Todos los capítulos de Le jour où mon ex-femme est devenue une Star DD: Capítulo 41 - Capítulo 50

Cassian Vane Il est venu six jours plus tard. Marcus a tenu parole — il n'a envoyé personne, il a amené lui-même le détective, un homme sec, la soixantaine, cheveux gris coupés très court, les yeux d'un chien de chasse qui n'a plus grand-chose à prouver. Il s'appelle Renault. Ancien des services, filière renseignement extérieur, quinze ans de private sur le tard. Marcus dit qu'il est le meilleur. Je le crois parce que Marcus ne dit pas ce genre de chose à la légère. Ils entrent dans le bureau à onze heures du matin. Je n'ai pas dormi depuis trois nuits. Je me suis rasé pour l'occasion — un instinct d'homme d'affaires, on ne reçoit pas mal rasé même quand on reçoit l'exécuteur de sa propre vie. Renault pose un dossier sur la table basse. Il est mince. Trop mince pour ce que j'attendais. Ça me rassure et ça m'inquiète en même temps. — Mr. Vane, commence-t-il, Mme Stone est une femme extrêmement prudente. Son passé est verrouillé. Nom de jeune fille : Stone. Née à Portland, Oregon. Pèr

Sera Stone L'air est étrangement doux ce soir. Nous sommes en mars, il devrait faire froid encore, mais un vent tiède monte de l'Hudson et s'accroche aux plantes en pot que j'ai installées sur le toit du penthouse depuis que je peux enfin choisir moi-même où je vis. Je suis pieds nus. Ronan est venu me chercher tout à l'heure, à l'intérieur, et il m'a dit — viens voir le ciel. J'ai posé le livre que je faisais semblant de lire depuis une heure et je l'ai suivi. Maëlle dort dans la chambre d'amis. Elle est arrivée aujourd'hui. Elle vient un week-end sur deux depuis que le divorce est prononcé, et je crois qu'à chaque arrivée mon cœur se remet un peu plus à sa place. Ce soir, elle a joué au piano pendant trois quarts d'heure. Puis elle a mangé des pâtes au beurre. Puis elle m'a demandé si j'étais heureuse et j'ai répondu — oui, mon ange, très. Elle m'a regardée avec ce sérieux d'enfant qui a vu plus de choses qu'on ne le croit, et elle a dit — d'accord, alors je peux dormir. Elle dort

Cassian Vane Elle sort à minuit. Sera a annoncé sur ses réseaux qu'elle sortirait son premier single post-divorce à minuit précis, un jeudi. Depuis trois jours, la ville en parle , mes propres pages culture en parlent, mes propres rédactions se battent pour avoir la première critique. J'ai laissé faire. Je n'ai pas censuré une ligne. J'ai lu les projets d'articles à l'avance, parce que je peux tout lire à l'avance, mais je n'ai rien modifié. À minuit une, j'appuie sur lecture. Le morceau démarre en fondu. Une nappe de synthétiseurs graves, presque marine, comme le bruit d'une baie qui respire. Puis une voix , sa voix , qui entre à peine murmurée, tout près du micro, comme si elle chantait dans mon oreille. Dans le noir absolu de l'orage Une étincelle, un battement de cœur Je pose la tasse. Je ne bouge plus. J'ai construit des murs de silence Pour que jamais ne s'éteigne la petite flamme Je ferme les yeux. Je serre les accoudoirs du fauteuil. Je sens quelque chose se déplacer

Cassian Vane Je fais appel à Aurélien Massart, un restaurateur de documents qui travaille pour les bibliothèques nationales de trois pays et qui, à titre exceptionnel et pour un prix qui ne se prononce pas à voix haute, accepte les commandes privées. Je le connais parce qu'il a restauré, il y a deux ans, une correspondance de mon grand-père que j'avais retrouvée dans un grenier. C'est un homme d'une cinquantaine d'années, méticuleux, silencieux, qui traite chaque fragment de papier comme s'il s'agissait d'un os retrouvé dans un tombeau étrusque. Je lui remets les morceaux. Je ne lui dis pas ce que c'est. Je lui dis , c'est urgent, c'est privé, personne d'autre que vous n'y touche, personne d'autre que moi n'en entend parler. Il accepte. Il pose une seule question : — Une reliure, ou une simple reconstitution ? Je réfléchis. — Une reliure. Cuir. Sobre. Que ça tienne. Que ça dure. Il prend les fragments. Il les emporte dans une caisse en bois qu'il a apportée exprès. Il me dit , t

Cassian Vane Il est presque neuf heures du matin quand je referme le coffre-fort. Le carnet est dedans. Les photographies sont dedans. La chose que je sais est dedans, aussi, si l'on peut ranger un savoir dans un coffre. Je ne détruis rien. C'est ce qui me frappe d'abord — cette absence de fureur. Il y a un an, six mois même, si l'on m'avait annoncé qu'une femme m'avait caché un enfant pendant sept ans, j'aurais rasé la moitié de ce bureau. J'aurais brisé les carafes en cristal, j'aurais renversé la bibliothèque, j'aurais frappé le mur jusqu'à ce que mes phalanges saignent. Je m'en connais. C'était mon vocabulaire de la douleur. Un homme qui n'a pas appris à nommer ce qu'il ressent le casse. Je ne casse rien. Je m'assieds au sol. Pas dans le fauteuil, pas au bureau , au sol, dos contre le socle du coffre, les jambes allongées devant moi comme si j'étais un enfant que quelqu'un aurait déposé là. Le tapis est rêche sous les paumes. Je regarde le plafond. Il y a une moulure fine que