All Chapters of La place que j'ai laissée vide: Chapter 11 - Chapter 20

Chapitre 12LéandreJe ne suis pas fier de ce chantage, et quand je dis que je ne suis pas fier, je pèse chaque mot avec la précision d'un homme qui a passé sa vie entière à manipuler les autres sans jamais se salir les mains, ou du moins sans jamais admettre qu'il se les salissait, mais aujourd'hui, ce soir, dans cette chambre tendue de soie bleue où la flamme d'une unique bougie projette des ombres mouvantes sur les murs, je dois reconnaître que j'ai franchi une ligne, une ligne que je m'étais juré de ne jamais franchir, une ligne qui sépare la persuasion de la coercition, la protection de la séquestration, l'amour de la possession, et pourtant je ne peux pas, je ne peux pas faire autrement, je ne peux pas la laisser partir, pas maintenant, pas ce soir, pas avant qu'elle ait compris le danger qui rôde au-delà de ces murs, le danger qui porte un nom, un visage, une vengeance qui couve depuis plus de vingt ans et qui n'attend qu'une seule chose pour frapper : qu'elle sorte de cette ma

Chapitre 14ÉlaraJe les ai interceptées, ces lettres, une par une, avec une régularité de métronome, avec une patience d'araignée tissant sa toile dans l'ombre, et chaque fois que je glissais mes doigts sous la porte de sa chambre avant qu'elle ne se réveille, chaque fois que je fouillais son casier dans le vestiaire du pensionnat avant qu'elle n'arrive, chaque fois que je soudoyais un domestique pour qu'il me remette l'enveloppe au lieu de la lui donner, je sentais mon cœur battre plus vite, plus fort, avec une excitation qui tenait autant de la peur que du plaisir, un plaisir sombre, inavouable, délicieusement coupable, le plaisir de voler à ma sœur ce qu'elle ne méritait pas, ce qu'elle n'avait jamais mérité, ce que personne ne m'avait jamais offert à moi.Je les lisais, bien sûr que je les lisais, comment aurais-je pu résister, comment aurais-je pu ne pas dévorer ces mots d'amour écrits par la main de l'homme que j'aimais en secret, l'homme que j'aimais depuis toujours, l'homme q

Chapitre 16NaéliaJ'ai retrouvé le journal de grand-mère caché dans une boîte à chapeau, au fond de ce vieux salon poussiéreux où plus personne ne va jamais, où plus personne ne pense à aller, où le temps s'est arrêté le jour de sa mort, et quand j'ai soulevé le couvercle de carton, quand mes doigts ont effleuré la couverture de cuir usé, j'ai senti une présence, une chaleur, une main invisible qui se posait sur mon épaule et qui me murmurait que tout allait bien, que j'étais sur le bon chemin, que les réponses que je cherchais depuis si longtemps étaient là, sous mes yeux, à portée de main, enfermées dans ces pages jaunies que ma grand-mère avait noircies de son écriture fine et penchée, cette écriture que je reconnaîtrais entre mille, cette écriture qui ressemblait à la mienne, ou plutôt à laquelle la mienne ressemblait, parce que c'est elle qui m'a appris à tenir un stylo, elle qui guidait ma main sur le papier, elle qui me disait que les mots étaient des armes et des boucliers, d

Chapitre 18NaéliaIl a pâli, et ce n'est pas une métaphore, ce n'est pas une figure de style que j'emploie pour donner du poids à mon récit, non, il a littéralement pâli, le sang s'est retiré de son visage comme l'eau se retire d'une plage avant le tsunami, laissant derrière elle un masque de cire, une statue de sel, un homme qui n'était plus tout à fait un homme mais une absence d'homme, une silhouette vidée de sa substance, et moi, moi qui l'avais toujours connu comme l'être le plus maître de lui, le plus impassible, le plus capable de contrôler ses émotions comme on contrôle un cheval rétif, je découvrais soudain que cette maîtrise n'était qu'une façade, un vernis, une peinture fragile qui s'écaillait au premier contact avec la vérité, et cette découverte était plus terrifiante que tout ce que j'avais pu imaginer, parce que si Léandre Bellac, l'homme de marbre, le stratège froid, le manipulateur au sourire tranquille, perdait ses moyens à la simple vue d'un nom écrit sur un papier,

Chapitre 20NaéliaÉlara a fait irruption dans la chambre bleue sans frapper, sans prévenir, sans cette élégance étudiée qui la caractérise d'habitude, et elle n'était plus la fiancée parfaite, la princesse de porcelaine, la reine du bal, elle était une furie, une ménade, une créature de rage et de larmes qui hurlait des accusations que je ne comprenais même pas, des phrases hachées, des sanglots, des imprécations, et ses cheveux défaits fouettaient l'air comme des serpents, et ses yeux rougis par les pleurs et l'insomnie lançaient des éclairs, et je restais là, pétrifiée, adossée au lit à baldaquin, incapable de répondre, incapable de réagir, parce que je n'avais jamais vu ma sœur dans cet état, parce que je ne savais pas qu'elle pouvait perdre le contrôle à ce point, parce que je découvrais soudain l'étendue de sa souffrance et que cette souffrance, aussi injuste fût-elle, aussi irrationnelle, aussi détestable, me touchait malgré moi, me serrait la gorge, me rappelait que derrière l