All Chapters of Notre fils entre nous: Chapter 81 - Chapter 87

Chapitre 81LucasJe me réveille avec une odeur. Une odeur douce, familière, qui flotte autour de moi comme un souvenir oublié, comme une caresse dans le noir. Je n'ouvre pas les yeux tout de suite. Je reste immobile, les paupières closes, et je respire. C'est une odeur de lessive, de savon, de peau. C'est l'odeur de Sarah. Son odeur. Celle que j'ai cherchée pendant huit ans dans toutes les chambres, sur tous les oreillers, dans tous les rêves.Elle est là, sur le tissu qui me recouvre. Une couverture. Une couverture de laine beige que je n'ai pas posée moi-même. Elle est venue. Sarah est venue pendant mon sommeil. Elle m'a vu endormi sur cette chaise inconfortable, et au lieu de me réveiller, au lieu de me chasser, au lieu de me crier dessus, elle a posé cette couverture sur moi. Son odeur est imprégnée dans les fibres, chaque inspiration me ramène des années en arrière, quand je m'endormais à côté d'elle et que son parfum était la dernière chose que je sentais avant de sombrer.Je f

 Chapitre 83 Lucas Je la trouve dans le hall de l'hôpital, près des ascenseurs. Elle porte son manteau beige, celui qu'elle avait le jour de son départ il y a huit ans, et elle serre son sac contre elle comme si elle craignait qu'on le lui arrache. Elle ne m'a pas vu. Elle regarde devant elle, les yeux fixes, le visage fermé, et je devine à la tension de ses épaules qu'elle est en train de prendre une décision. Une décision qui concerne mon fils. Une décision qui m'exclut. — Sarah. Elle sursaute, se retourne, et quand elle me voit, je lis dans son regard cette lueur de panique que je connais trop bien. Elle a peur. Elle a peur de moi, de ma colère, de ce que je vais dire. Mais aujourd'hui, je ne suis pas venu pour crier. Je suis venu pour comprendre. — Lucas, je… 

    Chapitre 85 Nathan La lumière de l'après-midi entre par la fenêtre de ma chambre d'hôpital. Elle est douce, un peu jaune, et elle pose des rectangles pâles sur le linoléum. Je suis assis dans mon lit, le dos calé contre les oreillers, et j'ai mon carnet de dessin sur les genoux. Mes crayons sont rangés en désordre à côté de moi, dans leur boîte en fer toute rayée. J'ai mal au bras, là où la perfusion entre dans ma peau, mais je m'en fiche. Je veux dessiner. Depuis quelques jours, je ne dessine plus l'homme tout seul sous la pluie. Je ne dessine plus le nuage au-dessus de sa tête. J'ai envie d'autre chose. J'ai envie de quelque chose qui n'existe pas encore, mais qui pourrait exister. Quelque chose de plus grand, de plus chaud, de plus vivant.