《La remplaçante 》全部章節：第 141 章 - 第 150 章

Chapitre 142CassianLa chambre du bébé est au bout du couloir, à quelques pas de la nôtre. Une pièce claire, orientée à l'est, que le soleil inonde dès les premières heures du jour. Je l'ai choisie pour cette lumière douce, pour cette vue sur le jardin et, plus loin, sur l'océan qui scintille à l'horizon. Pendant des semaines, elle est restée vide, poussiéreuse, encombrée de meubles recouverts de draps blancs. Aujourd'hui, je la transforme. Aujourd'hui, j'en fais un nid.J'ai décidé de peindre les murs moi-même. Pas par économie, ni par méfiance envers les artisans. Par besoin. Par amour. Je veux que cette chambre porte ma main, ma sueur, mon temps. Je veux que chaque coup de pinceau soit une prière, une promesse, une déclaration d'amour à cet enfant qui n'est pas encore né et qui déjà occupe tout mon cœur. Camélia m'a regardé avec un sourire attendri quand je lui ai annoncé mon projet, puis elle a éclaté de rire en me voyant enfiler une vieille chemise et retrousser mes manches. Ell

Chapitre 144CaméliaLa nuit tombe depuis des heures quand la douleur me réveille. Elle monte du fond de moi, lente, profonde, comme une vague qui se gonfle avant de se briser, et je reste un instant immobile dans le lit, les yeux ouverts dans l'obscurité, à écouter ce corps qui m'annonce que le moment est venu. La lune est pleine derrière les rideaux, et sa clarté pâle dessine des ombres sur les murs de la chambre conjugale. Cassian dort près de moi, un bras passé sur ma taille, le souffle régulier contre ma nuque. Je ne bouge pas tout de suite. Je veux garder cet instant encore un peu, ce calme avant la tempête, cette dernière nuit où nous ne sommes que deux.Puis une nouvelle contraction arrive, plus forte, plus longue, et je serre les dents. Je pose ma main sur celle de Cassian, et je le réveille doucement. Il ouvre les yeux aussitôt, le visage alerté, la voix rauque._ Camélia ? Qu'est-ce qu'il y a ?_ C'est le moment, je crois. La petite est prête.Il se redresse d'un bond, et j

Chapitre 146CaméliaJe suis dans le salon, près de la fenêtre ouverte, quand l'interphone sonne. Iris dort dans mes bras, son souffle léger contre ma poitrine, et je n'ai pas envie de bouger. La lumière de cette fin d'après-midi entre à flots, dorée, presque tendre, et l'air sent le sel de l'océan, la terre mouillée du jardin, les dernières roses de la saison. Depuis la naissance d'Iris, je passe mes journées ainsi, entre les rires de ma fille, mes pinceaux que je reprends par instants, et ces heures immobiles où je me contente de contempler ce que ma vie est devenue. Cassian est quelque part dans la maison, sans doute dans la bibliothèque, et je n'attends personne. Personne ne vient jamais sans prévenir.L'interphone sonne une seconde fois, puis une troisième. Je me lève doucement, Iris toujours dans mes bras, et je traverse le salon jusqu'au petit écran de contrôle. L'image est floue, la caméra exposée à contre-jour, mais je distingue une silhouette sur le perron, une femme seule,

Chapitre 148CaméliaLa pièce est inondée de lumière, une lumière dorée qui entre par les hautes fenêtres de l'atelier et qui se pose sur les murs blancs, sur les toiles empilées, sur le sol où s'étalent déjà de larges éclaboussures de couleur. Nous avons installé une grande feuille de papier sur le parquet, protégé par une bâche que j'ai fini par abandonner, parce qu'elle ne sert plus à rien. La gouache déborde partout : sur nos doigts, sur nos bras, sur la pointe du nez d'Iris, sur les genoux de ma robe. L'odeur de la peinture à l'eau, un peu sucrée, un peu terreuse, se mêle à celle de la mer qui entre par la fenêtre ouverte. Et nous rions.Iris est agenouillée au-dessus de la feuille, les cheveux retenus par une barrette qui ne tient plus, les joues barbouillées de jaune et de rose. Elle plonge ses doigts dans un pot de gouache bleue, puis elle les écrase sur le papier avec une détermination solennelle, comme si elle accomplissait un geste d'une importance capitale. Elle recule, in

Chapitre 150CaméliaLe soir tombe sur les vignes, et le ciel s'embrase de rose et d'or, comme une dernière bénédiction offerte à la terre. Les rangées de ceps s'étendent à perte de vue, alignées en courbes douces qui suivent les ondulations des collines, et leurs feuilles, encore chaudes du soleil de la journée, frémissent sous la brise tiède qui monte de la vallée. L'air sent la pierre chaude, la lavande sauvage, le raisin mûr et cette odeur si particulière de la Provence en été, ce mélange de thym, de poussière et de miel. Les cigales se taisent peu à peu, remplacées par le chant lointain des oiseaux qui regagnent leurs nids, et l'on n'entend plus que le crissement discret de nos pas sur la terre sèche.Iris est couchée. Nous l'avons laissée dans la chambre aux volets entrouverts, bercée par le bruit des fontaines et la rumeur assoupie du domaine. Elle a réclamé une dernière histoire, un dernier verre d'eau, un dernier câlin, et Cassian a fini par la border en lui murmurant des pro