All Chapters of Je suis la maîtresse de mon ex-mari DD: Chapter 101 - Chapter 110

IrisPouchkine est devenu une célébrité.Je ne plaisante pas. Le compte Instagram que j'ai créé sur un coup de tête il y a six mois, un soir où j'étais triste et où je cherchais une distraction, a explosé de manière complètement inattendue. @Pouchkine_Levrier_Afghan est passé de zéro à un million de followers en l'espace de trois mois. Un million. Un putain de million de personnes suivent les aventures d'un lévrier afghan majestueusement stupide qui passe son temps à baver sur les canapés et à renifler les lampadaires.Sa bio résume parfaitement la situation : Témoin principal dans l'Affaire du Spectre. Je savais.Le pire, c'est que les gens adorent.Chaque photo de Pouchkine , Pouchkine dormant sur le lit d'Aleksandr, Pouchkine portant un nœud papillon, Pouchkine regardant la télévision avec une expression de profond jugement , génère des milliers de likes et des centaines de commentaires. Certains le comparent à un oracle, d'autres à un détective, d'autres encore à un mannequin. Que

IrisLes braises rougeoient encore dans la cheminée quand Aleksandr se lève brusquement.Je le regarde traverser le salon d'un pas décidé, contourner le canapé, disparaître dans son bureau. Pouchkine, dérangé par ce mouvement soudain, ouvre un œil, émet un grognement interrogateur, puis se rendort aussitôt. Kaos, lui, n'a même pas daigné réagir. Depuis qu'il a élu domicile dans le penthouse, il traite Aleksandr avec une indifférence polie, comme un colocataire qu'on tolère parce qu'il paie le loyer.— Qu'est-ce que tu fais ? dis-je en me tournant vers lui.— Attends. J'ai quelque chose.Il revient quelques instants plus tard, les mains derrière le dos, une expression étrange sur le visage. Un mélange de malice et de gravité, comme un enfant qui s'apprête à montrer un trésor volé.— Ferme les yeux, dit-il.— Aleksandr, on ne joue plus à ça depuis le divorce.— Ferme les yeux, Iris. S'il te plaît.

AleksandrLa salle de conférence est pleine à craquer.Des journalistes venus de toute l'Europe, des caméras, des microphones, des carnets de notes. L'annonce que je m'apprête à faire est d'une importance capitale, non seulement pour la Fondation Volkov, mais aussi pour des millions de personnes dans le monde. Et pourtant, en ce moment précis, je ne pense qu'à une seule chose : les mains d'Iris, posées sur les miennes, ce matin, avant qu'elle ne m'embrasse et me souhaite bonne chance.— Vous êtes prêt, monsieur Volkov ? demande Katia en ajustant mon col.— Prêt.— Vous savez ce que vous allez dire ?— Je le sais.— Alors allez-y. Et essayez de ne pas faire fuir les journalistes avec votre regard de glace.Je me tourne vers elle, un sourcil levé.— Mon regard de glace ?— Oui. Ce regard que vous avez quand vous êtes nerveux et que vous voulez le cacher. Détendez-vous. Ils ne vont pas v

IrisL'exposition s'appelle Spectre.Un titre que j'ai choisi après des semaines d'hésitation. Spectre, comme le surnom que les tabloïds m'avaient donné quand j'étais encore Maya. Spectre, comme cette présence invisible qui hante les vivants et refuse de se laisser capturer. Spectre, comme la vérité que j'ai cachée pendant six mois et que je révèle enfin, non pas par des mots, mais par des toiles.La galerie est immense, un ancien entrepôt réhabilité dans le onzième arrondissement, avec des murs en brique apparente et des poutres métalliques. Les œuvres sont accrochées avec soin, dans un ordre qui raconte une histoire. Mon histoire.La première salle est consacrée à Iris. Les toiles que j'ai peintes pendant mon mariage, quand j'étais encore Madame Volkov. Des paysages lumineux, des natures mortes colorées, des portraits tendres. Des œuvres pleines de vie, de chaleur, d'espoir. Des œuvres que j'ai toujours cachées, par peur de ne pas être

Iris Le restaurant s'appelle Chez Tamara. C'est un établissement géorgien niché dans une ruelle du onzième arrondissement, entre une boulangerie artisanale et un atelier de réparation de vélos. La devanture est modeste, presque invisible, mais l'intérieur est chaleureux , murs en pierre apparente, nappes à carreaux rouges et blancs, photos de paysages caucasiens accrochées de travers. L'odeur des épices et du pain frais flotte dans l'air, alléchante et réconfortante. Nous sommes quatre à table. Aleksandr et moi d'un côté, Liam et Olga de l'autre. Pouchkine, invité d'honneur, est allongé sous la table, la tête posée sur mes pieds, dans une posture qui suggère qu'il se considère comme le véritable centre de cette soirée. Le vin coule déjà. Un saperavi rouge, puissant et tannique, que Tamara, la patronne, nous a recommandé avec un enthousiasme communicatif. Elle nous a installés pr