All Chapters of Die ceo und die verborgene wahrheit : Chapter 41 - Chapter 50

Sie traf an einem Samstagmorgen um neun Uhr siebenundvierzig ein, was dreizehn Minuten vor der Zeit war, die Langford bestätigt hatte, und dreiundvierzig Minuten, nachdem Mia hatte aufhören müssen so zu tun, als würde sie nicht vom vorderen Fenster aus die Straße beobachten.Der Wagen war ein Mietwagen — Langford hatte ihn von Albany aus arrangiert, wo Sylvie Marchais die Nacht von Freitag in einem Hotel verbracht hatte, das sie anscheinend völlig adäquat gefunden hatte, was Mia wusste, weil Langford um acht Uhr morgens mit der spezifischen, leicht ängstlichen Effizienz eines Mannes geschrieben hatte, der etwas Wichtiges organisiert hatte und es so überwachte, wie er einst Übernahmen überwacht hatte, mit der fokussierten Aufmerksamkeit von jemandem, der verstand, dass die Details der Ort waren, an dem Dinge Erfolg hatten oder scheiterten.*Sie hat gut geschlafen. Flug war gut. Sie ist seit sieben bereit.*Mia hatte das gelesen und an eine siebenundachtzigjährige Frau gedacht, die seit

Dr. Fiona Campbell traf um acht Uhr dreiundfünfzig ein.Mia wusste das, weil sie mit der spezifischen, leicht unruhigen Aufmerksamkeit jemanden aus dem vorderen Fenster Ausschau gehalten hatte, der seit sechs Uhr über einen Satz nachgedacht hatte, den eine Frau 1969 gesprochen und den ein Mann fünfzig Jahre lang mit sich herumgetragen hatte, ohne den Brief zu finden, der ihn enthielt. Sie hatte zweimal Kaffee gekocht – die erste Kanne um viertel nach sechs, die sie allein in der Küche getrunken hatte, während Noah schlief, und die zweite um halb neun, als Noah nach unten kam und die erste Kanne leer vorfand und die Küche jene besondere Atmosphäre verströmte, die ein Raum hat, der Stunden lang von jemandem bewohnt worden war, der tief nachgedacht hatte.Er hatte sie angesehen.Sie hatte ihn angesehen.„Der Brief von 1969“, sagte er.„Ja“, sagte sie.Er kochte die zweite Kanne, ohne weitere Kommentare abzugeben, was die richtige Reaktion war, und sie hatte die zweite Tasse am vorderen F

Der November kam ohne das Drama, mit dem er gelegentlich drohte, das aber dann ausblieb – kein plötzlicher Bodenfrost, kein frühester Schnee, sondern einfach der schrittweise, entschlossene Rückzug der Farbe aus der Welt. Die Bäume vollendeten, was der Oktober begonnen hatte; die letzten Blätter fielen an einem Dienstagmorgen bei einem Wind, der nicht direkt kalt war, wohl aber ernst – der Wind einer Jahreszeit, die beschlossen hatte, nicht länger so zu tun, als sei sie wärmer, und nun schlicht das war, was sie war.Mia bemerkte den Wandel hinter der Ladentheke. Sie sah zu, wie die Blätter am Schaufenster vorbeiflogen, in jener bestimmten, losgelösten Art von Dingen, die ihren Zweck erfüllt hatten und nun einfach dorthin gingen, wohin der Wind sie trug – nicht gefallen, nicht verloren, sondern schlicht freigesetzt. Das war ein Unterschied; es war die Unterscheidung, über die sie nachgedacht hatte, seit Voss am vergangenen Donnerstag abgereist war und sich die Woche in ihre Form nach d

Er traf an einem Donnerstagmorgen in der dritten Dezemberwoche ein, abgeschickt aus Lyon zehn Tage zuvor und verzögert durch die spezifische, saisonale Ineffizienz der internationalen Post in den Wochen vor Weihnachten, in denen die Postsysteme mehrerer Länder gleichzeitig von der Menge an Dingen überlastet waren, die die Menschen einander noch vor Jahresende zu sagen hatten.Mia fand ihn in der Morgenpost, die Lila sortierte und jeden Tag auf der Theke hinterließ, bevor Mia nach unten kam – die Archivkorrespondenz und die Buchbestellungen und gelegentliche persönliche Briefe, alles organisiert mit der sorgfältigen, praktischen Aufmerksamkeit, die Lila jeder Aufgabe entgegenbrachte, die das tägliche Funktionieren des Ladens berührte.Der Umschlag lag oben.Voss’ Handschrift auf der Vorderseite, der gedrängte, präzise Schriftzug, den sie seit vier Jahren kannte, adressiert an sie persönlich statt an den Laden – *Mia Hart, Carter and Sons Booksellers* –, wobei die Verwendung ihres Ehena

Der Februar in Willowbrook war jener Monat, der den Menschen, die in ihm lebten, am meisten abverlangte und am wenigsten als Gegenleistung bot. Wie Mia in vier Jahren als Buchhändlerin gelernt hatte, lag darin genau seine Tugend – die Tugend eines Monats, der nicht so tat, als wäre er etwas anderes als das, was er war, der keine Trostpreise aus falscher Wärme oder verfrühtem Frühling bereithielt, sondern schlicht der tiefe Winter war und darauf vertraute, dass die Menschen, die in ihm lebten, ihre eigene Genugsamkeit darin finden würden.Im Februar war der Laden anders.Leiser als der Dezember, der diese ganz eigene, lebhafte Energie jener Jahreszeit besaß, die um ihre Bedeutung wusste und sich in sie hineinlehnte. Leiser als der Januar, der diese geschäftige, zielstrebige Art eines Neuanfangs an sich hatte, mit all den Vorsätzen und Neuausrichtungen von Menschen, die beschlossen hatten, dass dieses Jahr anders werden würde, und nun mit dem spezifischen Schwung voranschritten, den die