officiant dramaturgique, précise-t-il. — Vladimir, dis-je sans me retourner. — Je me tais. Liam croise les bras. — J’ai utilisé les mo

Iris Le lendemain matin, je me réveille avec cinquante-sept appels manqués. Trente-deux sont de numéros inconnus. Neuf viennent de Katia. Six de Liam. Quatre de l’équipe de communication d’Aleksandr. Trois de ma mère. Deux de Boris. Un, étrangement, vient de Madame Petrova, la concierge, ce qui est à la fois plus inquiétant que tous les appels de journalistes réunis et beaucoup plus prévisible. Mon téléphone repose sur la table de nuit, vibrant encore par intermittence, comme un petit animal électrique qui aurait appris trop vite à paniquer. Je ne réponds à personne. Pas immédiatement. Je reste allongée dans le lit d’Aleksandr. Oui. Le lit d’Aleksandr. Pas celui de Maya. Pas celui d’Iris avant le divorce. Celui d’aujourd’

IrisLe journal pèse une tonne dans mon sac.Ce n'est pas un simple carnet. C'est un organe. Un morceau d'âme arraché à un homme qui ne savait pas qu'il en avait une. Je l'ai lu en une nuit, assise dans mon lit, Kaos ronronnant sur mes genoux, les larmes coulant librement sur mes joues. Chaque page était un coup de poignard. Chaque phrase était une révélation. Chaque mot était une pièce du puzzle que je cherchais à assembler depuis des années, sans même savoir que le puzzle existait.Aleksandr est assis en face de moi, dans mon petit salon du neuvième arrondissement, les coudes posés sur les genoux, les mains jointes comme pour une prière ou une reddition. Il regarde le carnet que je viens de poser sur la table basse, entre nous, comme une bombe à retardement que ni l'un ni l'autre n'osons désamorcer.Son visage est fermé. Sa mâchoire est crispée. Ses épaules sont tendues, comme s'il se préparait à recevoir un coup. Il sait pourquoi je l'ai invité ici. Il sait ce qui l'attend. Il sait

IrisC'est un dimanche après-midi, et nous nous promenons le long des quais de Seine, Aleksandr et moi. Enfin, Iris et Aleksandr. Pas de perruque. Pas de lentilles. Pas de déguisement. Juste deux personnes qui essaient de se reconstruire, brique par brique, sur les ruines d'un mariage, d'un divorce et d'une mascarade longue de six mois.Il fait un froid de novembre, un froid humide qui s'insinue sous les vêtements et mord les joues. Les arbres sont nus, leurs branches noires se découpant sur un ciel gris perle. Les bouquinistes ont sorti leurs livres anciens et leurs cartes postales jaunies. Paris est belle, même en hiver. Paris est belle, surtout en hiver.Nous marchons en silence, côte à côte, nos épaules se frôlant parfois. Kaos nous suit en laisse, son harnais rouge vif contrastant avec son pelage noir. Il renifle chaque lampadaire avec une application que je trouve à la fois comique et touchante.— Je dois t'avouer quelque chose, dit soudainement Aleksandr.Sa voix est grave, pre