Todos los capítulos de Le jour où mon ex-femme est devenue une Star DD: Capítulo 51 - Capítulo 60

Cassian Vane Je ne l'apprends pas tout de suite. Ce sont les hommes de Renault qui me préviennent. Un vendredi soir, Renault demande à me voir en urgence. Il arrive dans mon bureau à vingt-deux heures, imperméable dégoulinant — il pleut à torrents sur Manhattan. Il pose une chemise fine sur mon bureau. — Mr. Vane. Nous avons un problème. Je lève les yeux. — Vivienne Wynne a engagé Ramsden. Ramsden. Je connais Ramsden. C'est un cabinet d'enquêteurs privés qui fait beaucoup de sale boulot pour la presse à sensation. Ils ne sont pas idiots. Ils sont même bons. Ils travaillent salement, mais ils travaillent bien. — Depuis quand ? — Une dizaine de jours. Elle veut tout sur Mme Stone. Depuis mon informateur là-bas, je sais qu'elle a spécifiquement demandé les déplacements de Mme Stone, ses comptes offshore, et — je cite — tout secret que cette femme aurait pu cacher pendant le mariage Vane. Je serre les mâchoires. — Elle cherche l'enfant. — Elle ne sait pas encore qu'il y a un enf

Cassian Vane Renault revient le mercredi suivant avec une nouvelle chemise, plus épaisse cette fois. Il ne s'assied pas. Il pose la chemise. Il reste debout. — Elle a tout, dit-il. Je regarde le dossier sans le toucher. — Tout quoi. — Le chalet. La société écran. Le compte offshore. Le nom de Maëlle. L'école. L'identité d'emprunt de Mme Stone comme Madeleine Sinclair. Ramsden a tout remonté en douze jours. Ils sont efficaces. Je hoche la tête. Ce n'est pas une surprise. C'est une échéance que j'attendais. — Le père biologique ? — Non. Ramsden a été bloqué. L'acte de naissance mentionne un parent unique. Ils ont supposé qu'il s'agissait d'une inconnue, peut-être une aventure passagère, peut-être un donneur. Ils ont poussé un peu, sans résultat. Ils ont abandonné cette piste. Vivienne ne sait pas. Vivienne ne saura pas , à moins que quelqu'un le lui dise. Je pose la main sur la chemise. Je respire. — Que veut-elle en faire ? — C'est là que ça se complique. Selon mon informateu

Cassian Vane Le lundi matin, je convoque mon état-major. Neuf heures précises, salle du conseil. Dix hommes et deux femmes autour de la longue table. Les directeurs des principales filiales, les responsables juridiques, la directrice de la communication, le patron de la sûreté. Je ne m'assieds pas. Je reste debout, en bout de table. Je pose les deux mains sur le dossier de la chaise. — Je vais être bref. Ils me regardent. Il y a douze paires d'yeux dans cette pièce et je crois qu'aucune d'elles ne me reconnaît vraiment. Je ne les blâme pas. Je ne me reconnais pas non plus. — À partir de ce matin, une consigne s'applique dans tout le groupe. Si le prénom Maëlle Stone apparaît dans un seul média de ce pays, ou même à l'étranger , dans nos titres, dans un titre concurrent, sur un blog, sur un réseau social professionnel , vous m'alertez immédiatement. Vous ne prenez aucune initiative. Vous m'appelez, à mon numéro privé, quelle que soit l'heure. Un silence. Je poursuis. — Si le pré

Sera Le soir est tombé depuis une heure sur le penthouse. Par la baie vitrée du salon, je vois les lumières de SoHo qui clignotent dans la nuit tiède de juin. Maëlle sort de la salle de bain, les cheveux encore humides, enveloppée dans son pyjama à motifs de constellations , celui que Ronan lui a offert pour ses sept ans, avec toutes les étoiles phosphorescentes qui brillent dans le noir. Elle traverse le salon en traînant sa peluche, un vieux lapin bleu dont une oreille est recousue trois fois et qu'elle refuse d'abandonner malgré mes propositions répétées de le remplacer. Je suis assise sur le canapé, un livre à la main que je ne lis pas vraiment. Je la regarde approcher. Elle a cette démarche d'enfant qui va bientôt avoir huit ans , encore un peu maladroite, mais déjà plus assurée qu'à six. Ses pieds nus font un bruit doux sur le parquet. Elle grimpe sur le canapé, se love contre moi, pose sa tête sur mes genoux. Le lapin bleu est coincé entre nous. — Tu veux une histoire, mon an

Elle a parlé à voix haute. Trop haute. Autour de nous, les conversations s'éteignent progressivement. Des têtes se tournent. Je vois un journaliste qui sort discrètement son téléphone. Vivienne a préparé son coup.— Une petite fille, poursuit-elle, c'est charmant. Vraiment. Et le père, alors ? Qui est-ce ? Un inconnu ? Un amant de passage ? Quelqu'un que tu aurais croisé dans un ascenseur, peut-être ?Le mot m'atteint comme une flèche. Ascenseur. Elle ne sait pas ce qu'elle vient de dire , elle l'a lancé au hasard, une pique, une provocation. Mais elle a touché juste sans le vouloir. Je sens le sol trembler sous mes talons. Je pose mon verre de champagne sur la table derrière moi, très lentement, très calmement.— Approchez, je dis à voix basse.Elle hésite. Puis elle fait un pas. Un autre. Elle est à cinquante centimètres de moi. Je me penche vers elle. Ma bouche est près de son oreille. Je parle assez bas pour que personne d'autre n'en