All Chapters of Celle qu'il ne devait pas aimer : Chapter 21 - Chapter 30

Je m'arrête, la gorge serrée. Parler d'elle, ici, dans cette salle, devant cet homme, c'est comme la faire entrer dans ma prison. C'est comme souiller sa mémoire, son amour, son innocence. Mais en même temps, c'est la faire revivre. La sentir proche. Retrouver son odeur, sa voix, son sourire fatigué du soir quand elle rentrait de la boutique. — Continue, dit Aris d'une voix très douce. — Nous habitions une petite maison en lisière de la ville. Une maison avec un jardin, un pommier, une balançoire que ma mère avait fabriquée elle-même. Je n'avais pas beaucoup d'amis. J'étais trop sérieuse, trop solitaire. Je lisais énormément. Des romans d'aventure, surtout. Des histoires de pirates, d'explorateurs, de mondes perdus. Je rêvais de partir loin, de découvrir des choses que personne n'avait vues. Je ne pensais pas que ce serait ainsi. Je ne pensais pas que ce serait dans les ténèbres. Ma voix se brise. Je ravale mes larmes. Je ne pleurer

Il se tourne vers moi. L'eau ruisselle sur son visage, sur ses joues, sur sa mâchoire crispée. Ses yeux noirs me transpercent, comme toujours, mais ce soir, ils ne sont pas des lames. Ils sont des fenêtres. Des fenêtres ouvertes sur un intérieur dévasté que personne ne visite jamais.— Tu es la seule personne dans ma vie qui n'attend rien de moi, dit-il. La seule qui ne veut ni mon argent, ni ma protection, ni ma mort. La seule qui me parle comme à un être humain, pas comme à un patron, un juge ou un bourreau. Quand je suis avec toi, je respire. Même si c'est douloureux. Même si tu me renvoies tout ce que je suis. Même si tu me forces à me regarder dans le miroir que tu me tends. Je respire.La pluie coule sur nos deux visages, comble le silence entre nous. Je ne sais pas quoi répondre. Je ne sais pas quoi penser. Je suis prisonnière de cet homme, otage de son organisation, témoin de ses crimes. Je devrais le haïr. Je le hais. Mais en cet instant, sur ce balcon, sous cette pluie, la h

AlthéaLa salle commune est presque vide en cette fin d'après-midi. Les hommes sont dehors, pour la plupart, occupés à leurs tâches de surveillance ou d'entraînement. La guerre entre les Volkov et les Petrov fait rage à l'est, et même si le Dôme n'est pas directement menacé, la tension suinte des murs comme une humidité. Les patrouilles ont été doublées, les permissions réduites, les stocks de munitions vérifiés trois fois. Chaque visage que je croise est plus fermé, plus dur, plus nerveux. La violence est un animal tapi dans l'ombre, et tout le monde ici connaît sa présence, la flaire, l'attend.Je suis dans les cuisines, comme tous les jours. Magda m'a confié la préparation des légumes pour le repas du soir. Des montagnes de carottes, d'oignons, de pommes de terre à éplucher, à trancher, à jeter dans les grandes marmites qui mijotent sur le feu. Le travail est mécanique, abrutissant, presque apaisant. Mes mains savent ce qu'elles font. Mon esprit vagabonde ailleurs, très loin, dans

Althéa L'aube est grise, glaciale, traversée d'un vent qui sent la neige. Le Dôme s'éveille dans un silence inhabituel, un silence de cathédrale, un silence de tombeau. Les hommes se rassemblent dans la cour intérieure, convoqués par un ordre bref distribué à toutes les sections. Présence obligatoire. Pas d'exceptions. Pas d'excuses. La dernière fois qu'un tel ordre a été donné, c'était pour l'annonce de la mort du père d'Aris. Cette fois, c'est pour autre chose. Tout le monde le sait. Tout le monde le sent. Je marche au milieu de la foule, invisible et pourtant terriblement exposée. Les regards glissent sur moi comme de l'eau sur une pierre. Certains sont curieux, d'autres hostiles, d'autres encore indéchiffrables. Irina marche à côté de moi, le visage fermé, les mains enfoncées dans les poches de son tablier. Magda est quelque part devant, près de l'estrade qu'on a dressée au centre de la cour. Une estrade en bois brut, haute d'un mètr

Je ne réponds pas. Je n'ai pas de réponse. Je n'ai qu'une intuition confuse, une révolte muette, un refus obstiné d'accepter cette fatalité. Il y a une issue. Il doit y avoir une issue. Pour lui, pour moi, pour nous tous. Mais je ne la vois pas encore. Je ne la discerne qu'à travers le brouillard, comme une lumière lointaine, vacillante, incertaine. Le dîner s'achève. Il me raccompagne à ma chambre, s'arrête devant la porte. Sa main se lève, comme pour me toucher, puis retombe. — Bonne nuit, Althéa. — Bonne nuit, Aris. Il s'éloigne dans le couloir obscur, silhouette noire absorbée par les ténèbres. Je referme la porte, m'adosses au battant, ferme les yeux. L'image de Gregor agenouillé sur l'estrade me revient, fulgurante. Le sang qui jaillit. Le corps qui s'affaisse. Les yeux d'Aris croisant les miens. La honte dans ses yeux. La honte. Je me déshabille, me glisse dans les draps froids. Le sommeil v