All Chapters of Scharlachrote Ewigkeit: Chapter 1 - Chapter 5

Der Körper auf Tisch Vier war seit etwa sechs Stunden tot, als Nadia Voss um halb eins nachts im Gerichtsmedizinischen Institut ankam, Kaffee in der einen Hand und ihr Aufnahmegerät in der anderen bereits laufend. Sie hatte früh in ihrer Karriere gelernt, dass die ersten Eindrücke, die sie an einem Tatort sammelte, oft verlässlicher waren als alles, was sie in den folgenden zwanzig Stunden sorgfältiger klinischer Analyse finden würde. Der Körper log nicht. Der Körper wartete nur auf jemanden, der geduldig genug war zuzuhören. Nadia hörte für ihren Lebensunterhalt zu.Sie stellte ihren Kaffee auf die Ablage neben dem Instrumententablett, zog sich Handschuhe über und stand einen Moment einfach nur da und sah hin. Das Opfer war männlich, Mitte vierzig, gut gekleidet auf eine Weise, die eher auf Beruf als auf Reichtum hindeutete – ein dunkler Sakko mit leichtem Glanz an den Ellbogen, was bedeutete, dass er entweder maßgeschneidert oder Secondhand war. Sein Gesicht trug einen Ausdruck ab

Er machte Kaffee auf die Art von jemandem, der jahrhundertelang zugesehen hatte, wie man ihn macht, ohne ihn jemals selbst gebraucht zu haben: mit einer präzisen Aufmerksamkeit fürs Detail, die technischen Elemente exakt richtig traf und die intuitiven Anpassungen verfehlte, die ein geübter Kaffeekocher unbewusst gemacht hätte. Das Ergebnis war stark genug, um Farbe abzulösen, was Nadia kommentarlos trank, denn sie war seit zwanzig Stunden wach und der Kaffee war notwendig. „Erste Frage“, sagte sie und setzte sich mit ihren Seiten und ihrem Stift an den Lesetisch. Den verbogenen Stift hatte sie in ihre Jackentasche gesteckt. Sie wusste nicht genau, warum. „Wie alt genau. Nicht Ihre Schätzung. Ihre Aufzeichnung.“ „Neunhundertdreiundvierzig Jahre“, sagte Cael. Er setzte sich ihr gegenüber, ohne den Kaffee, denn sie hatte bereits verstanden, dass er nichts von dem zu sich nahm, was sie zu sich nahm, und es schien, als täuschte er es auch nicht vor. Das schätzte sie. „Ich zähle sorgfä

Nadias Tante Elara hatte ein Haus auf der Westmere-Seite der Stadt, das die Qualität von Orten hatte, an denen gedacht wurde: Bücher lagen horizontal auf Regalen, die ohnehin schon übervoll waren, ein Küchentisch war dauerhaft mit Forschungsmaterialien belegt, und eine Sammlung folkloristischer Objekte aus drei Jahrzehnten Feldarbeit belebte jede Oberfläche mit der angenehmen Unordnung einer Arbeitskollektion statt einer Ausstellungsvitrine. Elara Voss war vierundsechzig Jahre alt und hatte ihre Professur an der Universität im vergangenen Jahr niedergelegt, ohne ihre intellektuelle Ausbringung nennenswert zu drosseln – und die war beträchtlich. Nadia rief an, bevor sie kam, denn sie rief immer an, bevor sie kam, und sie kam am Dienstagabend um sieben mit Suppe von dem Laden in Aldermere, den Elara bevorzugte, und mit etwas, von dem sie ihrer Tante nicht erzählt hatte, dass sie es mitbrachte: ein Foto der Schrift von den Tatorten. Elara öffnete die Tür in ihrer Lesebrille und einem