Scharlachrote Ewigkeit

Der Körper auf Tisch Vier war seit etwa sechs Stunden tot, als Nadia Voss um halb eins nachts im Gerichtsmedizinischen Institut ankam, Kaffee in der einen Hand und ihr Aufnahmegerät in der anderen bereits laufend. Sie hatte früh in ihrer Karriere gelernt, dass die ersten Eindrücke, die sie an einem Tatort sammelte, oft verlässlicher waren als alles, was sie in den folgenden zwanzig Stunden sorgfältiger klinischer Analyse finden würde. Der Körper log nicht. Der Körper wartete nur auf jemanden, der geduldig genug war zuzuhören.

Nadia hörte für ihren Lebensunterhalt zu.

Sie stellte ihren Kaffee auf die Ablage neben dem Instrumententablett, zog sich Handschuhe über und stand einen Moment einfach nur da und sah hin. Das Opfer war männlich, Mitte vierzig, gut gekleidet auf eine Weise, die eher auf Beruf als auf Reichtum hindeutete – ein dunkler Sakko mit leichtem Glanz an den Ellbogen, was bedeutete, dass er entweder maßgeschneidert oder Secondhand war. Sein Gesicht trug einen Ausdruck absoluter Ruhe, den Nadia schon einmal gesehen hatte, nicht oft, aber unvergesslich: Es war der Ausdruck von jemandem, der nicht gegen das gekämpft hatte, was ihm geschah. Ob das daran lag, dass er es nicht gekonnt hatte, oder ob er im letzten Moment einfach beschlossen hatte, es nicht zu tun, war eine Frage, die sie von außen am Körper nicht beantworten konnte. Sie würde weiter hineingehen müssen.

Der vorläufige Bericht des Tatortteams verwendete den Ausdruck „Verblutung“ mit der vorsichtigen Zögerlichkeit von Menschen, die ihn getippt und dann lange angestarrt hatten, bevor sie ihn abschickten. Der Bericht vermerkte auch, dass der Tatort keine Anzeichen des Blutes zeigte, das diesen Vorgang hätte begleiten müssen. Die dritte Seite des Berichts verwendete das Wort „anomal“ viermal in sechs Absätzen – das institutionelle Äquivalent zum Schreien.

Nadia begann ihre Untersuchung.

Vierzig Minuten später hatte sie die Verblutung bestätigt. Sie hatte auch etwas bestätigt, das im Bericht des Tatortteams nicht erwähnt worden war: Die Einstichwunden im lateralen Zervikalbereich stammten nicht von einem Instrument, das sie mit irgendeinem Instrument in ihrem Katalog bekannter Waffen oder Werkzeuge identifizieren konnte. Sie waren zu präzise für ein Tier, zu klein für einen standardmäßigen medizinischen Einstich, und in einem bilateralen Muster angeordnet, das in keiner Datenbank, zu der sie Zugang hatte, ein forensisches Vorbild hatte. Die Ränder der Wunden zeigten keine Risse, keine Blutergüsse, keine Anzeichen von Krafteinwirkung. Was auch immer diese Wunden verursacht hatte, hatte sie mit außerordentlicher Sorgfalt gesetzt.

Sie trat vom Tisch zurück und sah den Mann darauf einen langen Moment an.

„Du versuchst mir etwas zu sagen“, sagte sie leise. Sie sprach immer mit ihnen. Es war eine der Sachen, die ihr bei den Praktikanten den Ruf eingebracht hatten, entweder liebenswert oder beunruhigend zu sein, je nach Praktikant. „Ich werde herausfinden, was es ist. Das verspreche ich dir.“

Ihr Handy summte auf der Ablage. Sie zog einen Handschuh aus, um dranzugehen.

„Voss“, sagte sie.

„Marcus.“ Detective Marcus Orins Stimme hatte die besondere Klangfarbe, die sie um ein Uhr morgens bekam – immer noch professionell, immer noch präzise, aber mit einer Schicht Sand darin von einem langen Tag und zu wenig Schlaf. „Wir haben noch einen.“

Nadia spürte die kalte Klarheit, die sie immer spürte, wenn ein Fall vom Einzelfall zum Muster wurde. Es war keine Aufregung. Es war das Gegenteil von Aufregung: Es war das Absinken von allem Unnötigen, die Verengung des Fokus auf das, was zählte. „Dasselbe Muster?“

„Das Tatortteam sagt ja. Möglicherweise sauberer. Nadia.“ Er machte eine Pause, so wie er pausierte, wenn er etwas sagen wollte, das ihn beunruhigte. Marcus Orin war ein Mann, der seine Pausen genauso gezielt wählte wie seine Worte. „Das Opfer ist noch warm.“

Sie verarbeitete das. „Totenflecken?“

„Passen nicht zur Temperatur. Nicht mal annähernd. Sie haben einen Körper, der aussieht, als wäre er vor vier Minuten gestorben, und der körperliche Veränderungen zeigt, die mit vier Stunden vereinbar sind.“

„Das ist nicht möglich.“

„Ich weiß das“, sagte Marcus. „Aldermere-Distrikt. Ecke Vane und die alte Silt Road. Wie schnell kannst du da sein?“

„Fünfzehn Minuten“, sagte sie und begann bereits, den zweiten Handschuh auszuziehen.

