All Chapters of Scharlachrote Ewigkeit: Chapter 1 - Chapter 10

Der Körper auf Tisch Vier war seit etwa sechs Stunden tot, als Nadia Voss um halb eins nachts im Gerichtsmedizinischen Institut ankam, Kaffee in der einen Hand und ihr Aufnahmegerät in der anderen bereits laufend. Sie hatte früh in ihrer Karriere gelernt, dass die ersten Eindrücke, die sie an einem Tatort sammelte, oft verlässlicher waren als alles, was sie in den folgenden zwanzig Stunden sorgfältiger klinischer Analyse finden würde. Der Körper log nicht. Der Körper wartete nur auf jemanden, der geduldig genug war zuzuhören. Nadia hörte für ihren Lebensunterhalt zu.Sie stellte ihren Kaffee auf die Ablage neben dem Instrumententablett, zog sich Handschuhe über und stand einen Moment einfach nur da und sah hin. Das Opfer war männlich, Mitte vierzig, gut gekleidet auf eine Weise, die eher auf Beruf als auf Reichtum hindeutete – ein dunkler Sakko mit leichtem Glanz an den Ellbogen, was bedeutete, dass er entweder maßgeschneidert oder Secondhand war. Sein Gesicht trug einen Ausdruck ab

Er machte Kaffee auf die Art von jemandem, der jahrhundertelang zugesehen hatte, wie man ihn macht, ohne ihn jemals selbst gebraucht zu haben: mit einer präzisen Aufmerksamkeit fürs Detail, die technischen Elemente exakt richtig traf und die intuitiven Anpassungen verfehlte, die ein geübter Kaffeekocher unbewusst gemacht hätte. Das Ergebnis war stark genug, um Farbe abzulösen, was Nadia kommentarlos trank, denn sie war seit zwanzig Stunden wach und der Kaffee war notwendig. „Erste Frage“, sagte sie und setzte sich mit ihren Seiten und ihrem Stift an den Lesetisch. Den verbogenen Stift hatte sie in ihre Jackentasche gesteckt. Sie wusste nicht genau, warum. „Wie alt genau. Nicht Ihre Schätzung. Ihre Aufzeichnung.“ „Neunhundertdreiundvierzig Jahre“, sagte Cael. Er setzte sich ihr gegenüber, ohne den Kaffee, denn sie hatte bereits verstanden, dass er nichts von dem zu sich nahm, was sie zu sich nahm, und es schien, als täuschte er es auch nicht vor. Das schätzte sie. „Ich zähle sorgfä

Nadias Tante Elara hatte ein Haus auf der Westmere-Seite der Stadt, das die Qualität von Orten hatte, an denen gedacht wurde: Bücher lagen horizontal auf Regalen, die ohnehin schon übervoll waren, ein Küchentisch war dauerhaft mit Forschungsmaterialien belegt, und eine Sammlung folkloristischer Objekte aus drei Jahrzehnten Feldarbeit belebte jede Oberfläche mit der angenehmen Unordnung einer Arbeitskollektion statt einer Ausstellungsvitrine. Elara Voss war vierundsechzig Jahre alt und hatte ihre Professur an der Universität im vergangenen Jahr niedergelegt, ohne ihre intellektuelle Ausbringung nennenswert zu drosseln – und die war beträchtlich. Nadia rief an, bevor sie kam, denn sie rief immer an, bevor sie kam, und sie kam am Dienstagabend um sieben mit Suppe von dem Laden in Aldermere, den Elara bevorzugte, und mit etwas, von dem sie ihrer Tante nicht erzählt hatte, dass sie es mitbrachte: ein Foto der Schrift von den Tatorten. Elara öffnete die Tür in ihrer Lesebrille und einem

Die Koordinaten führten zu einem Platz im Viertel Threadnell, einem Block spätgeorgianischer Architektur um einen zentralen Garten, den die Anwohner mit dem erbitterten Bürgerstolz pflegten, der Menschen eigen ist, deren Viertel drei Wellen städtischer Entwicklung überstanden hatte, ohne seinen Charakter zu verlieren. Um zwölf Uhr fünfundvierzig in der Nacht war der Platz frei von allem Sichtbaren. Er war nicht leer. Nadia wusste, dass er nicht leer war, weil Cael sich nicht bewegt hatte, seit sie am östlichen Eingang des Platzes angekommen waren, stehend in dieser absoluten, zu perfekten Reglosigkeit, von der sie inzwischen verstand, dass es seine Version von vollständig eingesetzter Aufmerksamkeit war: Jeder Sinn nach außen in die Nacht gerichtet, mit einer Genauigkeit und Reichweite, die ihre eigene Wahrnehmung angenehm primitiv wirken ließ. „Drei“, sagte er. „Südostecke, Dachhöhe. Und einer in der Mitte des Gartens, den ich nicht vollständig orten kann.“ „Nicht orten könne

Sie rief Cael an, bevor sie ganz wach war. „Ich sehe es“, sagte er. Er war bereits wach, was bedeutete, dass er entweder gar nicht erst in den reduzierten Zustand gegangen war oder schneller daraus zurückgekommen war als sonst. „Seris hat es vor zwanzig Minuten markiert. Wir haben einen Tracker im Zugangs-Korridor unter dem Kanalviertel.“ „Wie habt ihr einen Tracker da reingebracht?“ „Seris hat ihn vor drei Tagen platziert. Sie bewegt sich in diesen Räumen leiser als ich.“ Eine Pause, die nicht lang genug war, um wirklich eine Pause zu sein. „Es gibt eine Komplikation.“ „Sag.“ „Der Tracker zeigt nicht Vareks Signatur. Er zeigt zwei Signaturen. Er ist nicht allein.“ Sie war bereits aus dem Bett, das Handy zwischen Ohr und Schulter geklemmt, zog sich mit der konzentrierten Effizienz von jemandem an, der das seit einem Jahrzehnt machte. „Wie viele Leutnants hat er in der Stadt?“ „Soweit wir wissen, drei“, sagte Cael. „Aber die zweite Signa