All Chapters of Tu es revenu trop tard : Chapter 11 - Chapter 20

Chapitre 12AurénaLa nuit est tombée depuis des heures quand j'entends enfin la porte d'entrée s'ouvrir. Le bruit se répercute dans le vestibule, et mon cœur s'arrête un instant avant de repartir à un rythme effréné. Je suis toujours dans le salon, recroquevillée dans le canapé en velours, la lettre posée sur le secrétaire à l'étage, et j'attends.Les pas de Nolan sont lourds, mal assurés, ils résonnent sur le marbre du vestibule avec une irrégularité qui ne trompe pas. Il est ivre. Je le sais avant même de le voir, je le reconnais à cette démarche hachée, à ce bruit sourd de son épaule qui heurte le mur, à ce juron qu'il marmonne entre ses dents.Je me lève du canapé, silencieuse, et je m'avance vers le vestibule. La lumière de la lune filtre à travers la verrière et découpe des ombres argentées sur le sol en marbre. Je le vois qui s'agrippe à la rampe de l'escalier, la tête penchée en avant, les épaules voûtées, la démarche vacillante.– Nolan.Ma voix est un murmure, mais il ne m'

Chapitre 14AurénaLa porte claque encore dans ma tête longtemps après que ma belle-mère est partie. Je reste debout au milieu du salon, les poings serrés, la respiration courte, et les mots qu'elle a prononcés tournent dans mon esprit comme des vautours au-dessus d'une charogne. Vous n'êtes qu'une intruse. Votre père nous a suppliés. Par charité. Mais ce ne sont pas ces insultes qui m'obsèdent, ce n'est pas le mépris de cette femme qui me ronge. C'est autre chose. C'est la certitude que je ne sais pas tout, que derrière les mensonges de Nolan et les méchancetés de sa mère se cache une vérité plus sombre encore, plus ancienne, plus douloureuse.Je monte dans le bureau de Nolan, j'ouvre son ordinateur, je fouille ses dossiers avec une détermination glacée. Je ne sais pas ce que je cherche, ou plutôt si, je le sais, mais je n'ose pas me le formuler. J'ai besoin de savoir depuis quand. Depuis combien de temps je suis aveugle, depuis combien de temps je suis trahie, depuis combien de temp

Chapitre 16AurénaL'aube est encore timide, une lueur pâle et hésitante qui caresse les toits de Paris sans les réchauffer, une clarté laiteuse qui filtre à travers les nuages bas et qui dessine sur les façades haussmanniennes des ombres allongées et tremblantes. Les rues sont désertes, mouillées par une pluie fine qui a cessé juste avant le lever du jour, et le silence qui enveloppe la ville est un silence de fin du monde, un silence qui précède les grands bouleversements, un silence si profond qu'il en devient presque audible, un bourdonnement sourd qui résonne contre les tempes et qui serre la gorge comme un étau. Je marche depuis des heures, sans but, sans direction, mes talons claquant sur les pavés luisants avec une régularité mécanique, ma valise roulant derrière moi avec un grondement sourd qui résonne contre les façades endormies et qui semble scander le rythme de ma fuite. L'air est glacé, il mord mes joues et mes mains nues, il s'infiltre sous le col de mon manteau et glis

Chapitre 18NolanUne semaine a passé, et elle n'est pas revenue.Les premiers jours, je n'ai pas vraiment compté. Le temps s'écoulait, les heures se succédaient dans une continuité floue et indistincte, et je continuais de vivre comme si de rien n'était, comme si son absence n'était qu'une parenthèse, une interruption momentanée, un entracte avant la reprise du spectacle habituel. J'allais au bureau le matin, je rentrais tard le soir, je buvais un whisky dans le salon vide en regardant les informations sans les écouter, et je me couchais dans le lit trop grand sans me demander pourquoi les draps étaient encore froids, pourquoi l'oreiller à côté du mien était encore lisse, pourquoi le silence était encore si profond. Elle reviendra, me répétais-je chaque soir avant d'éteindre la lumière, en fixant le plafond où les moulures dorées dessinaient leurs arabesques compliquées. Elle revient toujours. C'est une femme patiente, une femme fidèle, une femme qui ne sait pas partir vraiment. Elle

Chapitre 20NolanLes heures ont passé, ou peut-être les minutes, je ne sais plus, le temps s'est dilué dans la lecture de ces carnets, de ces lettres, de ces mots qu'elle a écrits pour moi sans jamais me les donner, sans jamais oser me les montrer, et qu'elle a cachés sous le lit comme on cache un secret honteux. La nuit est tombée sur Paris, une nuit noire et sans étoiles, et je suis toujours assis sur le parquet de la chambre, adossé au lit défait, les jambes engourdies par l'immobilité, les doigts tachés d'encre par les vieux journaux intimes que j'ai manipulés pendant des heures avec une avidité désespérée.J'ai tout lu. Chaque lettre, chaque carnet, chaque mot, chaque virgule, chaque silence entre les phrases. J'ai lu les déclarations d'amour qu'elle m'a écrites et jamais envoyées, les poèmes maladroits qu'elle composait en secret, les listes de choses qu'elle voulait faire avec moi et que nous n'avons jamais faites. J'ai lu les récits de ses journées solitaires, de ses nuits d'