Tous les chapitres de : Chapitre 11 - Chapitre 20

Chapitre 12EloïseJe l'observe depuis le bar, mon verre de scotch à la main, et je sais que quelque chose ne va pas.Le cristal est froid contre mes doigts, lourd, luxueux, taillé dans une matière qui coûte plus cher que ce que la plupart des invités de cette salle gagnent en un mois. Je fais tourner le liquide ambré dans le verre, et la lumière des lustres se réfracte à travers les facettes, projetant des éclats dorés sur le comptoir de marbre. Le scotch a dix-huit ans d'âge, un single malt écossais que Cassian a fait venir spécialement pour l'occasion, parce que Cassian ne fait jamais rien à moitié. Même son mariage, ce mariage qui est une mascarade, est parfait dans les moindres détails.La mariée évolue dans la foule avec une grâce appliquée, un sourire trop fixe, des gestes trop mesurés. Elle serre des mains, effleure des joues, reçoit les compliments avec des hochements de tête mécaniques. De loin, de très loin, elle ressemble à Lilia. La même silhouette longiligne, la même rob

Chapitre 14CaméliaJe craque.Les mots sortent de ma bouche comme un torrent, comme une vomissure, comme une confession qu'on retient depuis trop longtemps et qui explose enfin. Je ne peux plus les retenir. Ils sont là, dans ma gorge, dans ma poitrine, dans mon ventre, et ils me brûlent, ils me déchirent, ils me consument. Alors je les laisse sortir, tous, sans filtre, sans défense._ Je m'appelle Camélia.Ma voix est un filet tremblant, à peine audible, mais dans le silence du jardin, chaque syllabe résonne comme un coup de tonnerre. Il ne dit rien. Il ne bouge pas. Sa main est toujours sur mon bras, et je sens ses doigts qui s'enfoncent dans ma chair, qui me maintiennent contre le mur comme si j'étais un papillon épinglé sur une planche._ Je suis la sœur de Lilia. Sa jumelle. Je suis sa jumelle, vous comprenez ? On se ressemble. On s'est toujours ressemblé. Alors quand elle a disparu, quand ma mère a vu la robe par terre et le mot sur le miroir, elle a pensé que... elle a pensé qu

Chapitre 16Camélia_ Pourquoi ?Ma voix est un filet brisé qui s'élève dans le silence du jardin. Il s'arrête. Sa silhouette se découpe sur le halo des lanternes, et je vois ses épaules larges, sa nuque droite, ses mains qui pendent le long de son corps. Les flammes des bougies dansent dans la brise nocturne, et leur lumière caresse son dos, ses cheveux sombres, la ligne parfaite de sa silhouette. Il ne se retourne pas tout de suite. Il reste immobile, et je sens le poids de son silence, ce silence qu'il manie comme une arme, ce silence qui est pire que tous les mots._ Pourquoi ne pas me dénoncer ?Je ne comprends pas. Je ne comprends rien. Il devrait être furieux. Il devrait me traîner devant les invités, arracher mon voile, hurler la vérité à la face du monde. Il devrait appeler la police, convoquer les journalistes, faire de moi l'exemple parfait de la trahison punie. Il devrait me détruire, et je l'attendais, cette destruction, je l'avais presque espérée pour que le supplice s'a

Chapitre 18CaméliaIl s'approche, et je cesse de respirer.La robe est tombée à mes pieds dans un froissement de satin, flaque de dentelle et de soie sur le parquet ciré qui luit sous la lueur des bougies. Je me tiens devant lui dans le silence immense de la suite nuptiale, vulnérable, exposée, les bras le long du corps, les doigts tremblants, la peau hérissée par le contact de l'air tiède et par le poids de son regard. Les bougies projettent sur les murs de pierre des ombres mouvantes qui dansent au rythme des flammes, et leur lumière dorée caresse ma peau, glisse sur mes épaules, s'attarde sur mes hanches comme des doigts de feu qui ne touchent rien mais qui brûlent tout. Les pétales de roses éparpillés sur le sol sentent si fort que j'en ai le vertige, un parfum entêtant, capiteux, qui monte à la tête comme un vin trop vieux.Il fait quelques pas vers moi, et chacun de ses pas est un coup de tonnerre dans ma poitrine, une secousse qui ébranle mes os et fait vaciller mes certitudes

Chapitre 20CaméliaLe froid me réveille. Pas un froid de température, pas un courant d'air, pas une fenêtre ouverte. Un froid d'absence, un vide à côté de moi qui s'étend comme une tache d'encre sur du papier blanc.Mes doigts s'étendent sur le drap, et ne trouvent rien. Que la soie lisse et glacée, que la fraîcheur du tissu qui n'a pas retenu la chaleur de son corps, que le vide immense de ce lit trop grand pour une seule personne. La place à côté de moi est froide, et je comprends que Cassian est parti depuis longtemps, depuis des heures peut-être, qu'il s'est levé dans l'obscurité et qu'il a quitté la chambre sans un mot, sans un geste, sans un regard.La lumière du matin filtre à travers les rideaux de velours, grise et pâle, une lumière de cendres qui n'a rien de la splendeur éclatante de la veille. Elle dessine des rectangles blafards sur le parquet ciré, sur les murs de pierre, sur le marbre de la cheminée où les bougies ont fini de se consumer. Les bougies ne sont plus que de