Die Straßen von New Crescent City um ein Uhr morgens hatten eine Qualität, die sie Menschen, die nicht hier aufgewachsen waren, immer schwer beschreiben konnte. Die Stadt war alt auf eine Weise, wie es die meisten Städte nicht waren – nicht alt im Sinne von über ihren Zenit hinaus, sondern alt im Sinne davon, lange genug hier gewesen zu sein, um sich an Dinge zu erinnern, die der Rest der Welt beschlossen hatte zu vergessen. Der Flussnebel kam von den drei Wasserwegen herein und fing sich in den Gaslaternen des alten Viertels, sodass das Licht bernsteinfarben und lebendig wirkte. Die Architektur drängte sich dicht zusammen. Die Schatten zwischen den Gebäuden waren die weichen, bewohnten Schatten von Orten, an denen seit sehr langer Zeit Geschichte geschah.

Nadia war vier Blocks vom Aldermere-Distrikt aufgewachsen, in einem Reihenhaus, das noch stand, auch wenn ihre Familie es nicht mehr bewohnte. Sie kannte diese Straßen so, wie sie die Linien in ihren eigenen Händen kannte. Sie parkte dort, wo Marcus ihr geschrieben hatte, und duckte sich unter dem Absperrband hindurch.

Der Tatort war alles, worauf der Bericht von Tisch Vier nicht vorbereitet gewesen war. Das Opfer lag in der Mitte eines Hofs zwischen zwei der alten Lagerhallen, die der Distrikt in den letzten zehn Jahren langsam in Wohnraum umwandelte. Die Lage des Körpers war nicht die flache, beiläufige Positionierung von jemandem, der einfach gefallen war. Das Opfer war hingelegt worden. Arme leicht ausgestreckt, Handflächen nach oben, Kopf nach links gedreht, exakt in dem Winkel, in den eine schlafende Person ihn drehen würde. Um den Körper herum war mit einem Medium, das die Lichter als dunkel und bereits getrocknet offenbarten, ein Kreis aus Schrift gezogen, so komplex und so gleichmäßig in der Ausführung, dass er weniger wie ein Tatortdetail und mehr wie etwas aus einer illuminierten Handschrift aussah.

„Der Kreis ist durchgehend“, sagte Marcus hinter ihr. „Keine Unterbrechungen, keine Verschmierungen. Das Tatortteam denkt, er wurde gezogen, nachdem das Opfer positioniert wurde, aber die Abfolge ist unmöglich, wenn die Person, die ihn gezogen hat, allein gearbeitet hat. Es hätte mehrere Personen gleichzeitig gebraucht oder eine einzelne Person mit einer Kontrolle über das Medium, die mit keiner menschlichen Anwendungstechnik vereinbar ist.“

„Was ist das Medium?“

„Blut“, sagte er. „Vom Opfer. Vorläufig bestätigt.“

Nadia hockte sich an den Rand des Kreises. Sie berührte ihn nicht. Sie kam so nah heran, wie sie konnte, und sah sich die Schrift darin an und spürte, wie sich ein langsames, kaltes Erkennen durch sie schob, das nichts mit forensischem Wissen zu tun hatte. Es war älter als das. Es war das Erkennen, dass das, was sie ansah, von etwas gemacht worden war, das verstand, was es tat, auf eine Weise, die nicht nur Intelligenz erforderte, sondern eine spezifische und fremde Art von Absichtlichkeit.

Dann wurde ihr bewusst, dass sie nicht die Einzige war, die hinsah.

Das Gefühl war subtil, beruflicher Instinkt statt Angst – das prickelnde Bewusstsein von Augen im Nacken, dem sie über ein Jahrzehnt gelernt hatte absolut zu vertrauen, wenn sie an Tatorten ankam, zu denen der Täter manchmal zurückkehrte. Sie stand langsam auf und drehte sich um.

Er stand am anderen Ende des Hofs jenseits des Absperrbands im Schatten der Gasse zwischen den alten Lagerhallen. Groß. Sehr still. Er beobachtete sie mit einer Direktheit, die aggressiv hätte wirken sollen, stattdessen aber etwas Fremderes war: Absicht. Konzentriert. Er beobachtete nicht den Tatort. Er beobachtete sie.

Sie ging auf ihn zu.

Hinter ihr hörte sie, wie Marcus begann, ihren Namen zu rufen. Sie hob eine Hand, ohne sich umzudrehen.

