All Chapters of Ose Me Conquérir : Chapter 11 - Chapter 20

Le vendredi matin, Élena arriva au Café des Augustins avec dix minutes d'avance sur son horaire habituel. Elle n'avait pas bien dormi. Les mots d'Adrien avaient tourné dans sa tête toute la nuit, comme un disque rayé qu'on oublie d'arrêter. J'ai peur de ne jamais rencontrer quelqu'un qui me voie tel que je suis vraiment. Cette phrase, cette fichue phrase, s'était accrochée à elle avec une ténacité qu'elle ne lui connaissait pas.Elle poussa la porte, salua Marco d'un geste las, et se dirigea vers sa table habituelle.Il était déjà là.Assis à sa place. Sa place à elle. Celle près de la fenêtre, avec la vue sur la place et les platanes. Il buvait un café allongé comme si de rien n'était, le dos calé contre le dossier de la chaise, une jambe croisée sur l'autre, l'air parfaitement chez lui.Élena s'arrêta net au milieu du café. Son sang ne fit qu'un tour.— Non mais je rêve.Adrien leva les yeux de la revue économique qu'il feuilletait et lui adressa un sourire parfaitement innocent.—

La seconde fois qu'Adrien entra dans le Café des Augustins, il n'était plus un inconnu.Marco le salua d'un signe de tête complice. L'étudiant du fond leva brièvement les yeux de son ordinateur, le reconnut, et retourna à son écran avec un sourire en coin. Même la dame aux cheveux blancs qui lisait Le Monde près de la porte lui adressa un petit hochement de menton, comme on salue un habitué.Adrien s'en fichait. Il n'était pas là pour eux.Il était là pour elle.Élena était assise à sa place habituelle, dos à la salle, le regard tourné vers la fenêtre. Elle n'avait pas touché à son café serré. Ses doigts jouaient distraitement avec la petite cuillère, et ses épaules étaient légèrement voûtées, comme si elle portait un poids invisible. Il ne l'avait jamais vue ainsi. D'ordinaire, elle était droite, tendue, impeccable. Là, elle semblait... absente.Il s'approcha sans bruit et posa une main sur le dossier de la chaise en face d'elle.— La place est libre ?Elle sursauta. Son visage passa

Le lundi matin, Élena trouva une enveloppe glissée sous la porte de son bureau.Elle se baissa pour la ramasser, jeta un coup d'œil dans le couloir désert, et referma la porte derrière elle. L'enveloppe était blanche, sans timbre, sans adresse. Juste son prénom écrit à la main, d'une écriture élégante et ferme qu'elle reconnut immédiatement.Adrien.Elle l'ouvrit avec des doigts qu'elle aurait voulus plus calmes. À l'intérieur, une feuille de papier pliée en deux. Pas de lettre cette fois. Juste quelques mots tracés au feutre noir.Première manche. Ce soir, 20 heures. Un taxi passera te prendre. Ne pose pas de questions.Elle retourna la feuille. Rien d'autre. Pas d'adresse, pas de détail, pas d'explication. Juste un ordre déguisé en invitation.Elle froissa le papier et le jeta dans la corbeille.Puis elle le ramassa, le défroissa, et le rangea dans le tiroir de son bureau.---Le taxi était là à vingt heures précises.Élena hésita avant de monter. Il pleuvait légèrement, une bruine

Le lendemain matin, Adrien se réveilla avec une certitude : il avait marqué un point. Le dîner de la veille s'était terminé sans qu'il obtienne quoi que ce soit de tangible. Pas de numéro, pas de promesse, pas de baiser volé sur le pas de la porte. Mais il avait vu quelque chose dans les yeux d'Élena au moment où le taxi s'éloignait. Une hésitation. Un regret presque imperceptible. Elle s'était retournée. Une seule fois, certes, mais elle s'était retournée.Pour un homme comme lui, habitué à lire les femmes comme des bilans comptables, ce simple geste valait tous les contrats du monde.Il arriva au Café des Augustins à sept heures cinquante-cinq. Elle n'était pas encore là. Il s'assit à sa table — la sienne, celle près de la fenêtre — et commanda deux cafés. Un allongé pour lui, un serré pour elle. Marco le regarda avec un sourire entendu.— Vous prenez de l'avance, monsieur de Vilmorin.— J'appelle ça de l'anticipation.— Elle va vous faire payer ce café, vous savez.— Je compte bien

Les serres du parc de la Tête d'Or étaient un îlot de chaleur au milieu de l'hiver lyonnais.Adrien franchit la porte vitrée et fut immédiatement enveloppé par une moiteur tropicale. L'air sentait la terre mouillée, les fougères, l'humidité chaude des forêts équatoriales. Des allées étroites serpentaient entre des massifs de plantes exotiques, des palmiers nains, des orchidées suspendues. Quelques visiteurs déambulaient en silence, mais l'endroit était presque désert.Il la trouva dans le pavillon des camélias.Elle était debout devant un massif de fleurs blanches, les mains dans les poches de son manteau, le visage tourné vers les pétales comme si elle cherchait quelque chose qu'elle était seule à voir. Elle portait un jean et un pull gris, et ses cheveux étaient détachés. Pas de chignon strict. Pas d'armure.Il s'approcha doucement, le gravier crissant sous ses pas.— Les camélias en hiver, dit-il. C'est rare.Elle ne sursauta pas. Elle ne se retourna pas.— Ils fleurissent quand il