Sie blieb am Absperrband zwischen ihnen stehen. Aus der Nähe war er genau so, wie sie ihn aus zwanzig Metern Entfernung eingeschätzt hatte: groß, dunkelhaarig, mit Augen, die das bernsteinfarbene Laternenlicht in einem Winkel auffingen, der einen Effekt erzeugte, den sie keinem bekannten physiologischen Mechanismus zuordnen konnte. Er sah nicht aus wie jemand, der nur vorbeikam. Er sah aus wie jemand, der schon länger hier war als sie.

„Sie sollten nicht innerhalb der Absperrung sein“, sagte sie.

„Ich bin nicht innerhalb“, sagte er. Seine Stimme war leise und hatte die Qualität von etwas, das sehr lange unterwegs gewesen war. „Sie sind zu mir gekommen.“

Sie sah ihn einen Moment an. „Wissen Sie, was hier passiert ist?“

„Ja“, sagte er.

Sie wartete.

„Wissen Sie, was die Markierungen am Körper im Gerichtsmedizinischen Institut verursacht hat?“, fragte er.

Die Kälte ging wieder durch sie, diesmal schärfer. „Diese Information ist nicht öffentlich.“

„Ich weiß“, sagte er. „Ich weiß, weil ich die Person verfolge, die sie gemacht hat, seit sechs Wochen. Ich weiß, weil dies der dritte Tatort ist und die Markierungen jedes Mal identisch sind. Und ich weiß, weil ich hier war, als es passierte.“ Sein Blick war ruhig und völlig ohne Entschuldigung. „Ich habe es nicht verursacht. Ich kam zu spät, um es zu verhindern. Aber ich bin die einzige Person innerhalb der Grenzen dieser Stadt, die Ihnen helfen kann zu verstehen, womit Sie es zu tun haben. Dr. Voss.“

Sie hatte ihm ihren Namen nicht genannt.

„Ich kenne Ihren Namen nicht“, sagte sie vorsichtig.

„Cael“, sagte er. Nur das. Ein Wort, für sich allein.

Hinter ihr war Marcus auf eine Weise still geworden, die bedeutete, dass er zuhörte und rechnete.

„Wenn Sie wissen, was hier passiert ist“, sagte Nadia, „müssen Sie mitkommen und eine Aussage machen.“

„Wenn ich das tue“, sagte er, „werden Sie in keinem System einen Eintrag über mich finden, und die Person, die für diese Tode verantwortlich ist, wird vor Morgengrauen wieder töten. Genauer gesagt.“ Er machte eine Pause. „Es wird in der nächsten Stunde ein viertes Opfer geben.“

Sie starrte ihn an.

Ihr Handy klingelte. Es war der Diensthabende auf der Wache. Sie ging ran, ohne den Blick von dem Mann an der Absperrung zu nehmen.

„Dr. Voss“, sagte der Diensthabende. „Wir haben gerade einen Anruf aus East Aldermere bekommen. Ein weiterer Leichnam. Ecke Vane und Cord.“

Cord lag sechs Blocks entfernt.

Nadia sah Cael einen langen, abwägenden Moment an. Dann drehte sie sich um und ging zurück zu Marcus.

„Er hat gesagt, es würde noch einen geben“, sagte sie.

„Ich habe es gehört“, sagte Marcus. Er beobachtete die Absperrung. Als sie sich umdrehte, stand Cael noch da. „Wer ist er?“

„Ich weiß es noch nicht“, sagte sie. „Aber ich werde es herausfinden.“ Sie sah ihn noch einmal über den Hof hinweg an und fand ihn dort, wie er sie mit dieser konzentrierten, geduldigen, beunruhigenden Aufmerksamkeit beobachtete. Sie zog eine Karte aus ihrer Jackentasche. Sie ging zurück zum Absperrband.

Sie hielt ihm die Karte wortlos hin.

Er nahm sie. Seine Finger waren kühl gegen ihre für einen kurzen, elektrischen Moment, und er sah nicht auf die Karte. Er sah sie an.

„Vierundzwanzig Stunden“, sagte sie. „Bringen Sie mir etwas Brauchbares.“

„Ich werde Ihnen die Wahrheit bringen“, sagte er. „Dafür werden vierundzwanzig Stunden nicht reichen. Aber ich werde anfangen.“

Er trat zurück in den Schattengang der Gasse und war mit einer Schnelligkeit verschwunden, die sich nicht wie Bewegung anfühlte, sondern wie die einfache Abwesenheit von ihm dort, wo er eben noch gestanden hatte.

Nadia stand am Absperrband im Flussnebel der alten Stadt und verstand mit der präzisen und schonungslosen Klarheit, die immer ihre besondere Gabe gewesen war, dass sie gerade eine Entscheidung getroffen hatte, die alles verändern würde.

Sie hatte recht.